Новенькая дикого. Закрытая школа 2

— Артём-м… - пытаюсь изо всех сил.

— Да? - безучастно сбивает с мысли, которая и так еле сформировалась.

Что я хотела сказать?

— Ты не помогаешь.

— Хорошо, хорошо, - стекает вниз, изображая участие.

Но плохо выходит. Отвратно, если быть точнее.

— Стало получше? - смотрит исподлобья.

Исподлобья, потому что поза обязывала.

Съехав вниз, он руки сложил на животе....во-о-от.

— Не получше.

— Угу. Ну, ты меня тогда прости. Влом искать удобное для тебя положение меня, но я в адеквате...

Верится с трудом...

—...выпрыгивать из машины не буду. Но придётся...

— Что придётся? - воображаю себе самое ужасное.

— Обняться. Для вида. Он... - кивок на друга. —...подумает, что мы помирились и прекратит гундеть.

Хорошо. Обнимемся.

Вернее, пусть Артём обнимает, если я проявлю инициативу - точно увезут с мигалками и еле откачают.

«Подкатываюсь» к дикому поближе. Сиденье кожаное, а у меня «юбка» шелковая. Отлично «катится».

Настолько отлично, что чуть не грохнулась на коврик.

Благо задержалась, ухватившись за первое, что попалось.

Первым оказался дикий.

Потянула его за рубашку на себя, а инерция та ещё су…суровая вещь и Артём не смог как бы, при всей своей крутости, сориентироваться.

Так и очутилась я под ним.

Распластанная и с платьицем задравшимся по самое не балуйся.

Или оно для баловства и задралось?

Проблема, дилемма, как угодно назови, но мой наряд колготок не подразумевал. И то, что мои ноги в возникшей ситуации голые волнующее-преволнующее.

— И уговоривать не успел начать, - обжигает ладонью оголённый бедро дикий.

Рывком опускает шёлк вниз, чтобы непристойно было лишь слегка.

Прямо как в танго.

Но мой «партнёр» особо ничего не творил.

Чутко делал всё возможное, чтобы я не упала и ощущала себя при этом комфортно.

— Растём, Варька, - нависает надо мной.

На нашу возню оборачиваются и тут же отворачиваются.

Кирилл заботясь о моральном облике Забавы даже ей обзор собой закрыл.

— Спасибо, - считаю нужным сказать.

— За что? - улыбается Артём.

Указываю глазами на его руку, что спасла дурную головешку от участи арбуза.

Того самого из истории про арбуз, который однажды устали нести и уронили, не дотащив до дома.

— Ничего не хочешь сказать? - милашно трётся парень носом о мой холодный.

Замёрз от волнения. Но, надеюсь, он не красный, как у Деда Мороза.

Наверняка красный, расстраиваюсь.

Чего бы, если бы не был, Артёму настолько упоительно улыбаться?!

Эх. Бесплатный клоун, ты Варя.

— Не…Хочу, вернее. Хочу, - опечаливаюсь.

Вроде и повода нет, но я каким-то образом умудрилась.

— Говори тогда.

Удерживая свой вес на вытянутых руках, дикий давил своей харизмой. Пугал. И одновременно с этим что-то я другое к нему испытывала.

Что именно?!

— Ты мне вроде…нравишься, - определяюсь.

— «Вроде нравлюсь»? - не очень то порадовало моё признание нехристя.