Мед

Пф-ф-ф… Конечно, не уверена! Но я предпочитаю верить в лучшее. И я не дура наивная. Просто я чувствую, что Мёд — не плохой человек. Я его чувствую… как себя.

— Всё нормально. Не надо переживать, — пытаюсь успокоить Марину.

— Я уже предложила ему домик для персонала в качестве жилья. Бесплатно, — она гнёт свою линию.

Я поджимаю губы и молчу. Головой понимаю — так будет лучше. Но… Марина сейчас жутко напоминает мою мамочку — строгий взгляд и решения, которые напрямую касаются моей жизни, а принимаются почему-то у меня за спиной. Ненавижу, когда так!

— Тёть, а можно было сначала со мной посоветоваться? — тарабаню пальцами по столу.

— Я хочу присмотреться к мальчику, — заявляет она. — Может, за это время он вспомнит что-то о себе. М?

Марина терпеливо ждёт от меня взрослого взвешенного решения. Его у меня нет, но разочаровать тётю я не могу.

— Да, вы правы, — не без труда соглашаюсь. — Наверное, Мёду лучше пожить здесь. Пока.

— Вот и прекрасно! — Марина сияет. — Тем более это ненадолго. Я надеюсь.

— Я тоже, надеюсь, — бурчу. — Я пойду?

— Ага, иди, — отпускает меня тётя. — Я скоро к вам присоединюсь.

Выхожу в коридор и замираю, привалившись к стене. Почти слышу, как трещат по швам мои бездумные надежды, крошатся планы…

О чём я думала? Вообще не думала, получается!

Ничего не зная о Мёде, я будто знаю его всю жизнь. И это ощущение ужасно сбивает с толка. У меня сейчас не мозги — сахарная вата. Я влюблённая, окрылённая и опрометчивая…

Вся в своих мыслях, я бреду к выходу, но останавливаюсь перед дверью, услышав лютый мат. Это Михал Иваныч ругается. Он стоит на крыльце ЦУПа и говорит с кем-то по телефону. Точнее, шипит — старается быть тише.

— У парня бизнес, тачка приличная и хата в столице, а он вынужден бегать работу искать, чтобы выжить, — хрипит в трубку Иваныч. — Понимаешь?!. — кричит шёпотом.

Я вижу его в окно, а он меня не видит — спиной стоит.

Блин, что делать-то?.. Я подслушиваю, и это очень нехорошо, но выйти сейчас не могу. Разговор интересный… Попой чую, что мне стоит послушать о чём он.

— …Какого чёрта я не могу рассказать ему правду?! — спрашивает Михаил у собеседника. — Да?.. Ты уверена? — его голос становится похож на эхо. — Ладно, я понял. Будем ждать.

Иваныч отключает звонок, поворачивается, и мы встречаемся взглядами.

— Здрасьте, — шепчу я без голоса.

Михаил кивает и заходит в ЦУП. Ноги мои лишь на секунду отмирают — я делаю пару шагов назад и снова застываю камнем под тяжёлым и ни фига не добрым взглядом Иваныча.

— Подслушивала? — смотрит на меня со злым прищуром.

— Нет, — я мотаю головой. — Просто… так вышло. Случайно. Извините, — невероятным усилием воли я заставляю себя пойти к выходу.

Пространство, словно резиновое — тянется, двигаться сложно и дышать сложно, а сердце такие кульбиты вытворяет, что вот-вот выскочит, переломав мне рёбра.

Дрожащей рукой, я берусь за дверную ручку и слышу голос тёти:

— Миш, ты чего там?

— Да вот… — Иваныч мнётся. — Дину встретил, поболтали.

— Ага, — оборачиваюсь с нервной улыбкой.