Les paroles de 255 chansons
- Автор: Пиаф Эдит
- Язык: французский
- Жанр: Прочая поэзия
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Les paroles de 255 chansons
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Le roi Renaud (Complainte du…)
XVe.
autres interprètes: Yvette Guilbert, Yves Montand (1955), Edith Piaf, Cora Vaucaire, Colette Renard, Armand Mestral, Pierre Bensusan
note: cf. bas de page
Le roi Renaud de guerre vint
tenant ses tripes dans ses mains.
Sa mère était sur le créneau
Qui vit venir son fils Renaud.
– Renaud, Renaud, réjouis-toi!
Ta femme est accouché d'un roi!
– Ni de ma femme ni de mon fils
Je ne saurais me réjouir.
Allez ma mère, partez devant,
Faites-moi faire un beau lit blanc.
Guère de temps n'y resterai:
A la minuit trépasserai.
Mais faites-le moi faire ici-bas
Que l'accouchée n'l'entende pas.
Et quand ce vint sur la minuit,
Le roi Renaud rendit l'esprit.
Il ne fut pas le matin jour
Que les valets pleuraient tous.
Il ne fut temps de déjeuner
Que les servantes ont pleuré.
– Mais dites-moi, mère, m'amie,
Que pleurent nos valets ici?
– Ma fille, en baignant nos chevaux
Ont laissé noyer le plus beau.
– Mais pourquoi, mère m'amie,
Pour un cheval pleurer ainsi?
Quand Renaud reviendra,
Plus beau cheval ramènera.
Et dites-moi, mère m'amie,
Que pleurent nos servantes ici?
– Ma fille, en lavant nos linceuls
Ont laissé aller le plus neuf.
Mais pourquoi, mère m'amie,
Pour un linceul pleurer ainsi?
Quand Renaud reviendra,
Plus beau linceul on brodera.
Mais, dites-moi, mère m'amie,
Que chantent les prêtres ici?
– Ma fille c'est la procession
Qui fait le tour de la maison.
Or, quand ce fut pour relever,
A la messe elle voulut aller,
Et quand arriva le midi,
Elle voulut mettre ses habits.
– Mais dites-moi, mère m'amie,
Quel habit prendrai-je aujourd'hui?
– Prenez le vert, prenez le gris,
Prenez le noir pour mieux choisir.
– Mais dites-moi, mère m'amie,
Qu'est-ce que ce noir-là signifie?
– Femme qui relève d'enfant,
Le noir lui est bien plus séant.
Quand elle fut dans l'église entrée,
un cierge on lui a présenté.
Aperçut en s'agenouillant
La terre fraîche sous son banc.
– Mais dites-moi, mère m'amie,
Pourquoi la terre est rafraîchie?
– Ma fille, ne puis plus vous le cacher,
Renaud est mort et enterré.
– Renaud, Renaud, mon réconfort,
Te voilà donc au rang des morts!
Divin Renaud, mon réconfort,
Te voilà donc au rang des morts!
Puisque le roi Renaud est mort,
Voici les clefs de mon trésor.
Prenez mes bagues et mes joyaux,
Prenez bien soin du fils Renaud.
Terre, ouvre-toi, terre fends-toi,
Que j'aille avec Renaud, mon roi!
Terre s'ouvrit, terre se fendit,
Et ci fut la belle engloutie
Note: Ceci n'est qu'une des très nombreuses versions (environ 60) de cette chanson.
Son origine est assez complexe. Elle est issue de la greffe d'une
chanson du XIIIème siècle qui raconte le retour du comte Renaud sur une
chanson du XVIème (le comte Redor) issue d'une légende scandinave qui a
fait fureur en Europe et engendré de nombreux textes dans divers pays.
L'un de ces textes est "le Comte Redor" en Bretagne qui est sans
doute à l'origine de la fusion (car il y a peut être des versions dérivées).}
Le vagabond
Paroles: Edith Piaf. Musique: Louiguy 1941
J'ai l'air comm' ça d'un' fille de rien
Mais je suis un' personn' très bien.
Je suis princesse d'un château
Où tout est clair, où tout est beau.
Un grand jardin rempli de fleurs.
Dans le ciel bleu, plane mon cœur.
Les fleurs aux arbres s'accrochant
Sont toujours blanches comme au printemps.
Mais un vagabond,
Qui est joli garçon,
Me chante des chansons
Qui donnent le frisson.
Il marche le long des routes
En se moquant du temps.
Il chante pour qui l'écoute,
Les cheveux dans le vent.
C'est un vagabond
Qui est joli garçon.
Il chante des chansons.
La la la la…
Il m'a dit: "Quitte ton château.
Contre mon cœur il fera chaud.
Je te donnerai de l'amour
Et nous nous aimerons toujours."
S'il n'était pas prince d'argent,
Il était mon prince charmant.
Comm' je suis un' jeune fill' très bien,
J'peux pas d'venir un' fill' de rien.
C'est un vagabond
Qui est joli garçon.
Il chante des chansons
Qui donnent le frisson.
Il marche le long des routes
En se moquant du temps.
Il chante pour qui l'écoute,
Les cheveux dans le vent.
C'est un vagabond
Qui est joli garçon.
Il chante des chansons.
La la la la la la la la!
Mais mon histoire n'est pas vraie.
Ce n'est qu'un rêve que j'ai fait
Et quand je me suis réveillée,
L'soleil était sur l'oreiller.
Et chaque soir, quand je m'endors,
Je cherche en vain mon rêve d'or.
Cett' fois je quitt'rai mon château
Pour suivre mon prince si beau.
C'est un vagabond
Qui est joli garçon.
Il chante des chansons
Qui donnent le frisson
Et je me vois sur la route
En me moquant du temps,
Et c'est mon cœur qu'il écoute,
Notre amour dans le vent.
Nous somm's vagabonds.
Nous chantons des chansons.
Moi j'ai des frissons.
La la la la la la la la!
Le vieux piano
Paroles: Henri Contet. Musique: Claude Léveillée 1960
Un piano est mort
Et celle-là l'aimait…
Quand elle était jeune
et quand elle venait se saoûler l' dedans de pathétique
En se frottant au piano nostalgique,
Qu'il était beau, le piano, bon piano, vieux piano des copains.
A l'époque des copains,
Chez Bianco l'argentier,
Vers trois heures du matin
Quand elle buvait son demi d'oubli…
Et seule, maintenant,
Elle pense au vivant
De ce vieux piano mort.
Elle voit, elle entend
Les messes de ses vingt ans
Tomber d'un accord…
Au bar, quand elle boit,
C'est vrai qu'elle revoit
Des mains sur l'ivoire blanc,
Les mains de Bianco,
Des mains qui lui font cadeau
D'un peu du vieux temps
Mais dans son jean,
Un fantôme en blue jean,
Un deuxième et puis vingt
Qui discutent en copains
D'un bistrot démodé
D'un piano démodé.
Elle a crié: "Moi je sais! Moi je sais!"
Elle va raconter
L'histoire enfermée
Dans le vieux piano mort
Et c'est l'aventure
Qui bat la mesure
De plus en plus fort.
Au clair de la vie,
Les mains des amis,
Les yeux des lendemains,
La vie devant nous,
L'amour, et puis tout
Et tout, et plus rien…
Ils sont tous morts
Au milieu d'un accord.
Ils sont morts dans Ravel,
Dans un drôle d'arc-en-ciel.
Un soldat est entré…
Un soldat est entré…
Un piano est mort, et celle-là l'aimait,
Quand elle était jeune
et quand elle venait se saoûler l' dedans de pathétique
En se frottant au piano nostalgique…
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