Un Puerto Seguro

– ¿En la cama o en el balcón?

Ella enrojeció. No sólo la cara, el cuerpo entero. El aliento de él era cálido en su cuello. Su bata se había quedado abierta y él estaba mirando hacia abajo a las cuchilladas que destacaban tan crudas e inflamadas en su carne desnuda.

– Jonas. No mires.

– ¿Por qué demonios no?

– Deja de maldecir ante mí. Y tú sabes por qué. Es ho-horrible. -Cerró los ojos. No tartamudearía. Se negaba a ser más desastre de lo que ya era.

Jonas la llevó al borde de las puertas francesas y la dejó de pie, sus manos yendo al frente de la bata y abriéndola antes de que ella pudiera detenerle.

– Estoy jodidamente contento de que estés viva, ¿realmente crees que me preocupa como se ven las suturas? Quiero ver si te estás curando adecuadamente. Los doctores no querían que vinieras a casa aún.

Se le fue todo el color de la cara. Se quedó boquiabierta. Un sólo gemido estrangulado escapó mientras intentaba dar un paso atrás y tirar de su bata para cerrarla. Pero él sostenía la tela abierta despiadadamente.

– No sé, nena -musitó-, todavía parece doloroso. -Las yemas de sus dedos le acariciaron la curva del pecho-. ¿Le ha echado Libby una mirada a esto? Porque tiene que hacerlo. Está muy rojo. Puede estar infectado.

Sólo unas pocas semanas antes, Jonas le había tocado los pechos, su boca había estado justo donde estaban sus manos, caliente y hambrienta por la necesidad y el deseo. Esperaba sentir su repulsión e indignación, pero en vez de eso, había una tranquila aceptación mezclada con preocupación por ella y aprobación en la evaluación de que sus hermanas la estaban curando. No con tanta rapidez como para que esto drenara su energía y las dejara incapaces de funcionar, pero estaba viva y las heridas estaban curando de dentro a fuera.

Pero no donde nadie podía verlas.

Se sentía muy vulnerable estando allí desnuda, su bata abierta mientras él inspeccionaba las heridas tan clínicamente como si ella fuera una estatua rota pegada más que una mujer real de carne y hueso. Realmente no sabía que era peor. Las lesiones iban desde su cara hasta su vientre. Horribles cuchilladas profundas y pinchazos, algunos superficiales que rasgaban su pálida piel.

– ¿Qué dijo Libby sobre los niños? -Su voz se volvió áspera. Las yemas de los dedos vagaron hacia su garganta, se deslizaron sobre los cortes de allí, trazaron un camino a lo largo de su pecho, bajando por sus costillas hasta su estómago, y finalmente hacia su abdomen, donde situó la palma, con los dedos abiertos extendidos-. ¿Todavía podemos tener niños, Hannah?

Parpadeó apartando las lágrimas ante la aspereza de su voz. La emoción de él no se desbordó para abrumarla pero estaba allí, enterrada profundamente, y la oyó en su voz.

– No hay un “nosotros”, Jonas, no puede haberlo.

– No me vengas con gilipolleces justo ahora, Hannah. -Soltó la bata y trasladó el agarre a sus brazos, tirando con fuerza, apretándola fuerte contra él. Enterró la cara en su cuello-. Pensé que tenía esto bajo control. Estás a salvo. Maldita sea, estás a salvo.

Jonas habló en voz alta, necesitando oír las palabras, pero un temblor le recorrió, un terrible torrente de inconfesable terror mientras las imágenes llenaban su mente. Presionó la cara más fuerte contra su cuello, aplastándola en sus brazos, intentando sostenerla lo bastante cerca, lo bastante fuerte, para eliminar lo inconcebible. Pensaba que había superado ese momento aparte de cuando esto atormentaba sus sueños. Cada noche se despertaba sudando, con su nombre en los labios, la bilis en su garganta y una pistola en la mano. Pero la vista de su cuerpo traía de vuelta cada cuchillada y cada brutal puñalada del cuchillo. Sabía dónde estaría cada marca. Cuán largo y profundo, con total horror había observado la escena desarrollada en televisión hasta que su mente se quedó entumecida.

Por un momento no pudo respirar. Había creído que estaba más allá de todo, aunque aquí estaba, aferrándose a ella, necesitando consuelo, en vez de dárselo. Ella estaba confusa. Lo había esperado. Lo que él no había esperado era su retirada, o la negación de su relación, pero debería haberlo hecho. Tenía que retroceder, mantener los pies en el suelo y poner todo en orden.

Hannah permaneció congelada en su abrazo, sorprendida más allá de las palabras -o del consuelo-y consolar a los demás era su inclinación natural. Jonas era una roca. Siempre. Había estado tan estoico en el hospital, nunca se le habría ocurrido que estuviera tan aterrorizado. Las manos fueron, por propia voluntad, a su nuca enterrándose en su pelo.

– Estoy bien, Jonas -mintió.

Él levantó la cabeza y presionó la frente con la suya.

– Aún no, cariño, pero lo estarás. Y no has respondido a mi pregunta. ¿Qué dijo Libby sobre los niños?

Hannah no podía negarse a sí misma que le amaba, no cuando estaba tan tembloroso.

– Puedo tener niños, Jonas, pero… -Su voz se desvaneció, con ambas manos en su pelo. Él estaba temblando, su poderoso cuerpo revelando la extensión de sus miedos. De algún modo, ya que necesitaba ser fuerte, descubrió que podía serlo. Tal vez, podría estar bien otra vez. Tal vez podría encontrar un modo de creer en sí misma. Hannah Drake. ¿Quién era? ¿Qué la definía?