Ты мой грех
- Автор: Макнамара Элена
- Серия: Грешники #3
- Язык: русский
- Жанр: Романы для взрослых
Электронная книга - «Ты мой грех». Краткое содержание книги:
Ассоль — незнакомка с великолепным голосом, подрабатывающая в непопулярном баре. Она — первая девушка на пути Кирилла, на которую не действует его обаяние. Которая раз за разом убегает, только распаляя в нём хищные инстинкты. И у неё есть веская причина держаться от него подальше…
#богатый парень и простая девушка
Злость и негодование буквально горят в венах. А ещё страх, что Кирилл когда-нибудь может рассказать Олегу о том, что случилось между нами в гримёрке. Пусть сегодня не рассказал, но когда-нибудь ведь может.
— Твой муж — взрослый человек, Ась… И я не поил его вискарём с ложечки. Решил поговорить с ним, потому что ты сама этого до сих пор не сделала. А время идёт, и Зиновьев вполне может взять кого-то другого. И мне не нужно твоё разрешение, чтобы делать то, что захочу. Сегодня я захотел пообщаться с твоим мужем. Это что, проблема?
— Да! — подаюсь вперёд, испепеляя Кирилла взглядом. — Потому что не всегда можно делать то, что хочется!
— Мне — всегда! — отбривает Кирилл. Приблизившись и обхватив лицо ладонями, прикасается губами к моим. — Это ты живёшь по дурацким правилам и делаешь не то, чего действительно хочешь.
Не успеваю отпрянуть. Кирилл хватает меня за затылок, притягивает к себе и впивается в губы. Поцелуй становится болезненным, потому что я пытаюсь сопротивляться. Давлю ладонями в его широкую грудь и мысленно себя умоляю ни в коем случае не поддаваться.
Я должна злиться! Должна! Но, чёрт возьми, моя злость отступает. И я по крупицам пытаюсь собрать её обратно.
— Нет! Хватит! — отрезаю, как только мне удаётся выбраться.
— Блядь!.. — Кирилл с размаху бьётся затылком об спинку кресла. — Это становится невыносимым, Ась.
В его глазах затаились боль и желание, и я быстро отвожу взгляд, больше не желая ни его, ни себя провоцировать.
— Мы опоздаем в бар, — говорю негромко, смотря прямо перед собой невидящим взглядом.
— К чёрту бар, — Кирилл пытается притянуть меня за плечи, но я вжимаюсь в дверь. — Давай поедем ко мне.
Резко поворачиваюсь и смотрю на него с недоверием:
— Что, прости?
Может, мне послышалось?
— Ко мне, Ась… Я хочу видеть тебя в своей постели. Вижу, что ты тоже этого хочешь. И не говори, что я не прав.
Я молчу, потому что он прав. Боже…
— Мы же взрослые люди, Ась, — продолжает уговаривать Кирилл, медленно скользя по моим коленям ладонью. — Да, возможно, это неправильно. Ты в некотором роде несвободна. Но невозможно сопротивляться притяжению вечно… Рано или поздно это всё равно случится. Ты и я в моей постели — это просто неизбежно. Обещаю, я буду нежен…
— НЕТ! — отрубаю и скидываю его руку. — Ты не понимаешь, что такое «нет»?
— Понимаю, — хрипло отзывается Кирилл. — Теперь понимаю…
Почти до крови кусаю губы, чтобы не разрыдаться от боли в груди. Мне хочется поехать в дом Кирилла. Или сорвать с него одежду прямо здесь, в машине мужа. И позволить ему меня любить. От этого желания даже дышать становится больно. А Соболев только подливает масла в огонь и с каждой нашей встречей стремительно подводит меня к краю.
Он больше меня не трогает. Заводит мотор и трогается с места. Мы едем молча, и я позволяю себе бросить быстрый взгляд в его сторону.
Его брови сошлись к переносице, взгляд хмурый и задумчивый. Стиснутая челюсть и гуляющие желваки на скулах говорят мне о том, что Кирилл чертовски зол.
Он гонит к бару, нарушая скоростной режим, и резко заходит в повороты. Моя сумка на одном из них летит на коврик под ногами, и всё содержимое вываливается.
Кирилл чертыхается, увидев произошедшее. Через полминуты паркуется возле заднего входа в бар и дёргается в мою сторону, чтобы помочь собрать вещи с коврика. Помада, кошелёк, карандаш для глаз, ключи от квартиры — всё это быстро возвращается в мою сумку. На коврике остаётся лежать белый клочок бумаги, но я не уверена, что он мой. Взяв его в руки, переворачиваю и вижу записку. Строчки выведены красивым почерком.
«Позвони мне, если решишь вернуться. 8 999 756…» И подпись — Юля.
— Похоже, это твоё, — практически швыряю записку Соболеву и тянусь к дверной ручке.
Он бегло читает текст и, дёрнув меня за плечо, силой возвращает на место.
— С чего ты взяла, что это моё?
— Ну не моё же, — горько усмехаюсь.
— Действительно, раз не твоё, то по-любому моё, — выплёвывает он с сарказмом. — А ты знаешь, что я не могу ни на кого смотреть с тех пор, как с тобой познакомился? И я никого не хочу, Ась. Никого, кроме тебя, мне просто не нужно!
— Мне плевать, — я предпринимаю новую попытку покинуть машину, и на этот раз Кирилл меня не держит.
Бегу к чёрному входу, скрываюсь внутри, а когда оказываюсь в гримёрке и позволяю себе выдохнуть, меня настигает ошеломляющая мысль.
Машина же не Кирилла, а моего мужа… И там могут быть только его вещи. В том числе и эта записка. Боже… Да что происходит?