Мой муж – мой босс?
- Автор: Белая Яся
- Язык: русский
- Жанр: Другие романтические романы
Электронная книга - «Мой муж – мой босс?». Краткое содержание книги:
* * *
— Кофе паршивый, — говорит он и недовольно морщится, отодвигая напиток.
— Не нравится — пусть секретарша делает! Я тебе не служанка!
— Ты. Моя. Жена! — чеканит гневно.
— Фиктивная жена, — отвечаю в тон.
Он думает, что фиктивный брак дает ему на меня какие-то права? Еще чего! Кофе ему мой не понравился. Пусть скажет спасибо, что яду не подсыпала!
* * *
Однотомник, ХЭ
* * *
Обложка от Идеально
ГОРЯЧАЯ НОВИНКА: Его марионетка
— Даже так? Интересное кино вытанцовывается, — о, отмечаю про себя, утащил мою фразу! — Тётя Зина решила пойти ва-банк.
Мне тоже не нравится это — не говори никому и приходи одна. Обычно, те, кто о таком просит, имеют нехороший умысел. Но это же Зинаида Сафроновна! Она знает меня сто лет. Она — мать Лампы! Вряд ли она станет желать мне зла.
Давлат смотрит на меня внимательно, его глаза — минуту назад оттаявшие — темнеют и снова холодеют. Он будто сканирует меня, считывает мысли, качает головой, верно распознав их…
— Тишенька, ты не представляешь, на какие преступления способны пойти люди, чтобы сохранить свою ничтожную жизнь. Некоторые готовы даже близкими пожертвовать…
Он поддевает меня пальцами за подбородок и заглядывает в лицо.
— Ты считаешь, что Зинаиде Сафроновне угрожает опасность? — говорю, открыто глядя на него.
Давлат лишь пожимает плечами:
— Она — человек Сана. Я никогда не лез в их игры. О том, что она — мама Лампы узнал ровно тогда, когда узнал о Лампе вообще. До этого знал, что у неё есть дочь — тётя Зина выторговывала для неё всяческие преференции. А я не особо интересовался — что там за дочь. И мне не нравится, что сейчас она зовёт тебя на встречу… Уверен, за этим стоит Сан. А там недалеко и до Романа.
Хмыкаю удивлённо:
— А Роман-то тут причём? У него же есть Элеонора?
Давлат разводит руками:
— В семье не без урода. Рома у нас — на два фронта: и по мальчикам, и по девочкам. Притом Сан занял место в его сердце куда раньше Эли. Так что не удивлюсь, если моя дражайшая мачеха — ловкий проект нашего белокурого Гименея.
Не перестаю удивляться тому, сколько скелетов в шкафах этой семьи. Наверное, даже если сделать генуборку и перетрясти всё на свете — один точно где-то затаиться и вылезет в самый неподходящий момент с киношным: "Бу!"
— Что делать будем? — перехожу сразу к сути.
— Ловить на живца, — без обиняков предлагает муж. Но, заметив мой испуг, спешит успокоить: — Не волнуйся, мы подстрахуем. Лиана, подойди сюда, детка…
Блондинка подходит, и Давлат излагает план.
…и вот я уже спешу навстречу. Зинаида Сафровна выбирает маленькую кафешку, безлюдную настолько, что наше с ней появление здесь вызывает перешёптывание у официанток.
Расцеловываемся, сажусь за столик и начинаю с хорошего:
— Поздравляю, Зинаида Сафроновна, в стали бабушкой.
Она качает головой и почему-то не радуется, хотя я показываю ей фото внука.
— Эх, — вздыхает, — как быстро выросла малышка Лампа. Наверное, её родители сейчас были бы счастливы, прыгали бы до потолка…
Едва не давлюсь чаем, кидаю на свою собеседницу недоумённый взгляд.
— Родители?
— Ага, биологические. Хорошие, честные, интеллигентные люди.
— То есть, Лампа — не ваша дочь.
— По крови — не моя. Да и по духу, слава богу, не стала…
Когда проходит первый шок, я всё-таки решаюсь спрашивать дальше:
— Но если её родители, как вы говорите, хорошие люди, то как они могли бросить свою дочь?
— Они и не бросали, — вздыхает Зинаида Сафроновна, и её обширная грудь высоко вздымается. Достаёт сигарету, закуривает, делает несколько затяжек, сбивает пепел и, наконец, произносит: — Я украла её…
Она переводит взгляд за окно, несколько секунд раздумывает — говорить или нет, но потом всё-таки произносит:
— Они жили на окраине города в уютном, почти сказочном коттедже. Лампа была поздним ребёнком. Над ней ворковали и носились, как с писаной торбой. Малышка выглядела сущим ангелочком. Я тогда только занялась бизнесом — в посёлках у фермеров скупала по дешёвке фрукты-овощи. А родители Лампы, конечно же, были моими заказчиками — у них на столе должно было быть всё только свежее и экологически чистое. Что я и обеспечивала. Каждый раз, привозя товар, таращилась на их дочку… Я-то детей иметь не могла. Бурная молодость, — хмыкает невесело, — будь она неладна… А дочурку — очень хотела. Вот и придумала план, водителя, что помогал с доставкой, взяла в долю… В общем, у нас получилось. А потом я переехала сюда — в мегаполисе легче затеряться. Новое имя, новая жизнь… Считала, что у меня всё получится. И ведь почти получилось.
— А те люди? — удивляюсь. — Они что — не искали свою дочь?
Зинаида Сафроновна пожимает могучими плечами:
— Кто знает… — снова смачно затягивается. — Я умею прятаться и мимикрировать. Если и искали, то не нашли…
Хлопаю глазами, потому что услышанное до сих пор не укладывается в голове.
— Но это же и есть отредактированная реальность? — выдаю, наконец.
— Да, что-то в этом роде. Очень похоже. Но я собираюсь отредактировать и ещё раз…