Электронная книга - «Случайная мама». Краткое содержание книги:
Я считаю, что пить – это плохо, даже на свадьбе лучшей подруги. Потому что, кажется, я переспала с отцом жениха. Не помню. Вообще ничего не помню... Но не спрашивать же теперь у него?
– Ничего не получится! – возражаю поспешно. – Мне некогда! У меня уже запланировано пять свиданий на этой неделе!
– Хм, – задумчиво тянет он, – а выходные, как я понимаю, свободны.
– То есть… между нами все-таки что-то было?
Он недовольно прищуривается, и, пожалуй, это самый красноречивый ответ.
– Мой, – отрезаю я.
Ее глаза округляются. Да, молодой парень, намного моложе меня. Молодой и красивый. Пусть болтают. Без разницы.
– А я нашла номер сантехника, о котором спрашивала твоя бабушка! – кричит соседка.
Я хлопаю дверью машины. Егор, к счастью, куда деликатней. И вообще удивляет. Видит, что я не в духе, и просто молчит.
Уже когда выезжаем из города, мне становится легче, злость отступает. Или беспомощность – да, скорее, это она. Я понимаю, что уже скоро мы будем в доме Луки, я все расскажу и…
– Сбавь скорость.
Я не сразу реагирую. Не сразу понимаю, что это Егор. Удивленно бросаю взгляд на него, потом на спидометр. И послушно отпускаю педаль.
Медленно выдыхаю, заставляя себя успокоиться. И как-то мир вокруг начинает сразу окрашиваться, наполняться светом и звуками. Солнце бьет в лобовое окно, мохнатые ветви деревьев, что над самой дорогой, пытаются задеть крышу, Егор, сидя в наушниках, что-то тихо напевает под нос.
– Какой-то ты слишком меланхоличный, – замечаю я, – дома хорошо подкрепился?
Он вытягивает один наушник, косится в мою сторону, как бы проверяя, можно со мной уже говорить или нет. Я улыбаюсь, и он решает, что я безопасна.
– Я не меланхоличный, я просто хорошо отдохнул и расслабился, – заявляет с такой широченной улыбкой, что о досуге можно больше не спрашивать. – И да, белочка с утра постаралась, натащила «орешков». А вот у тебя ночь не очень прошла.
– Почему это?
– Не знаю почему, – хмыкает он. – Я только вижу последствия. Ты сама не своя. Я прям сижу и дрожу, боюсь что-то сказать. А я ведь, между прочим, пострадавшая сторона! Таксист твой ждал-ждал, я его уговаривал-уговаривал, потом сунулся в дом тебя искать – а там закрыто! Стучу. А прислуга говорит, мол, для гостей на случай необходимости открыт гостевой домик! А тут территория только хозяина! Представляешь? И не пустили!
– Территория хозяина? – удивляюсь я. – Но мы ведь вчера заходили в дом.
– Ну вот и я удивился. А потом заметил, что и правда, если что, идут в гостевой домик. Сунулся туда – думал, и тебя туда выперли. А нет. Ты хоть бы позвонила! Телефон отключен, а таксист твой с меня кучу бабок срубил за ложный вызов и напрасные ожидания!
– Возместить?
– Возместишь, – он уверенно кивает, – загляну к тебе как-нибудь в ресторан, угостишь чашкой чая. А могу взять бартером – расскажешь мне интересную историю. Например, куда ты пропала. И как вышла так, что я этого не заметил.
– За интересными историями – это к Алисе. А на чай приходи. Чай у нас вкусный.
Он хмыкает и отворачивается к окну. Тоже мне пострадавший! Знал бы он, как сильно я пострадала!
Тело ломит: шок отпустил, и я вновь это чувствую. Но молчу. Он же начнет расспрашивать: а как именно так получилось, а чем занимались? А у меня самой нет ответов. Нет уж, о таком не рассказывают.
Мы подъезжаем к дому. Егор тянется к заднему сиденью за каким-то пакетом, и я понимаю, что, в отличие от меня, он не забыл про гостинцы. Понятно, что у Луки и Натали все в доме есть, но не с пустыми же руками являться!
– Ты ж моя умничка! – воркую над ним.
Он задирает нос так, что еще немного – и достанет до неба, и вышагивает впереди меня к дому. А я останавливаюсь. Страшно. Почему-то так страшно, даже сердце, кажется, начинает покалывать.
Егор уже входит в дом. Я решительно начинаю подниматься по лестнице.
Рассказать все Натали и Луке, дать координаты и…
– Хорошо выспалась?
Я застываю. Хватаюсь рукой за перила. И медленно оборачиваюсь, не веря, что действительно слышу его голос, что я не ошиблась.
Секунда.
Две.
Три – пять.
И только потом я моргаю, признавая, что да. Это он. Матвей Сергеевич Яров. Несмотря на то, что выглядит он непривычно: темная щетина, светлые джинсы, белый свитер крупной вязки. Ему идет эта небрежная и обманчивая простота.
Он поднимает руку, и я замечаю в его руках чашку с чем-то дымящимся. Неспешный глоток, спокойный взгляд с прищуром.
– Матвей Сергеевич, – окликает его Костя, выходя из-за дома.
– Потом, – роняет Яров, не взглянув на него.
Я спускаюсь со ступеньки. Он так невозмутим, в то время как у меня в груди целый фейерверк из эмоций.
Жив, здоров, пьет себе кофе. Да, кофе: он же не любит чай. И понятия не имеет, что кто-то тихо сходил с ума, волнуясь о нем.
Хорошо, что мы не попали в аварию. Просто чудо, наверное. Я же ехала машинально, я думала не о том.
А взгляд у него и правда тяжелый. Смотрит на меня как на беглого преступника. Хотя это не я ушла. Это он меня бросил. Или…
И тут я вспоминаю про джип и холодею от ужаса. Да, теперь можно бояться за это. Хозяин джипа жив и здоров, а вот джип…