Деревянная пушка

Люди постепенно расходятся. Поднимаются по лестницам. С детьми и без… Кто шутит, кто угрюмо молчит, но, кажется, что было — прошло.

— Ну? — льнет ко мне сосед. — Поднимемся?

Мы живем дверь в дверь. Теперь я его лучше слышу.

— Ни за что! — заявляет моя жена. — Ни за какие коврижки! Ни сегодня и ни завтра. Никогда!

— Ты что, спятила? — спрашиваю я.

— Ты соглашался взять эту квартиру, ты и живи на девятом!

Люди поднимаются. В доме внезапно вспыхивает свет, но многие окна пока остаются темными. Вот кто-то вышел на балкон с гармонью. Поет, топает с подсвистом… Гвозди бы делать из этих людей!

— Трещин нет? — интересуется кто-то снизу.

— Не видать… только штукатурка осыпалась. Живем!

— А у нас как? Пойди посмотри, как у нас.

Люди расходятся, но кое-кто медлит.

Интересно, что́ это до сих пор рассказывает женщина, завернутая в простыню? Раньше вокруг нее толпились женщины, теперь — мужчины.

— Не подходи, — коротко предупреждает жена.

— А что такое?

— Сказано: не подходи!.. Она голая!

Я усмехаюсь. Высокого мнения обо мне моя жена. Усмехаюсь. Та женщина все еще размахивает рукой. Муж стоит рядом и пытается накинуть на нее шубу, но она отталкивает его.

— Отойди! — вдруг кричит она диким голосом. — Отойди, скотина, подонок!

Он полураздет. Держит женину шубу и дрожит.

— Ну что, поднимемся? — вертится вокруг меня сосед с двумя огромными чемоданами.

— Мы взяли люстры, — объясняет его жена моей жене. — Еле успели засунуть их в чемоданы.

Боже мой, господи боже! Люстры в чемоданах! Я поворачиваюсь к соседу и пытаюсь заглянуть в его глаза, но это невозможно, он все время вертится.

Нет, не хочу я подниматься наверх. По крайней мере, с ним — не хочу.