Zanzara

Frédéric Peeters

Une bombe à retardement.

Le simple fait que je connaisse son nom devrait le faire bondir. Je lui ai également filé mon numéro de portable, pour autant qu’il intercepte ce mail un jour.

Bernier avait laissé son téléphone allumé dans l’espoir de recevoir une réponse de Raf à son message d’adieu, ce qui a permis à Lexus de l’utiliser pour m’appeler.

Comme il voulait à tout prix qu’on ne trouve aucune trace de lui, il l’a piqué, ainsi que le PC. Il devait s’assurer qu’aucun mail entrant ne le compromettrait. Pour ce qui est du mot de passe, au cas où Bernier aurait éteint son ordi, Lekieffre connaissait à coup sûr un hacker qualifié pour le craquer.

La théorie tient la route.

Je n’ai plus qu’à croiser les doigts pour qu’il consulte la messagerie de Bernier de temps en temps. Mon dernier espoir. Si je parviens à le convaincre de témoigner aux côtés de Iouri et d’Andrei, mon article refera surface.

Coup d’œil furtif sur l’écran.

Rien.

Seul le cliquetis des couverts trouble le silence embarrassé.

Ma mère relance.

— Tu es toujours content de ton travail ?

— Je reviens d’Ukraine, j’ai fait mon premier reportage sur le terrain.

Elle s’extasie.

— Tu as entendu, André ?

André s’en tape. Il avale une gorgée de chianti pour se donner une contenance.

J’en ai marre de ses airs hypocrites, de ses silences accusateurs, de son indifférence, de sa rancœur tenace. Je sors mon paquet de clopes, en allume une sous le regard effaré de ma mère.

Mon père s’étrangle avec son pinard.

— On ne fume pas dans cette maison.

Je m’adresse à ma mère.

— Dis-lui qu’il ne devra plus me supporter longtemps, j’ai un cancer des poumons. Si tout va bien, je serai parti avant Noël.

Elle ouvre grand la bouche, cherche l’air.

— Non, Frédéric, ce n’est pas vrai ?

Je me lève, jette ma serviette dans l’assiette, hurle à pleins poumons.

— Tu as entendu, André ? Je vais crever.

Je quitte la pièce, tremblant de rage. Je traverse le hall, attrape mon portefeuille et mes clés sur le buffet et sors de la maison, ma mère sur les talons.

— Fred, attends.

J’arrive à ma voiture, ouvre la porte, me retourne.

Elle est défigurée, le visage ravagé par les larmes. Une vieille femme au bord du désespoir.

Je la prends dans mes bras, la serre contre mon cœur.

— Tout va bien, maman, je suis en bonne santé. Je ne reviendrai plus dans cette maison.

Je n’ai pas besoin d’en dire plus. Elle sort un mouchoir de sa manche, s’essuie les yeux.

Elle bredouille, chancelante, soulagée, meurtrie.

— Mon petit, mon petit, je suis tellement désolée.

J’entre dans la voiture, referme la porte.

D’un geste désespéré, elle me fait signe d’ouvrir la fenêtre. Elle pose une main contre sa bouche, m’envoie un baiser.

— Ti amo, il mio piccolino.