Мед
- Автор: Вечер Ляна
- Язык: русский
- Жанр: Любовно-фантастические романы
Электронная книга - «Мед». Краткое содержание книги:
— У тебя швы разошлись. В больницу надо.
— Нельзя в больницу, девочка, — мужчина дышит часто. — В меня стреляли и, вполне возможно, ищут.
— Ты что-то натворил, да? — мне становится еще страшнее.
— Я не знаю. Я ничего о себе не помню.
— Оу… Даже как тебя зовут не знаешь?
— Ничего. Совсем, — проводит языком по бледным губам и закрывает глаза.
Я дура, каких поискать — пустила домой незнакомого мужика с дыркой от пули в боку. Не могла бросить его умирать… Но это навсегда изменило мою жизнь.
Он не человек — зверь. И о его прошлом лучше не знать.
— Мёд, перестань. Я не собираюсь демонстрировать себя чужим мужикам, — пытаюсь объяснить.
Бедный мой ревнивец молчит, а ноздри у него раздуваются. Я помню, что ему нельзя нервничать, но не представляю, как успокоить. Надо немного сбавить обороты.
— Дома шест воткнем, и будешь для меня танцевать, — заявляет Марк. — Только для меня.
Уф-ф-ф… На этом пока и остановимся. С остальным я потом как-нибудь разберусь.
— Хорошо, так и сделаем, — торопливо соглашаюсь. — А сегодня, если хочешь, можешь пойти со мной на индивидуальное занятие.
— Можно, — типа нехотя соглашается мой истинный.
Да ему только волю дай, он на все уроки танцев со мной ходить будет. Контролировать процесс и гипотетических похотливых мужиков, которых там быть не может. Но Мёд страшно ревнивый мишка.
До начала занятий ещё полчаса, и мы остаёмся в кофейне. Разговор не клеится, и я, махнув на это рукой, заказываю себе ещё кофе. С булочкой. Помолчим — ничего страшного. Пусть мой мужчина переварит информацию, успокоится.
Латте Марка только корочкой льда не покрылось — он к стаканчику даже не притронулся. Сидит, смотрит куда-то вдаль. Я оборачиваюсь и понимаю, что он сверлит взглядом офис турфирмы. Она давно закрылась, не работает. Что там интересного?
— Эй… — я щёлкаю пальцами перед лицом мишки. — Ты чего завис?
— Да хрен знает, — он отмирает и пожимает плечами. — Название этой фирмы покоя не даёт.
— «Марка»? Прикольное.
Каламбур, ага. Игры амнезийного разума не дают оборотню спокойно жить. Мне кажется, подсознательно он догадывается, что Марк — его настоящее имя. Он так моей маме представился и потом ещё кое-кому.
— Давно закрылась, не знаешь? — кивает на офис.
— Дай вспомнить… — я напрягаю память. — Там Машка менеджером работала. Типа. На самом деле искала себе папика с тугим кошельком из клиентов. Когда это было?.. Полгода назад или чуть меньше.
— Машка? Та самая, которая с тобой в студии занимается?
— Ага, она. Но занимается — сильно сказано. Маша — подруга Иры. Вот и ходит на занятия, но толку нет.
— Ира — ваш хореограф?
— Угу. Она взрослая, умная женщина. Зачем ей тупая Машка — непонятно.
Откусываю булочку, поднимаю глаза и вижу Ирину. Она вплывает на территорию кофейни, покачивая бёдрами. Красивая всё-таки. Я по сравнению с ней замарашка от природы. У Иры тёмные густые волосы, ноги от ушей и сиськи с попой — орешки. Эх…
Это что такое?! Мёд, не стесняясь и не моргая, пялится на эти самые орешки. А Ирина, заметив меня, улыбается, машет рукой и идёт к нашему столику.
— Ты офигел?! — шепчу со злостью и шлёпаю Мёда по плечу. — Я тут вообще-то!
Мой оборотень растерянно моргает, а Ирина сбавляет шаг и замирает в нескольких метрах от нас. Теперь её взгляд прикован к моему мужчине. Да вы оба офигели?!
— Привет, — Ира подходит к столику и здоровается со мной.
— Привет-привет, — бросаю холодно.
— Не познакомишь нас? — спрашивает у меня, а взглядом к мишке прилипла.
Пф-ф-ф… Нет.
— Марк, — оборотень представляется дежурным, как он думает, именем.
— Мой парень, — добавляю сердито. — Ир, я скоро приду, — смотрю на часы, — десять минут до начала урока.
— Раз я здесь, можно немного опоздать, — она занимает свободный стул. — Я тоже кофе хочу выпить. За тем и пришла, — улыбается, виниры сверкают белизной.
Какое счастье!
Но Мёд больше на неё не смотрит — хмурый, сверлит взглядом свой остывший кофе. Мне это не нравится. Ира заказывает себе чёрный без сахара и что-то рассказывает про студию, я отвечаю, но без энтузиазма.
— Я помешала? — наконец, догадывается она.
— Нет, — фыркаю. — Нормально всё, — не хочу показывать слабость. — Мы с Марком говорили про турфирму, — показываю пальцем на закрытый офис. — Не помнишь, когда её закрыли?
— Четыре месяца назад, — Ирина даёт чёткий ответ.
— Оу, ты так хорошо это помнишь, — удивляюсь я.
— Маша мне мозг съела с этой «Маркой», — вздыхает. — Забудешь тут… Кстати! — она снова смотрит на моего мужчину. — Был у неё клиент, одно лицо с тобой, Марк. Правда, я не знаю, как его звали. Надо у неё спросить.
— Зачем? — я напрягаюсь.
— Ну мало ли? — Ира пожимает плечиком, поправляет волосы. — Возможно, двойник.
— Думаю, просто похож, — Мёд запивает неловкую ситуацию холодным латте, морщится.
Мне приходится выдержать ещё минут двадцать кошмара — Ирине приносят кофе, она пьёт его не спеша, а я умираю от ревности. Я не слепая — вижу, как эти двое с интересом поглядывают друг на друга. Но самое обидное, что Марк и Ира вместе смотрелись бы шикарно. Она — стройная ухоженная красотка, и он — здоровенный статный мужчина. Идеально.