Выиграю твою жизнь
- Автор: Рахманина Елена
- Серия: Пламя #4
- Год: 2022
- Язык: русский
- Жанр: Романы для взрослых
Электронная книга - «Выиграю твою жизнь». Краткое содержание книги:
Хмурюсь. Я готова была многое отдать, только бы знать имя убийцы отца.
— Какая? — тихо спрашиваю.
— Ты должна устроиться в дом к хозяину нелегального заведения «Рай».
Место, где можно за деньги получить любое удовольствие.
— Что от меня нужно?
— Чтобы ты сливала о нём информацию.
От этих слов я вжимаюсь в спинку сиденья.
Клуб «Рай» — центр криминального мира этого города. Средоточие зла и беззакония. А его хозяин — влиятельный монстр, который сотрёт меня с лица земли, если узнает подробности этого разговора.
Но самое паршивое, что в этой квартире не нашлось человека, который мог бы помочь.
Мать в очередной раз куда-то сбежала. Как делала всегда, заставляя меня чувствовать себя её родителем, а не наоборот. Это она должна искать дочь по сомнительным заведениям, а не я её. Страх за маму сжал сердце и отпустил, обессилев. Я не в состоянии даже переживать за неё.
Бабка же и вовсе не проявляла интереса к моей персоне. Не удивлюсь, если рассчитывала на избавление от обременяющей приживалки. Ну и что, что родственницы. Ну и что, что внучки.
А Василёк…
Я представила, как мама могла бы поехать с ним на обследование. Посидеть в очереди к именитому специалисту, который мог дать хотя бы толику надежды, что он вновь сможет ходить.
Мысль ускользнула. Потерялась в ворохе воспоминаний о прежней жизни. Но и их сжёг жар моей простуды.
Меня разбудила интуиция. Тревожным колоколом звенящая в черепе. Голоса мужчин, раздавшиеся в прихожей. Знакомые голоса. Люди, которых здесь не ждали.
Сердце заколотилось так сильно, так испуганно, что я вырвалась из забвения. Сползла на пол с неудобной койки.
Различила воспалёнными глазами, что в комнате я одна. Пока. А там, за дверью ругается бабка с гостями.
— Что эта девка натворила? — спрашивает она, не скрывая истинного отношения ко мне. — Опять нашла на свою голову неприятности? Да за что же мне всё это?! Если денег задолжала, то нет их у меня. Пущай сама выкручивается. Я пенсионерка. Нет у меня ничего.
— Где Алиса? — раздаётся вопрос, от которого все мои внутренности сжимаются в тугую петлю. От страха и ужаса.
Он не должен был прийти сюда. Бабка же сдаст меня с потрохами…
Ползу к старому серванту. Мебели лет больше, чем мне. Коричневая. Страшная. С хрустальными внутренностями, покрытыми пылью. Только одна вещь на ней сверкает чистотой. Фотография моих родителей. Отрешённая красавица мама. И папа… уверенный. Спокойный, как танк. Мужчина, в чьей жизни всё идёт по намеченному плану. Кроме собственной смерти.
Я ползу к этому долбаному серванту на корячках. Время течёт как-то странно. Слышу разговор за стенкой. Голоса, расплывающиеся в пространстве. И понимаю, что в моём распоряжении считаные секунды.
— Алиса? — переспрашивает бабка и размышляет вслух: — В проститутки, что ли, заделалась. Так я и знала, что на панели окажется.
Уж лучше пусть думает, что я взяла себе «творческий» псевдоним, чем раскрывает моё настоящее имя.
Не знаю, что нужно незваным гостям в моём доме. Но догадываюсь, как меня нашли. Ян. Проследил, должно быть, за мной. Запомнил дверь, в которую я вошла. А всё из-за этой порки. Раскисла и потеряла бдительность. Нельзя было позволять ему меня подвозить. Только вот в тапочках я далеко бы не ушла.
Сжимая дрожащими пальцами маленькие выступающие ручки на уродливой поверхности мебели, оставшейся у бабки еще с советских времен, лезу вверх. Ползу, как коала по секвойе. Обливаюсь потом, буквально застилающим глаза. С трудом отворяю стеклянную створку и сжимаю пальцами фотографию. Единственную, которую не уничтожила бабка.
И падаю. Царапаю щёку о грубый ворс ковра. Совсем не такой, как в роскошном доме Ямадаева. После этого на моём лице могут даже шрамы остаться. Колючие иголки впиваются в кожу, приводя в сознание.
Прячу фотографию под ковром. И встречаю гостей, скрючившись в странной позе.
Мужчины переступают порог комнаты. Какое-то время недоуменно разглядывают моё тело. А затем кто-то поднимает его на руки. Аккуратно.
От того, как бережно ко мне прикасаются, на глаза наворачиваются слёзы. Дурацкие слёзы жалости к самой себе. Слабость, с которой я не в состоянии справиться. Они стекают по щекам, добираются до ушей. И дальше, к едва отросшим волосам. Неприятно.
Сильные мужские руки укладывают меня на кровать. Прохладная ладонь ложится на лоб.
— У неё жар, — раздражённо замечает Ямадаев.
Интересно, на кого он злится? Неужели на меня?
— А я не знала, — тут же раздаётся тонкий, визгливый, но отчего-то оправдывающийся голос бабки. — Не заходила даже сюда.
— Может, скорую? — слышу чуть поодаль Яна.
Оба мужчины игнорируют мою родственницу. А я молюсь, чтобы она не ляпнула чего лишнего.
Ладонь скользит по голой коже ног. Добирается до стопы. Разматывает повязку. Прикасается, вызывая мурашки.
Жар сменяется холодом. Ознобом, пробирающим до костей. Ищу пальцами одеяло, желая укрыться. Но мне не позволяют.
— Поехали отсюда. Вызовем в клуб, — властные нотки не оставляют сомнений в идентификации говорящего. Шамиль. Только он так умеет.