Я родила от друга мужа

Он резко останавливается при виде меня, я тоже.

- Паста – чудесный продукт, - произношу, а сама в поиске чего потяжелее.

До входной двери еще добраться надо.

Но повар ведет себя странно. Прикладывает указательный палец к губам, а потом тычет куда-то вверх, за спину.

Камера! Нас снимают.

Едва заметно киваю ему. Мужчина глазами показывает на статуэтку с правой стороны от меня. И как я раньше не заметила?

Хватаю ее и кидаю в повара, как он сам советует жестами. А потом бегу к входной двери. Надеюсь, там не окажется десять охранников и пятеро злобных псин.

Нет. Никого. И ничего. Машин не видно, только мотоцикл. Но я разбиться не хочу. Кругом лес, придется пешком.

И ныряю в чащу. По идее, повар уже должен идти сообщать, что я сбежала, времени не так много. Только бы у них не оказалось собак, я не смогу залезть на дерево.

Бегу как не в себе, спотыкаюсь о палки и листву, но бегу. В лесу тоже можно заблудиться и бродить черте-сколько, пока спасатели не обнаружат. Но я надеюсь, что дорога скоро.

Мне показалось, что она должна быть в этой стороне, судя по выезду с участка. Бежать совсем рядом с ним – глупость, сразу найдут.

А волки и медведи у нас водятся? А еще есть клещи. Чем дальше в лес, тем более предпочтительно сидеть под замком.

Нет. Точно нет.

- Дорога! – кричу обрадованная. Целую стайку птиц пугаю своим возгласом.

Как там обычно в фильмах – заплутавшая душа выбегает на дорогу, и какой-нибудь сердобольный дальнобойщик ее подбрасывает до ближайшего города, пока за ними охотятся плохие парни.

А еще бывает, что лесной потеряшка оказывается маньяком, и водитель тоже может им быть. Вариаций много. И как бы мне не просчитаться.

- Грузовик! – говорю сама себе и выхожу на дорогу.

На ночную бабочку не тяну, вроде. В волосах застряли листья и палки, на заблудившуюся похожа. Буду уповать на то, что подъезжает добрый самаритянин.

Рядом со мной останавливается большегруз, подбегаю к его кабине.

- Ты потерялась, что ли? – водитель в возрасте сам заводит разговор.

- Ага, вроде того. До населенного пункта не подбросите? – кажется, не похож на маньяка. Я надеюсь на свое чутье.

- Залезай. Не бросать же девку в лесу.

- Спасибо, - с трудом забираюсь внутрь.

Некоторое время едем молча, и это хорошо. Не настроена я на диалог.

- Скажите, а позвонить не дадите? – набираюсь смелости.

Что мне до населенного пункта, если я без денег и средств связи. Вряд ли этот мужчина таксистом будет работать.

- Бери, конечно, - он указывает рукой на мобильник.

- Спасибо большое, - снова благодарю и пытаюсь судорожно вспомнить номер Ивана.

Длинные гудки. Второй, третий, седьмой. Почему не берет?!

Пишу сообщение.

«Ваня, это Света. Я сбежала, вышла по лесу к дороге, и тут меня подобрал какой-то дальнобойщик. Мы едем…»

- Простите, а ближайший город какой? – отрываюсь от смс.

- Не город, деревня. Выселки. Ты городская? Потому потерялась? Извини, не могу туда, крюк придется давать, а у меня график.