Запасные сны
- Автор: Сахаров Вячеслав Валерьевич
- Год: 2021
- Язык: русский
- Год: SelfPub.ru
- Жанр: Прочая поэзия
Электронная книга - «Запасные сны». Краткое содержание книги:
От шеи все ниже.
Квартиры из панели,
Пустые и звонкие стены.
Слились воедино два тела,
«Игла» вошла в свою "вену".
Он улетает, за ним и она,
Последние вздохи…
Светя в проем их окна,
Над ними смеется ведьма луна.
Ладони вспотели,
Чресла затвердели.
И они на мгновение
От земли улетели.
2019
«Осень – время стихов забубенных…»
Осень – время стихов забубенных.
Время их только и пощадит.
Листва кругом огнем горит,
Поёт песню теплых дней последних.
И останется в углах подсознания,
Каждый этот солнечный день.
В ослепительных снах, в пору увядания,
Промчится от дней сих тень.
Защемит грудь, собьет дыхание,
И понимая, что закат,
Тень по цепи воспоминаний,
Понесет тебя назад.
Мудрец
На него идут,
На него и не берут.
Его на все кладут.
Вставляют в каждую дыру,
Как имя такому мудрецу?
Он знает всех!
Он знает все!
Он русского творенье языка.
Он друг любого мужика,
Мудрец на букву – "Ха".
P. S. мудреца всем вам! Идите все на мудреца!
Вечер, прохладно
Вечер, прохладно,
Пахнет дымом от костров,
Небо полосой расчерчено.
Пешеходный, мимо луж и домов,
Иду, столько лиц встречено.
Закатное солнце лижет стекла, отражаясь,
И все это в нос и глаза впиваясь,
Чем-то отзывается в душе.
Моменты юности,
И настоящей мудрости,
И неизбежности в конце.
«Мне положение современных людей нравится…»
Мне положение современных людей нравится,
Как будто они ни при чем.
Говорит каждый: куда этот мир катится!
Но это, как бы, совсем не о нём.
2019
Депрессняк
Утро задалось никак,
Прилип какой-то депрессняк.
Настроение дерьмо,
Грусть накинуло ярмо.
Аспекты бытом все навеяны,
Мысли все рассеяны,
Чтобы в кучу их собрать,
Надо срочно забухать.
2019
«Я говорю вам всем – прощайте…»
Я говорю вам всем – прощайте!
И вы скажите мне в ответ.
Хотите вспоминайте,
А хотите нет.
Хотите осуждайте,
Мне плевать на осуждения,
Можете мне верить!
Кому во мне что-то не нравится —
Идите! И закройте двери.
2019
Поэт заблудшего солнца
Я поэт заблудшего солнца,
Но больше люблю луну.
Хоть и люблю когда оно на закате золотом льется,
Предпочтение мое серебру.
Я пью, но мне никогда не спиться,
Хотя никогда не говорю никогда.
Я боюсь завтра, но все же рушу границы,
Кидая в копилку вселенной года.
Не истина, что хороший поэт должен рано уйти,
Истина – бог забыт на книжных страницах.
Ложь, что для души есть другие пути,
Душа – прикованная цепью к сердцу птица.
Запятые – это слуги морали,
А точки есть ощущение удачи.
Но и те и другие просто достали,
У меня есть страсть и спирт, и никак иначе.
Невежды будут тыкать в спину,
Мораль сей басни такова:
Все мы в земле сгинем
И лишь на стихах не вырастит трава.
Другу
Александру Прус
Отшумела деревьев листва,
Отжурчала водица в ключах,
Пожелтела волосьев трава,
Лишь улыбка на снимке в сердцах.
Догорел закат и погас,
Лишь дорога ведущая в ночь.
Ту дорогу не видит наш глаз,
Заметает ее звездный дождь.
И назад не вернуться по ней,
Все следы съедает луна.
Эта тайна под кодом звездных огней,
И живым не доступна она.
Память в сердце занозой сидит,
Ну а сердце порой сложно понять,
И заноза все реже болит
До свидания друг, небесного царства хочу пожелать.
Я – это Я
Много ночей не спал,
Много чего написал,
Спорил с собой всегда;
Писать больше не буду, но писал.