Заключенный
- Автор: Уоррен Скай, Мартин Анника
- Серия: Преступники и пленницы #1
- Язык: русский
- Переводчик: Белль Аврора
- Жанр: Современные любовные романы
Электронная книга - «Заключенный». Краткое содержание книги:
Смутно я осознаю, что мое дыхание меняется, ускоряется, становится поверхностным.
Я напрягаюсь, когда он прижимается губами к теплому месту на шее. Это как поцелуй? Или нет? И затем он шепчет:
— Что у тебя на уме, мисс Уинслоу.
О боже, он знает. Мужчина, который собирался меня убить, мужчина, с которым мы вместе дышали, он знает.
Я закрываю глаза, тяжело дыша, пульс стучит с дикой скоростью.
Он перемещает свои ноги, вынуждая меня сжать бедра, и волна желания прокатывается через меня.
Он скользит одной рукой вверх по моей руке, а другой рукой сминает мои волосы. По тому, как он движется, я могу сказать, что он не собирается останавливаться, но не это меня тревожит. Ощущение между нами поменялось. Он другой.
Мы оба другие.
Это, как если бы мы были связаны, и я могу чувствовать любое его движение и то, как неимоверное желание между нами что-то поменяло в нем. Он наматывает мои волосы на кулак и наклоняет мою голову в сторону, обнажая горло.
— Нет, — я задыхаюсь.
— Нет, что? — шепчет он, опуская губы на мою шею, прижимая их к моей нежной коже. Он проводит зубами по точке пульса на моей шее. — Нет что, мисс Уинслоу?
Он мягко водит вверх и вниз своими руками по моим, поверх моего свитера.
Я выдыхаю, даже не замечая, что задерживала дыхание. Может быть, это отчаяние, может быть, желание. Мне известно только то, что это хреново.
— Просто нет.
Он скользит рукой вверх, чтобы накрыть мою руку, сжимая мои пальцы в кулаки.
Как будто он просто держит мою руку и как будто контролирует меня. Метафора для всего, что происходит сейчас между нами.
Он отрывается от меня, подталкивая меня.
— Нет, — говорю я. Но одним грубым и эффективным движением он переворачивает меня. Отсутствие зрения, кажется, вообще ему не мешает. Он сжимает мои ноги в тиски своими, и я оказываюсь в ловушке и пялюсь на его закрытые глаза. Слезы усеивают его темные ресницы как алмазы.
— Грейсон, — я говорю. — Нет.
Теперь он хватает меня за запястья только одной огромной рукой, опуская другую руку вниз, к моей груди.
Я задыхаюсь.
— Урок, который я недавно усвоил, — как ты знаешь я ученый тип — всегда нужно использовать только правильное слово. — Его рука тяжело лежит на моем животе. — Точное слово против неопределенного слова. «Нет» это не точное слово.
— Не делай этого, — теперь я боюсь.
— Это, — шепчет он, — звучит тоже как-то размыто, тебе не кажется?
— Не делай этого.
Он еще немного смещается с меня, скользя рукой по моей груди.
— Ты лучше этого, мисс Уинслоу. Копай глубже, и ты найдешь правильное слово, я знаю, оно в тебе есть.
Электричество от его руки проходит через мой свитер, мой бюстгальтер. Это, как если бы я лежала перед ним полностью обнаженная. Я даже без очков. Он нежно гладит своей рукой мою грудь. Мне нужно что-то, чтобы перестать чувствовать себя хорошо.
— Нет, что? Не прикасаться к тебе? — Его нежные пальцы заставляют меня гореть. Он перемещает свою ногу между моими.
— Грейсон, — шепчу я.
Он перемещает свою руку вниз, к моему животу, и я чувствую его грубую руку под моим свитером, на моей нежной коже. Я задыхаюсь, когда он задевает рукой чувствительное место ниже моего пупка.
— Отвали от меня, — говорю я, пытаясь вывернуться, но это лишь позволяет ему дальше надавливать своей ногой у меня между ног. Давление его бедра посылает мощный импульс в самый центр у меня между ног.
— Это действительно то, что ты хочешь, мисс Уинслоу?
— Отвали, — говорю я. — Да, это именно то, что я хочу. Чтобы ты отвалил.
Он сильнее сжимает мои запястья, соединяя их на мягких сосновых иголках. Я закрываю глаза, когда его пальцы путешествуют под моим свитером, вверх от живота, к груди. Он дотягивается до моей груди, лениво скользя вверх-вниз по соску.
— Ты проиграешь эту битву, и ты это знаешь, — говорит он, как ни в чем не бывало, скользя своими грубыми пальцами по тонкой ткани моего бюстгальтера.
— Поздравляю, ты можешь доминировать над кем-то, кто вполовину меньше тебя.
— Я говорю не об этой битве. Ты проиграешь битву, которую ведешь сама с собой. — Он целует мою шею. — Битву за то, чтобы не чувствовать это. Битву против желания.
Битву против желания. Такое ощущение, будто это избитая фраза. Он целует мою щеку нежным поцелуем.
Его нежность резко контрастирует с железной хваткой на моих руках, не давая мне выколоть его глаза.
— Это всегда так происходит, — он снова целует меня. — Это нормально, проигрывать. Все проигрывают. Самые выносливые негодяи, которых я знаю, проигрывают битву.