Купи меня дорого

Через пару мгновений и я перестаю сопротивляться утаскивающей в свое логово эйфории. Прикрыв глаза, отдаюсь музыке. Чувствую ритм, растворяюсь в своей атмосфере.

Перед глазами все мельтешит, лица меняются. Не вижу рядом ни Златы, ни Тима. Зато передо мной возникает человек, которого я никак не ожидала увидеть.

— Нравится?

— Ты козел! Что ты нам подсыпал, урод?! — рычу Витьке Сомову прямо в лицо, стараясь перекричать громыхающую музыку.

Он лишь приобнимает меня за плечо, сокращая расстояние между нашими лицами.

— Да расслабься ты. Просто экстази в порошке. Всего лишь хотел извиниться. Наслаждайся, малышка. Ты классная! — морщусь от жужжания в ухе, пытаюсь отстраниться, но Сомов как клещами вцепился.

— Давай вместе потанцуем. Просто танцы, — словно в подтверждение поднимает руки вверх и делает шаг назад. Оставляет мне больше личного пространства.

Ой, да иди ты куда подальше! Я злюсь, но злость довольно быстро проходит. Беспечная неконтролируемая радость вновь выталкивает все остальное, прочно занимая трон. По телу проносятся приятные покалывания, мне до одури хорошо.

Прыгаю и качаю бедрами на танцполе, мотаю головой. Ощущаю чужие руки на своей талии, мои же закидывают на мужскую вспотевшую шею. Дыхание прямо у моих губ, резкая мята вперемешку с алкоголем.

— Поехали отсюда, малыш, — опять Витька Сомов. Достал, сил нет.

В изнеможении упираюсь в его взмокшую майку кулаками.

— Танцевать хочу, — язык лыка не вяжет. Я буквально бормочу, хотя следовало бы заорать чтоб катился псу под хвост.

Глаза неумолимо закрываются, слишком много слепящего света, а вот ноги на удивление слушаются, с упоением топчут танцпол. Точнее, сами по себе, живут своей жизнью. Господи… Как прийти в себя?

Как назло, диджейский сет сегодня просто божественный, хотя, в таком состоянии, я бы так дергалась и от Надежды Кадышевой. Свет софитов скользит по рукам и лицу, ласкает кожу. Каждый звук отдает барабанной дробью в ушах. Или это хмельная кровь стучит, бурлит неистово своими темными реками, перегоняя нарастающее тепло по всему телу.

Где-то так близко и совершенно далеко потерялся Ян Истомин. Выкуривает свою сигарету и, возможно, иногда бросает на меня свой острый взгляд. А может с Карельской уже давно уехал…

Обхватываю себя руками, покачиваюсь в такт музыке. Белые волосы парика светятся неоновым светом, искусственные пряди падают на лицо. Представляю, как Ян протягивает руку и, сжимая талию, дергает на себя… Я бы даже осталась в парике…

Бесстыдно и неуместно возбуждаюсь.

А дальше мне совершенно сносит крышу. Я перестаю понимать происходящее. Лишь какие-то короткие стоп-кадры мелькают перед лицом. И все это под ослепляющую светомузыку.

Вот был Витя Сомов. Вот перед глазами никого. Вот Витя Сомов на полу. Держится за лицо, из-под руки бежит кровь. Его губы двигаются, что-то кричат. Ни черта не соображаю. Продолжаю крутиться вокруг своей оси, юбка взмывает вверх.

Снова танцую одна.

Вот появляется очередное мужское лицо, я не знаю этого человека. Наклоняется, зовет куда-то. Я устало прикрываю глаза, не переставая танцевать.