Фудблогер и обжора

На трезвую голову я уже понимала, что большая часть моих вчерашних черных списков — такое же преувеличение, как и с недостатками фигуры, и с запахом изо рта. Но как бы там ни было, это копание в залежах мусора оказалось полезным.

Выйдя из ванной, я направилась в комнату, но ноги сами тормознули у проема кухонной двери. Когда просят чего-то не делать, почему-то очень хочется. Одним глазком всего гляну, не буду мешать.

Затаив дыхание, я смотрела, как ловко Слава режет морковь и лук. Быстрые точные движения завораживали. На сковороде что-то шипело. Интересно, что он нашел в пустом холодильнике? Разве что овощную заморозку с курицей в морозилке? Но неужели она может так аппетитно пахнуть?

Взяв с полки перечную мельницу, Слава ослабил винт на крышке и пару раз крутанул над сковородой.

— А зачем? — дернуло меня за язык. — Он же так большими кусками сыпется.

— Марина, — не оборачиваясь, спокойно ответил Слава, — я сейчас мысленно сказал то, что ты сказала бы, если б я спросил, какого фига ты закупила для магазина эти туфли, а не те.

Я шморгнула в комнату с такой скоростью, что подошвы тапок едва не задымились. Да, угадал. Если б он задал подобный вопрос, я действительно кое-что сказала бы. Про себя. Кстати, насчет сказать. Как бы донести до него, чтобы больше не приносил мягкие игрушки и лилии? С кем-то другим церемониться не стала бы, но Славу обижать не хотелось.

А овощи с курицей получились очень даже ничего. На грани того, чтобы попросить добавки. И никакого перца кусками.

Когда мы закончили, Слава собрал посуду в раковину.