Ma cavale au Canada
- Автор: Дар Фредерик
- Серия: Le Commissaire San-Antonio #140
- Год: 1989
- Язык: французский
- ISBN: 2-265-04164-5
- Жанр: Иронические детективы
Электронная книга - «Ma cavale au Canada». Краткое содержание книги:
Celui qui entreprend la lecture de « Ma cavale au Canada » doit avoir le cœur et les roustons bien accrochés, car il y a davantage d'épisodes dramatiques dans cette œuvre magistrale qu'il n'y en a eu pendant toute la dernière guerre et plus de scènes de baise que n'en comptent les règnes d'Henri VIII et d'Elisabeth II réunis.
Prière d'éteindre sa cigarette avant de pénétrer dans ces pages. A l'intérieur, y a déjà plein de gonzesses qui ont le feu aux miches : inutile d'aggraver les risques.
Vive le Québec Livres !
Il tire un pet roulé, en se plaçant un peu en biais pour dégager la ligne.
— Y a des situations, dans l’éguesistance, qu’ je peux pas les résumer plus clairement ! affirme l’ulcéré.
Et il s’endort.
La nuit est avancée pour son âge lorsque nous atteignons Québec. Néanmoins, le Château Frontenac brille de tous ses feux car il s’y est donné un grand raout et les derniers invités, blindés sur les bords, s’attardent inutilement en débloquant. Le réceptionniste de nuit nous déniche tant bien que mal, deux chambres à deux lits, vu que l’établissement est presque complet. Pinaud et Béru emménagent (à deux) dans une carrée du troisième, alors que M. Blanc et ma pomme, nous nous partageons une piaule du quatrième.
— Je vais vous faire conduire chez votre grand-mère par le chauffeur, dis-je à la gentille Louisiane.
Elle a des yeux couleur « tout de suite », la môme, qui scintillent joliment à la lumière du hall.
— Elle ferait une crise cardiaque si je débarquais à pareille heure ! assure-t-elle. Elle a le cœur fragile. Vous croyez qu’on me laisserait attendre le petit jour dans l’un des salons de l’hôtel ?
— Hum, c’est pas le genre des palaces, ma petite fille. Je pense que vous aunez meilleur compte de partager notre chambre, en tout bien tout honneur. On trouvera sûrement le moyen de vous confectionner un lit de fortune.
Elle accepte avec empressement. Pas bégueule, la mère ! Son berlingue, si toutefois elle l’a encore, n’a pas l’air d’être placé en tête de ses préoccupations. Bon, on s’installe. Bien sûr, Béru grommelle des insanités à propos de sa stoppeuse. Il aime pas qu’on le prend pour un con, Bébé rose. Il sort les petits culs du feu et c’est d’autres qui les emplâtrent, merci bien toujours les mêmes qui s’la font tirer !
Nous le larguons à son étage et poursuivons notre élévation. Louisiana, dans la limousine pénombreuse, j’avais pas pu constater l’à quel point elle est roulée impec ! Charmante, gracieuse, avec d’adorables fossettes, des duvets blonds exquis, des regards à la fois puérils et magnétiques de petite fille curieuse. On aménage une couche d’appoint sur la moquette, en utilisant les coussins des fauteuils, le dessus-de-lit et une couvrante de renfort dénichée dans un placard.
Pendant qu’on lui bricole ce nid douillet, M’mzelle opère ses ablutions dans la salle de bains. Jérémie et moi, nous nous efforçons de n’y pas prêter attention afin de conserver nos manières civiles. On se prépare au bivouac vaillamment. Moi, j’ai tellement le chagrin atroce de Marie-Marie que je me sens rayé des cadres du radada à vie !
Au bout d’un temps assez long, la mignonnette réapparaît, nue comme une huître dans sa coquille. Superbe ! Je te raconte pas, ça me ferait goder malgré tout ! Des seins de madone, des hanches de violoncelle, un triangle où tu t’engloutirais plus facilement que dans celui des Bermudes ! Et une peau satinée ! Des genoux parfaits, ce qui est rarissime chez les femmes. Généralement, elles clochent par les rotules !
La gosseline fredonne. L’impudeur poussée à ce point rejoint l’innocence. Et alors, tu sais quoi, Eloi ?
Au lieu de s’allonger sur le lit que nous venons de lui construire si savamment, elle se glisse dans le vrai.
— J’espère que je ne vous ai pas trop fait attendre ? murmure-t-elle.
On vacille un peu des claouis, Jérémie et moi. On est pris au dépourvu. Lard ou cochon ? Les regards que nous échangeons ressemblent aux S.O.S. du Titanic, en plus pressants.
— Je prends la salle de bains ! finit par bégayer M. Blanc.
Je t’imite pas son bégaiement par écrit, car ça fait toujours con : tu te crois dans du George Sand, et même pas dans un feuilleton de La Veillée des Chaumières d’avant la 14–18.
Lui faut pas longuet pour se détartrer les nougats et rendre clean les noix de coco lui tenant lieu de burnes. Bon, à ma pomme ! Je me bâcle en quatre minutes vingt.
Lorsque je ressors, je trouve le grand déjà endormi sur le lit de (bonne) fortune. Tu penses, cézigue, l’hérédité l’emporte ! Coucher par terre, il allait pas rater l’occase. Retour aux sources ! Par contre, la Louisiana est dressée sur un coude, superbe dans la clarté ocre de la lampe de chevet, les seins à l’air, l’un de ses fameux genoux (elle en possède deux) sorti de sous le drap. Visiblement, elle m’attend. Mieux : m’espère. Pire : me convoite !
Faut que je me mette à jour avec elle.
— Ecoute, petite, chuchoté-je. Ma fiancée que j’adore vient de disparaître dans un accident d’avion et je me sens absolument inapte pour une partie de trous.
Elle a une moue compatissante.
— C’est terrible, murmure-t-elle. Mais votre vie à vous continue.
— Pour le moment, elle est au point mort.
Insensiblement, elle a dégagé toute sa jambe des couvertures et revoilà son triangle de panne à(septième) ciel ouvert ! Tantale, je déteste. C’est pas digne, comprends-tu ?
« Très bien, me fais-je en aparté, elle m’excite. Je lui saute dessus. La fourre princesse. Grimpe au fade… Metz ensuite, Antoine ? Plus saumâtre sera le réveil et plus molle la chute ! »
Mes yeux tombent (sans dommage) sur le poste téléphonique. Le recours ! La branche à quoi s’accrocher. Saisir le combiné et le tenir fortement. Je consulte mon carnet qui a survécu à l’odyssée. Compose des chiffres sur les touches du cadran. Ça serait des touches de piano, je recomposais une valse de Chopin !
En France, il doit être environ 9 plombes du matin.
— Ici Police judiciaire de Nice, j’écoute.
Une bouffée d’ail malgré le ton un peu rogue. Le gazier qui me répond s’est farci des tomates à la provençale au dîner hier soir, et il lui subsiste des exhalaisons.
— Le commissaire Laviani, je vous prie.
— De la part ?
La Louisiana, c’est une obstinée.
Pendant que j’exprime, assis au bord du lit, elle frotte sa tête linottière contre le peignoir de bain dans lequel je suis drapé. Ses mains m’enserrent la taille voluptueusement. M’est avis qu’elle doit championner, question baizouille. C’est le style de gisquette à faire étinceler son partenaire dans la simplicité, tout résidant dans l’ardeur qu’elle apporte.
— De la part ? s’impatiente mon correspondant.
— Commissaire San-Antonio.
— Quittez pas !
« On ne peut payer l’amour qu’avec l’amour », m’affirmait un vieux Calabrais. L’amour de Marie-Marie, je ne puis le sanctifier qu’en lui étant fidèle. Adieu la bête ! Tout dans le cœur ! Mon âme dans les bras, tel un gamin qu’on évacue du lieu d’un sinistre, je courrai le placer en lieu sûr, hors des funestes atteintes !
— Ecoute, Louisiana, je conçois que cette promiscuité, ajoutée à la fatigue, te mette les nerfs en effervescence. Sois gentille, va turluter le chinois de Jérémie. Tu te rends compte d’un réveil exquis ? Sans bruit tu t’agenouilles devant lui, tu lui extrapoles la membrane et le fais monter en mayonnaise.
— C’est toi qui me plais ! riposte-t-elle.
— Je te dis que je suis hors circuit, petite… Allô ! Alphonse ?
J’ai Laviani en ligne. Tout proche. Le Corsico est pimpant, je devine sa couenne bleue rasée de frais, son regard d’aigle, affligé d’un mignon strabisme convergent, plus coincé que d’ordinaire.
— C’est toi, Antoine ? Ben dis donc, il t’en arrive des fumantes ! Ce que je suis heureux que tu te sois arraché à cette sale affaire ! D’où appelles-tu ?