Darwinia [es]

Автор: Уилсон Роберт Чарльз
Год: 2000
Язык: испанский
Год: La Factor
ISBN: 978-84-8421-981-1
Переводчик: Domingo Santos
Жанр: Научная фантастика

Электронная книга - «Darwinia [es]». Краткое содержание книги:

En el año 1912, por un motivo desconocido, Europa es reemplazada por un nuevo continente poblado por una flora y fauna completamente diferentes a las conocidas en el planeta (en una sola palabra, bizarras). Dicho suceso se le conoce desde entonces como El Milagro y el continente recibe el sugestivo nombre de Darwinia. Obviamente los hechos históricos que todos conocemos cambian y empiezan a desarrollarse de otra forma. Así, a nadie le extrañará que aparezca un inminente conflicto entre los emergentes EE.UU. y las colonias europeas de ultramar por la propiedad de las nuevas tierras vírgenes. En este contexto se desarrolla una expedición americana al nuevo mundo y en ella participa Guilford Law, un joven fotógrafo a través del cual se nos presenta Darwinia en toda su brillante extrañeza.
Robert Charles Wilson, ganador del Premio Philip K. Dick y nominado al Premio Hugo por Darwinia, es uno de los autores más prometedores, y de los que más se espera, de la nueva, de la nueva generación de escritores norteamericanos.

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—Ninguna, si tú fueras el único. Pero hay millones de otros, en millones de otros mundos, y millones más que vendrán.

—¿Por qué malgastar tu tiempo conmigo, entonces?

—Tú no eres ni más ni menos importante que cualquiera de los demás. Importas, Guilford, porque toda vida importa.

—Entonces devuélveme a casa y déjame ocuparme de Abby y Nick.

Estaban bien, ¿verdad? Se debatió entre vagos e inquietantes jirones de recuerdos. Recuerdos como cristales rotos…

—No puedo hacer eso —dijo el piquete—. No soy omnipotente. No cometas el error de creer lo contrario.

—¿Qué tipo de dios eres, entonces?

—No soy ningún dios. Nací de padres mortales, Guilford, igual que tú.

—Hace un millón de años.

—Mucho más que eso. Pero no puedo manipular la ontosfera de la forma que sugieres. No puedo reescribir el pasado…, y solo tú puedes influenciar el futuro. —Se puso en pie. Exudaba una dignidad que Guilford no reconoció como suya. Por un momento Guilford tuvo la impresión de ver más allá de él…, no a través de él sino más allá de la humilde apariencia hacia algo tan ardiente e inmenso como el sol.

No es un ser humano, pensó. Quizá en su tiempo hubiera sido un ser humano; quizá incluso hubiera llegado a ser Guilford Law. Pero ahora era algún otro tipo distinto de criatura. Camina entre las estrellas, pensó Guilford, de la misma forma que yo puedo caminar por las calles de Fayetteville en un día soleado.

—Considera las apuestas. Si se pierde esta batalla, tu hija será esclavizada y tus nietos serán usados como incubadoras para algo completamente sin alma. En un sentido muy real, Guilford, serán devorados. Es una forma de muerte para la cual no hay resurrección.

Nick, pensó Guilford. Algo acerca de Nick. Nick oculto detrás del gran sofá de la sala de estar…

—Y si se pierden todas las batallas —dijo el piquete—, entonces todo esto, todo el pasado, todo el futuro, todo lo que amaste o creíste haber amado, será pasto de las langostas.

—Cuéntame algo —dijo Guilford—. Solo una cosa. Por favor explícame por qué todo esto depende de mí. No soy nada especial, tú lo sabes, si eres quien dices que eres. ¿Por qué no vas a buscar a alguien distinto? ¿Alguien más listo? ¿Alguien con la fuerza necesaria para ver cómo sus hijos envejecen y mueren? Todo lo que siempre he deseado, ¡Cristo!, es una vida, el tipo de vida que lleva la gente, enamorarme, tener hijos, tener una familia que se ocupe lo suficiente de mí como para proporcionarme un entierro decente…

—Tienes un pie en dos mundos. Parte de ti es idéntica a parte de mí, el Guilford Law que murió en Francia. Y parte de ti es única: el Guilford Law que fue testigo del Milagro. Eso es lo que hace posible esta conversación.

Guilford bajó la cabeza.

—¿Fuimos iguales durante cuánto tiempo, diecinueve o veinte años de un centenar de millones? Esto es una fracción apenas significativa.

—Soy inmensamente más viejo que tú. Pero no he olvidado lo que es acarrear un arma por una lodosa trinchera. Y temo por mi vida, y dudo de la cordura de la empresa, y siento las balas, siento el dolor, siento la muerte. No me gusta pedirte que te metas en una guerra aún más terrible. Pero la elección nos es forzada a ambos. —Bajó la cabeza—. Yo no hice al Enemigo.

Nick detrás del sofá. Abby enroscada sobre él, protegiéndole. El tapizado y el algodón del relleno y el olor de la pólvora y… y…

La sangre.

—No tengo nada que ofrecerte —dijo hoscamente el piquete—, excepto más dolor. Lo siento. Si vuelves, te me llevarás contigo. Mis recuerdos. Bouresches, las trincheras, el miedo.

—Quiero algo —dijo Guilford. Sintió el dolor ascender en él como un globo de aire caliente—. Si hago lo que dices…

—No tengo nada que ofrecerte.

—Quiero morir. No vivir eternamente. Envejecer y morir como un ser humano. ¿Es eso pedir mucho?

El piquete guardó silencio durante un tiempo.

Los paquetes de Turing trabajaban incansablemente para apuntalar las desmoronantes subestructuras del Archivo. La psivida avanzaba, se retiraba, avanzaba de nuevo por un millar de frentes.

Una segunda oleada de códigos víricos fue lanzada contra el Archivo, apuntada hacia las fuertemente blindadas secuencias temporales de los psiones.

Las noosferas esperaban fracturar el cronometraje de los psiones, cortarlos de su propio reloj Higgs de la ontosfera. Era un plan atrevido, y peligroso; la misma estrategia podía volverse contra ellos.

La sentiencia aguardaba: profundamente paciente, si bien profundamente asustada.

IV. OTOÑO DE 1920

«Quien ve la variedad y no la unidad, vaga de muerte a muerte.»

—Katha Upanishad

Había cientos de hombres como él trabajando en el tendido del ferrocarril transalpino.

Llevaban tarjetas del Sindicado de Trabajadores Ferroviarios. Horadaban montañas con TNT, construían puentes sobre las gargantas, clavaban las vías. O eran ingenieros, porteadores, engrasadores, maquinistas, estibadores.

Cuando menguaba el trabajo, desaparecían en el paisaje durante meses. O desaparecían, casi con la misma facilidad, en los humosos arrabales urbanos de Tilson y Nueva Pittsburgh, a lo largo del Rin.

Eran solitarios, silenciosos. No tenían ni amigos ni familia. No parecían especialmente viejos (su edad era difícil de precisar), pero la edad les rodeaba como un aura. Su porte sugería una economía de movimientos, una terrible y deliberada paciencia.

Karen Wilder conocía el tipo. Había visto a muchos de ellos. Solo que últimamente estaba viendo más que nunca.

Karen atendía la barra en el Schaffhausen Grill en la ciudad de Randall, en los Nuevos Territorios Interiores. Llevaba ya cinco años allí, a donde había llegado desde una ciudad minera en los Pirineos, sin un céntimo y buscando trabajo. Era buena sirviendo a los clientes, y llegó a un acuerdo práctico con el propietario. El cocinero no le pondría las manos encima, y no tendría que ir a las habitaciones de arriba con los clientes. (Aunque esto no era un problema importante, puesto que había cumplido los cuarenta el año pasado. Las ofertas no habían parado, pero habían disminuido un tanto.) Randall era un apeadero en la línea Rin-Ruhr. Los grandes trenes de carga lo cruzaban todos los días, cargados con carbón de Tilson, Carver y Nueva Dresde. Más allá de las cataratas, la Carretera del Interior cruzaba las vías. La cabeza de la línea había crecido enormemente en los últimos años. Familias respetables se habían mudado allí. Pero Randall seguía siendo una ciudad fronteriza, con las Leyes de Emigración y de Propiedad de las Tierras canalizando todavía un firme flujo de gente de las ciudades. Los nuevos trabajadores eran problemáticos, había descubierto Karen; dados a discutir, rápidos con los puños. Prefería la compañía de los antiguos, incluso (o especialmente) los dados a hablar poco, como Guilford Law.

Lo reconoció el primer día que entró en el local…, no su nombre, sino su clase.

Era un antiguo de la más pura casta. Delgado, casi flaco. Grandes manos. Ojos viejos. Karen casi se sintió tentada de preguntar qué habían visto aquellos ojos.

Pero no era muy hablador. Había sido un cliente regular durante un año, año y medio ahora. Venía por las tardes, comía parcamente, bebía poco. Karen pensaba que tal vez ella le gustara un poco…, siempre le ofrecía una o dos palabras sobre el tiempo o las noticias. Cuando le hablaba, inclinaba su cuerpo hacia ella como una planta de sombra tendiéndose hacia el sol.

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