Les robinsons du cosmos

Le soleil se coucha ce soir-là dans un déploiement de pourpres. Par suite de la plus grande épaisseur de l’atmosphère de Tellus, les couchers de soleil sont plus rouges que sur Terre, quoique Hélios soit plus bleu que notre bon vieux soleil. À la nuit tombée, nous ramenâmes l’allure à six nœuds, malgré un brillant clair de lunes, je ne tenais pas à éventrer le Téméraire sur un écueil inconnu. Quand l’aube se leva, nous avions parcouru 450 kilomètres depuis notre départ. La côte, à l’est, était toujours plate. Vers le milieu du jour, nous tombâmes sur un inextricable dédale d’îlots et de bernes de sable, et, plutôt que d’engager le navire dans des passes incertaines, je fis piquer vers le large, perdant la terre de vue. Nous établîmes un tour de quart: je prenais le premier, Michel le deuxième, et notre maître d’équipage, montagnard d’origine, mais qui avait servi quinze ans dans la Flotte, le troisième.

Quatre jours après, sans avoir changé notre cap plein sud, nous étions en vue de la terre, qui s’infléchissait donc vers le sud-ouest, à moins que ce ne fût une île. Nous nous trouvions sur le 32e degré de latitude nord. La température était chaude, mais supportable. Au soir du même jour, nous vîmes au loin quelque chose d’énorme et de noir, qui s’ébattait dans la mer. À tout hasard, je fis charger les armes, et les servants se tinrent prêts à faire feu. La chose s’éloigna sans nous inquiéter. Ayant pris contact par radio avec Cobalt-City, j’appris qu’ils n’avaient pas réussi, malgré tous leurs efforts, à joindre New-Washington.

Nous reperdîmes la terre de vue. Un matin, comme j’allais donner l’ordre de « faire de l’est », la vigie signala une côte à l’avant. Je décidai de la reconnaître. Avançant à la sonde, nous arrivâmes à deux cents mètres d’une plage désolée. La position donnée par Michel fut 19° 5’ 44” latitude nord et 18° 22’ longitude ouest par rapport à Cobalt. Vraisemblablement, c’était la pointe d’une île: abandonnant le projet de débarquer, que j’avais eu un instant, nous repartîmes vers le sud-est. Un message lancé à l’avion resta d’abord sans réponse. Deux heures après, ils nous appelèrent eux-mêmes et nous dirent qu’ils venaient de repousser une attaque lancée par des hydres, non point vertes, mais brunes, et de taille énorme: douze à quinze mètres de long.

Sans autres incidents qu’un peu de grosse mer, que le Téméraire étala sans peine, nous arrivâmes en vue du continent sur lequel l’avion s’était abattu, continent qui, au dire des aviateurs, était séparé de celui qui portait Cobalt par un large détroit. Pour trouver celui-ci, il nous fallut tâtonner vers le nord. Après avoir contourné une énorme presqu’île, nous longeâmes la côte, par moins de 10 degrés de latitude. La température était étouffante, et nous dûmes mettre de larges chapeaux et arroser fréquemment le pont métallique. À d’autres moments, la mer était couverte d’une brume chaude et suffocante, plus pénible encore que l’insolation aveuglante d’Hélios.