Милашка для грубияна (СИ)

Тянусь рукой и включаю ночник над головой. Ноутбук стоит на тумбочке, аккуратно сложенный. Помню, что он оставался стоять в раскрытом виде на постели, вдобавок ко всему точно был включен. Кондиционер не работает, зато приоткрыты двери балкона, и оттуда веет свежим воздухом.

Беру телефон — двадцать два десять. Черт, это сколько же я проспала?

Иду в ванную, умываюсь, привожу себя в порядок и выхожу в коридор. Уверена на сто процентов, что в комнате побывал Артем, а не Светлана Петровна.

Только дотрагиваюсь до перил и делаю шаг на ступеньку ниже, чтобы спуститься в столовую, как слышу приглушенный звук откуда-то сверху. Останавливаюсь и прислушиваюсь. Через несколько секунд тот же звук раздается снова. Похоже, наверху кто-то есть.

Поднимаюсь по лестнице на третий этаж и иду на теперь уже четко определенный мной звук бильярдных шаров.

Дверь в комнату открыта. Артем стоит, держа в одной руке кий, и смотрит на поле с шарами. В другой руке у него стакан с жидкостью темно-коричневого цвета. Догадаться нетрудно, что человек отдыхает.

Тихоньку подхожу к проему и аккуратно стучу костяшками пальцев по дереву. Парень поднимает на меня взгляд.

— Не помешаю? — облокачиваюсь о стену, складывая руки на груди.

— Нет, конечно, — его губы трогает легкая улыбка. Он делает глоток из стакана, продолжая не спускать с меня глаз.

— Пьянствуешь в гордом одиночестве? — улыбаюсь ему в ответ.

— Напишешь в статье, что Вишневский — тайный алкоголик? — теперь он смеется по-настоящему, а мне, если честно, очень приятна такая его реакция.

— Что ты, — смотрю на него с интересом. — Пусть это будет нашей маленькой тайной. Зато я смогу тебя шантажировать, — подмигиваю, а он снова начинает громко смеяться.

— Интересно, чем? — ставит стакан на бортик стола, отставляет кий в сторону, а сам опирается двумя руками на стол.

— Нашей тайной, — говорю как-то неуверенно.

Не совсем понимаю реакцию Артема. Точнее, я ее вообще не понимаю. Конечно же, я шучу, и писать об этом не собираюсь. И шантажировать тоже — надеюсь, он это понимает отчетливо. Только почему он все время смеется?

— Я не пью, Катя, — смотрит на меня, а в глазах пляшут черти.

— В смысле? — мои глаза округляются. — Не бойся, Вишневский, я не буду об этом писать. Даже не думала. Так что можешь пить, сколько угодно — это всё останется здесь, между нами.

— В смысле, спиртные напитки не употребляю, — продолжает улыбаться Артем.

— А это? — отлепляюсь от стены и направлюсь к нему.

— Это — холодный чай с лимоном и мятой. Очень вкусно, попробуй, — протягивает мне стакан.

Нюхаю, а Артем и дальше тянет лыбу. Спиртным не пахнет, делаю глоток — и правда, холодный чай с привкусом мяты и лимона. Поворачиваю голову к небольшому столику рядом, где стоит красивая бутылка коньяка, наполненная практически до краев. Артем следит за моим взглядом, после чего подходит, берет бутылку и протягивает мне.