Feuer und Stein: 1 (German Edition)

Der Schrank schien mir ein guter Ausgangspunkt zu sein, da ich bereits über eine Liste der Kräuter und Medikamente verfügte. Ehe mich am Abend zuvor der Schlaf überwältigte, hatte ich einige Zeit damit verbracht, das blaue, in Leder gebundene Buch durchzublättern, das ich aus dem Sprechzimmer mitgenommen hatte. Es entpuppte sich als Des Arztes Leitfaden und Handbuch – eine Auflistung von Rezepten zur Behandlung diverser Symptome und Krankheiten, deren Zutaten ich offensichtlich hier finden würde.

Das Buch war in mehrere Rubriken unterteilt: »Bitterkräuter, Brechmittel und Electuarien«, »Pillen und Pastillen«, »Diverse Pflaster und ihre Tugenden«, »Tränke und Gegengifte« und ein ziemlich umfangreicher Teil, dessen Überschrift ominöserweise nur aus dem Wort »Purgiermittel« bestand.

Nachdem ich mir einige der Rezepte durchgelesen hatte, wurde mir der Grund für Davie Beatons Mangel an Heilerfolgen klar. »Bei Kopfschmerzen«, lautete ein Eintrag, »nehme man einen Pferdeapfel, der sorgfältig zu trocknen und dann zu Pulver zu zerstampfen ist. Das Ganze ist mit heißem Ale verrührt zu trinken.« Oder: »Gegen Krämpfe bei Kindern setze man fünf Blutegel hinter das Ohr.« Und ein paar Seiten weiter: »Ein Trank aus Schöllkrautwurzel, Gelbwurz und dem Saft von 200 Asseln verfehlt seine Wirkung bei Gelbsucht nicht.« Ich schloss das Buch und staunte über die große Anzahl von Patienten, die seine Behandlung den gewissenhaften Angaben in seinem Büchlein zufolge nicht nur überlebt hatten, sondern sich sogar von ihren ursprünglichen Beschwerden erholt hatten.

In der ersten Reihe des Schranks stand ein großes braunes Glas mit mehreren verdächtig aussehenden Kugeln, und angesichts von Beatons Rezepten schwante mir schon, was es wohl war. Ich drehte es um und las triumphierend das handgeschriebene Etikett: Pferdeapfel. Da ich mir dachte, dass eine solche Substanz durch längere Aufbewahrung vermutlich nicht gewann, stellte ich das Glas vorsichtig beiseite, ohne es zu öffnen.

Weitere Nachforschungen brachten zutage, dass Purles Ovis die lateinische Version einer ähnlichen Substanz war, diesmal vom Schaf. Mauseohr erwies sich ebenfalls – wie der Name schon sagte – als tierischen, nicht pflanzlichen Ursprungs; ich schob das Fläschchen mit den winzigen getrockneten rosa Öhrchen mit einem kleinen Schauder beiseite.

Außerdem hatte ich mich gefragt, was die »Asseln« wohl waren, die eine wichtige Zutat in einer ganzen Reihe von Arzneien waren, daher freute ich mich über den Anblick einer verkorkten Flasche mit diesem Namen auf dem Etikett. Die Flasche war etwa halb voll mit etwas, das kleine graue Pillen zu sein schienen. Diese hatten kaum mehr als einen Durchmesser von einem halben Zentimeter und waren so vollkommen gerundet, dass ich schon über Beatons Portionierungskünste staunte. Dann sah ich die feinen Einkerbungen, die über jede »Pille« hinwegliefen, und die mikroskopischen Beinchen, die in der Mitte zusammengefaltet waren. Hastig stellte ich die Flasche zur Seite, wischte mir die Hände an der Schürze ab und fügte der Liste in meinem Kopf einen weiteren Eintrag hinzu. »Asseln« gleich »Kellerasseln«.

Es fand sich auch eine Reihe mehr oder weniger harmloser Substanzen in Beatons Gläsern, und einige Gefäße enthielten sogar getrocknete Kräuter oder Extrakte, die möglicherweise tatsächlich helfen konnten. Ich entdeckte die in Essig eingelegte Iriswurzel, die Mrs. FitzGibbons zur Behandlung von Jamie MacTavishs Verletzungen benutzt hatte. Außerdem Engelwurz, Beifuß, Rosmarin und eine Flasche, die mit Stinkender Arag beschriftet war. Ich öffnete sie vorsichtig, doch es waren nur Fichtenknospen, die einen angenehmen Balsamduft ausströmten. Diese Flasche ließ ich offen und stellte sie auf den Tisch, um die Luft in der dunklen kleinen Kammer zu parfümieren, während ich mit meiner Inventur fortfuhr.

Ich entsorgte Gläser mit getrockneten Schnecken, Öl vom Regenwurm, was genau dies zu sein schien, Vinum Millepedatum, zerstampfte, in Wein eingelegte Tausendfüßler, Pulver der ägyptischen Mumie, das vermutlich eher von einem lehmigen Flussufer stammte als aus der Grabkammer eines Pharaos, Blut der Taube, Ameiseneier, einige sorgfältig in Moos eingepackte getrocknete Kröten und Totenschädel, zerstoßen. Wessen, bitte sehr?, fragte ich mich schaudernd.

Es dauerte fast den ganzen Nachmittag, die Schränke und die zahlreichen Schubladen zu durchforsten. Als ich fertig war, stand ein großer Berg aussortierter Gläser, Schachteln und Flaschen vor der Tür und harrte der Vernichtung, und eine deutlich kleinere Sammlung möglicherweise nützlicher Mittel war wieder im Schrank verstaut.

Über ein großes Paket mit Spinnweben hatte ich länger nachgedacht. Sowohl Beatons Leitfaden als auch meine eigenen vagen Erinnerungen an die Volksheilkunde besagten, dass sich Spinnenfäden als Wundverband eigneten. Ich hätte zwar spontan dazu tendiert, dies für extrem unhygienisch zu halten, doch meine Erfahrung mit Leinenbandagen am Straßenrand hatte mich gelehrt, wie wünschenswert es war, Verbandsmaterial zu haben, das sowohl haftfähig als auch saugkräftig war. Schließlich stellte ich die Spinnweben wieder in den Schrank und nahm mir vor, herauszufinden, ob sie sich wohl irgendwie sterilisieren ließen. Nicht durch Abkochen, dachte ich. Vielleicht konnte man sie mit Dampf reinigen, ohne dass ihre Haftfähigkeit verlorenging?