Мой муж – мой босс?
- Автор: Белая Яся
- Язык: русский
- Жанр: Другие романтические романы
Электронная книга - «Мой муж – мой босс?». Краткое содержание книги:
* * *
— Кофе паршивый, — говорит он и недовольно морщится, отодвигая напиток.
— Не нравится — пусть секретарша делает! Я тебе не служанка!
— Ты. Моя. Жена! — чеканит гневно.
— Фиктивная жена, — отвечаю в тон.
Он думает, что фиктивный брак дает ему на меня какие-то права? Еще чего! Кофе ему мой не понравился. Пусть скажет спасибо, что яду не подсыпала!
* * *
Однотомник, ХЭ
* * *
Обложка от Идеально
ГОРЯЧАЯ НОВИНКА: Его марионетка
И ответить «нет» в этот момент… всё равно, что пнуть котёнка.
— Я могу подумать? — говорю нейтральное, самое безобидное, как мне кажется… Но… я просто вижу, как он уходит, захлопывая все двери в душу, застёгивает тайны на все пуговицы. Голубые глаза вновь подёргиваются корочкой льда. Давлат криво и невесело усмехается и произносит почти спокойно:
— Да, конечно, я не тороплю…
И если мгновение назад он был предельно честен передо мной, то теперь лжёт. Прячет свою уязвимость. И от этого мне становится неприятно — что он не готов делиться слабостью, не готов показать, что ему больно…
Я тоже замыкаюсь, поднимаюсь из-за столика:
— Я, пожалуй, пойду… Ещё есть дела. Надо навестить Лампу, а потом — в клуб. Работу же никто не отменял.
Тоже пытаюсь улыбаться, шутить… Выходит не очень.
Давлат поднимается следом, подаётся ко мне, обнимает со спины, наклоняется, прижимаясь губами к виску.
— Я совсем тебе не нравлюсь? — спрашивает с горечью.
Кладу свою ладонь на его, прикрываю глаза, пытаюсь проанализировать свои чувства к этому мужчине. Они слишком противоречивые, как и он сам. И его игра со мной и в меня, мнимое неузнавание, допросы о колье… Я всё это помню, и воспоминания колют и давят. Они не дают в полной мере разливаться тому теплу, что наполняет меня рядом с этим мужчиной. Не позволяют сверзиться в безумие.
— Нравишься, но…
— Не говори, — шепчет он, задыхаясь. — Если есть «но», значит… Заслужил. Кристина, — он разворачивает меня, поддевает пальцами подбородок, внимательно смотрит в глаза, словно хочет проникнуть в самую душу: — если собираешься отказать — откажи сразу. Не нужно тянуть время… Давать надежду… Чёрт… Получается, что я жалуюсь, ною, чуть ли не выпрашиваю… — он улыбается ранено и грустно. — Хочу, чтобы ты знала — я приму и уважу любое твоё решение. Не нужно насиловать себя, подстраиваться по ситуацию… Если есть сомнения, нельзя принимать решение под действием каких-нибудь сиюминутных эмоций…
— Но… твой дедушка? — вспоминаю недавний разговор и щедрый подарок. — Он ведь ждёт нашей свадьбы.
Давлат грустно усмехается:
— Дедушка первый, кто надаёт мне по шее, если узнает, что я давил на тебя или, не приведи господи, канючил. Он полностью на твоей стороне. Ради того, чтобы угодить ему — вовсе не стоит говорить «да».
— Хорошо, — киваю, — я пойду…
— Иди, — неохотно отпускает меня Давлат, — до встречи в клубе.
Спешно ухожу, потому что наш разговор начал принимать тяжёлый оборот. Стою на ступеньках офиса «Сапфиров от Сафирова» и чувствую себя Золушкой, у которой карета превратилась в тыкву.
Роллс-Ройс за мной больше не приедет — вон он покорно в стороне ждёт хозяина. А мне пора возвращаться с небес на землю и вспоминать, что обычные люди вызывают такси через приложение. Делаю это, оглядываясь по сторонам и… будто просыпаюсь, возвращаюсь в реальность. Нет, я не Золушка — Спящая Красавица, как говорится: проснулась и… офигела.
Пора, пора встряхнуться и заканчивать этот фарс. Игры никогда никому ничего хорошего не приносили. Игры в семью — тем более. Я согласилась на эту аферу, потому что срочно нужны были деньги на лечение Борьки… Теперь этот вопрос в прошлом. Долг возвращать не нужно — Давлат, таким образом, вложился в юное дарование. И я должна уважать его решение. Стало быть, меня ничего не держит.
Уволюсь, разведусь…Хотя — чего разводиться-то? Там всё фикция, показуха для прессы… Липа…
Пора начинать новую жизнь. Свою. Без игр.
Именно с таким намерением я приезжаю… в дом Давлата, который за последнее время привыкла считать и моим тоже.
Вхожу в гостиную полная твёрдых намерений покинуть это здание, но… все мои благие помыслы разбиваются в прах о картину, предстающую моему взору — об Элеонору, которая сидит, закинув ногу за ногу, и курит…
Оглядев меня, она хмыкает, хлопает ладонью по дивану рядом с собой, приглашая сесть, и, когда я падаю, потому что от шока нет сил стоять, она спрашивает, лукаво глядя на меня:
— Так ты всё-таки хочешь узнать, что было в том письме?
Сначала — хлопаю ресницами, не понимая, о чём речь… А потом вспоминаю: моё первое появление в доме Башира Давидовича… Лампа листает что-то в телефоне, звучит взрыв, лысый громила-охранник на полу весь в крови…
Очередная бутафорская смерть.
Очередная ложь.
Нет уж — в новый мир без тайн и лжи.
Поэтому отвечаю прямо:
— Хочу.
Она усмехается — хищно так, неприятно — и поворачивает ко мне экран своего айфона, где открыто письмо…