Электронная книга - «Lvl 1: Благодарные Мертвецы». Краткое содержание книги:
— Ладно, буду репетировать под твоим чутким руководством, — беспечно сказал я.
— Этого не будет.
— Не понял?
— Ты мне друг, Мёрдок, я тебя уважаю. Но никаких репетиций здесь не допущу. Я вообще собираюсь тут многое поменять.
— Вот так номер. И где нам тогда репетировать?
— Я думал, что за три дня ты собираешься решить этот вопрос. Я твой друг, но я... Как бы тебе это помягче... Я — не творческий человек, я — не русский. Я не буду потакать тебе бесконечно. Мне кажется, я уже и так хорошо тебе помог. Наша договорённость насчёт клана и квестов — в силе. Но в своём трактире я собираюсь установить свои правила. Это — моя маленькая мечта, которую я осуществляю. И я не позволю твоей мечте, огромной, как асфальтоукладывающий каток, раскатать её в плоский блин.
Был огромный соблазн назвать Дона предательской пидарасиной и разорвать с ним все договорённости. Но я мужественно проглотил обиду. Ладно, Мёрдок. В самом деле, ты ведь уже большой мальчик. Реши проблему. Но сначала, разумеется, репетиция. Пока можно.
— Ладно, я тебя услышал, — сказал я Дону и встал, достав электруху из инвентаря. — Пацаны! Готовность номер один. «Звезда по имени Солнце». Е**шим на раз-два-три. Раз, раз, раз-два-три!
Белый снег, серый лёд
На растрескавшейся земле...
TRACK_39
Следующий день был самым грустным из всех, что мне довелось пережить в этом мире. Мы с Доном обошли кабак сверху донизу, покивали головами с умным видом (А чего, собственно, было кивать? Система облегчала заключение сделок до маразма. И я, и Дон сразу видели реальную стоимость бизнеса. Я делал десятипроцентную скидку. Калькулятор в голове у обоих тоже работал одинаково. И даже если бы я сейчас, например, поломал стул, сумма изменилась бы в башке у обоих) и пожали друг другу руки.
— Рад? — спросил Дон с искренней надеждой.
— Нихрена, — искренне ответил я.
— Мёрдок...
— Что «Мёрдок», Дон? У меня с этой рисованой хернёй связан целый год воспоминаний. Здесь я лишился виртуальной невинности, здесь я бухал, здесь я курил, пока было курево, здесь я репетировал со своей группой. А уж сколько мелодий я тут сочинил!
— Чтобы шагнуть вперёд, иногда нужно сбросить балласт. Мне кажется, трактир уже только тормозит тебя. Ты пойдёшь далеко, Мёрдок. Я в тебя верю.
— Спасибо, Дон. — Я обнял здоровяка. — Вас, нерусей, х*й проссышь, с вашим е**нутым менталитетом, но я тебя, кажется, понимаю.
— Ну, мы же не прощаемся? — Дон внимательно посмотрел на меня, отстранившись.
— А куда я с подводной лодки денусь?!
— С подводной?..
— Ага. Ну, знаешь, как там, в первоисточнике: «We all live in a yellow submarine».
— А почему жёлтая? — спросил Дон. То ли правда умудрился песню не узнать, то ли в контексте не врубился.
— В нашем с тобой случае, Дон, потому что обоссанная. Ладно, бывай. Дел невпроворот. Гнёздышко нужно обустраивать.
Я вышел из кабака и ушёл, не оглядываясь. Ветер срывал с моих ресниц несуществующие слёзы. Обидно... И втройне обидно, что ничерта это на самом деле не значит. Да захоти там, наверху, они Дону могли бы точно такой же кабак забацать за секунду. Хера там? Ctrl+c, ctrl+v — получите, распишитесь. Всем по кабаку, даром, и пусть никто не уйдёт обиженным!
Но нет. Им, видите ли, интересно смотреть, как эти смешные таракашки тут суетятся и начинают потихоньку воспринимать всерьёз виртуал. Живём, понимаешь, как в раю, бессмертные... Бля, где уже та Ева, которая сожрёт яблоко, и хоть подыхать можно станет? Яблок, что ли, купить и всем бабам по одному раздать — авось, повезёт...
Усилием воли я заставил себя переключиться на позитивные мысли. За продажу кабака я выручил космическую сумму в сто девяносто три тысячи золотых. С копейками. Тут же закрыл долг перед системой — получите, боги, нарисованные деньги! Надеюсь, вы на них дрочите.
— Ну чё, мудачьё? — миролюбиво сказал я, подойдя к фундаменту Роминого дома.
Рома сидел тут же, с интересом читая мою книжку. Иствуд учил Колю играть в классики, или во что-то типа этого. Им было весело, на меня они внимания не обратили.
— Чё ты там? — заглянул я через плечо Роме. — А, теорию зубришь? Дело, дело. Хвалю.
— Мёрдок... — Рома поднял на меня какой-то совершенно осоловевший взгляд. — У меня с этой херни вдохновение прёт. Я, типа, столько текстов уже могу зафигачить.
— Ром, Ром, тс-с-с! — испугался я. — Тормози. Хватит оторванных хренов!
— Да не обязательно, чтоб оторванный, можно...
— Нельзя, Ром.
— Но ведь...
— Ром: «Белый снег, серый лёд» — помнишь, да? Всё нормально. Отдай книжечку дяде Мёрдоку. Дядя Мёрдок её спрячет.