Невеста мага времени. Проклятый дар

Казалось бы, что стоило вылететь из Воронежа в пятницу вечером? Ах, не было билетов? Я бы поездом поехала, но к субботнему праздничному вечеру уже была в Москве.

И подарок купила бы за два месяца. И не ныла бы, что зарплату еще не дали, а заранее он не подумал про подарок. Конечно, ведь я не предупреждала за месяц, что у меня заказан столик в кафе и мои подружки мечтают познакомиться с ним.

— С чего бы нам жениться?

Я упорно смотрю на комод. Смотреть куда-нибудь еще — не могу. Иначе кто-нибудь пострадает. Честное слово!

— Я тебя люблю! — без тени сомнения отвечает мне.

Подергиваю плечами.

— Где мы будем жить?

— Здесь. Или у тебя.

— Разве замок не Астора?

— Это наше фамильное гнездо! — обижается голос, — Да и к тому же, если мы поженимся первыми, Астору придется уступить мне замок. Такое завещание оставила матушка. Тебе понравился замок?

— Симпатичный, — безэмоционально отвечаю я и всё-таки поворачиваю голову: — Объясни мне еще раз, какой такой маме ты звонил, если твоя мать давно умерла?! Или умеешь звонить на тот свет?

— Эмм… — растеряно бормочет Пашка и чешет нос, — Ну… я же, как бы, под прикрытием. Это была гипотетическая мама.

— И от кого ты прикрывался? — этот разговор «глухого со слепым» начинает надоедать.

Вот так всегда. Пытаешься у него что-то выведать, уточнить детали, понять, а он:

— Ото всех, — чистосердечно отвечает.

И глаза такие честные-честные. Как будто этой фразой он всё объяснил. Вот прямо всё, до последней мельчайшей детали. Например, почему он не может устроиться на работу по несколько месяцев, и почему живет на съемной квартире в центре города. И денег, по его словам, периодически нет.

— Выметайся, — устало вытираю глаза я, — Поговорим вечером. Не могу больше этого слышать.

— Чего этого? — не понимает мой благоверный.

И как прикажете с таким жить? Нанимать специального переводчика?

— Я не думаю, что брак с тобой — это хорошая идея. Мы разные, и мы совсем не понимаем друг друга.

— Неправда. Я понимаю женщин, — возражает он.

Смотрю на него в упор. Передаю взглядом свою позицию. Твердо и определенно.

Пронимает. Ну хоть здесь ничего объяснять не надо, уже хорошо.

С него спадает эта ненужная бравада, и сникший Паша уныло надевает свои ботинки. Не прощаясь, направляется к двери с выраженно понурыми плечами.

И всё-таки, он невыносим!

— Кто же ты настоящий — Паша или Комрей? — бросаю ему в спину.

Он оборачивается. По лицу проскальзывает неразличимое выражение. То ли сердится, то ли задумал что-то — издали и не поймешь.

— Как ты сама этого захочешь, Леночка! — говорит, наконец, он, словно бы сквозь силу, и уходит.

Наверное, никогда в жизни я не была столь растерянна. Более бредовой ситуации сложно придумать.