Уходи! И точка...
- Автор: Иванова Ксюша
- Серия: Агентство & #3
- Язык: русский
- Жанр: Другая проза
Электронная книга - «Уходи! И точка...». Краткое содержание книги:
— Сейчас домой вернемся, и ты покажешь мне, насколько сильно соскучилась, а пока — давай, — подталкиваю её на пассажирское. — Иди на своё место.
— Почему? — чуть припухшие от моих поцелуев губки обиженно дуются — мне все видно, несмотря на то что на в салоне практически темно.
Нет! Не хочу, чтобы обижалась! Хочу, чтобы вот так же открыто, так же искренне тянулась ко мне всегда! Когда я стал так зависим от неё?
Неохотно возвращается на своё сиденье. И я уже слышу, как, разговаривая по телефону, к машине идет Изотов, но говорю все равно то, невозможное, что, я и сам это знаю, совершенно не соответствует действительности! Но говорю. Потому что за эти дни думал и об этом тоже:
— Только честно, ответь мне, Агния, ты же от Лианы сбежала… Не к нему ведь?
— К кому это "к нему"? — хмурится, не понимает, о чем я.
И я в самом начале понимаю, что я не прав, не нужно… заткнись, идиот!
— Не к отчиму же? — подсказываю я ей правильный ответ.
И она вздрагивает, испуганно вглядываясь в мои глаза! Дурак! Какой же дурак! Просто ревную, да! Юрий Анатольевич ещё не старый совсем. Ему сорок семь всего. А мне через месяц сорок… И, если честно, именно этот факт добивает меня, а ещё её слова:
— К дяде Юре? Но он же старый совсем…
Агния
"Ошибка. Ошибка. Ошибка!" — скандирует во мне интуиция, разум, подсознание или… может, обычная логика. Только Антон уже "закрылся" от меня — уставился в лобовое, где дворники с бешеной скоростью трепят по стеклу мокрый измятый кленовый лист. Непроизвольно задумываюсь — откуда он мог здесь взяться? Деревьев возле забора моего дома нет…
Хочу спросить, что я не так сказала. Пытаюсь анализировать последние слова. Но его близость, ощущение ЕГО в салоне, давит, переполняет, я не могу сосредоточиться. И если по-честному, так устала от вынужденного одиночества, так обрадовалась, так захотела поверить в сказку, и уже почти повелась, почти поверила, что мне стало больно от того, что он отстранился! Даже не потому, что не тронул меня физически, хотя, вроде бы, сам усадил на себя, и его желание я явно ощущала под собой! Потому, что отстранился духовно, морально, или как там правильно… молчит, играя желваками и ничего не объясняя мне! Я что-то не то сказала? Обидела чем-то? Что? Чем?
Он меня спас — в этом я не сомневаюсь совершенно! От дяди Юры! От одиночества! От ненужности спас! Пришел за мной в чужой дом. Забрал. Привел в свою машину. А я обидела его! Хочу понять, хочу контакта — тянусь к его ладони, лежащей на колене, вглядываясь в мужественный профиль, в покрытые щетиной скулы, в чуть задратый вверх подбородок… Одергивает руку! Ровно за секунду до того, как неуслышанный мною, кто-то, подошедший к машине, рывком распахивает дверь заднего сиденья за спиной Антона.
От человека, усевшегося в салон, пахнет дождем и несколько брызг падают на мою щеку. И я вздрагиваю от неожиданного холода и страха, почему-то подумав вдруг, что это мог откуда-то взяться дядя Юра!
— Ну, и погодка! — говорит незнакомый мужской голос, а рука Антона, словно почувствовавшего мой безотчетный страх, все-таки накрывает мою, отвергнутую им только что, ладонь. Я расслабляюсь. Растекаюсь по сиденью, забыв, что нужно поздороваться, что нужно отреагировать на чужого человека. — Ты быстро справился. Молодец. Доброй ночи, Агния! Меня зовут Марк. Рад знакомству!
— Доброй ночи, Марк! — говорю незнакомым чуть хрипловатым голосом, ощущая жжение в горле.
— Поехали? — спрашивает Антон, забирая свою руку у меня, кладя ее на рычаг переключения скоростей.
И я хочу ехать. Куда угодно. В теплом салоне его машины. В блаженной близости к нему — хоть на край света, хоть всю свою жизнь! Я потом всё выясню, обо всем у него узнаю. Он расскажет… Он объяснит мне… Я пойму… И никогда больше не расстрою его…
… В вязкой патоке сна я карабкаюсь, как муха, угодившая в мед крыльями — лапки свободны, бьют по поверхности, по очереди увязая в сладкой жиже, а самое главное уже скрылось под толщей. Пытаюсь вынырнуть, оторваться от своего мёда, открыть глаза, стряхнуть марево навязчивого сна. Слышу обрывки:
— Переверни ее. Снимай штаны, — чей-то знакомый женский голос, причем испуганный.
И это обо мне. Зачем? Не хочу! Мне страшно! Потом чьи-то руки, послушные воле этой женщины, тут же исполняют — бережно переворачивают мое увязшее в странном вязком сне тело, оголяют, вырывая протест в моих мыслях, а на деле только хриплый долгий стон.
— Давай! — теперь уже командует мужской голос. Я знаю, чей он. Я рада этому голосу. Он МОЙ… ЕГО мне не стоит бояться! Но резкий укол в ягодицу, неконтролируемый рывок моего тела и те же руки, которым я уже доверяю немного меньше осторожно поправляют одежду, укрывают, зачем-то гладят по волосам…