Les fous de Baalbek

Chapitre XIII

Le canon d’un Kalachnikov heurta douloureusement les reins de Malko. Les visages autour de lui arboraient toutes les expressions de la méfiance à la haine. S’il s’affolait, il était perdu. Imperturbablement, il brandit le laissez-passer délivré par Amal en répétant :

— Sahafi, sahafi[17] !

Ça n’avait pas l’air d’impressionner ses interlocuteurs. Tout en le rudoyant, ils le conduisirent vers leur permanence, une maison de deux étages entourée de barbelés et le firent entrer dans une pièce décorée des portraits en couleur de Moussa Sadr et des « martyrs » chiites, des jeunes gens à l’air angélique. Plusieurs miliciens l’encadrèrent, Kalachnikov braqués. Il ignorait même dans quel quartier de la banlieue sud il se trouvait. Un homme plus âgé, pas rasé, entra à son tour et demanda en mauvais anglais :

— Qui êtes-vous ?

— Un journaliste, dit Malko, voilà mes papiers.

L’autre les parcourut attentivement, les posa sur la table, et remarqua d’une voix chargée de sous-entendus :

— Vous travaillez pour une radio américaine. Ces hommes disent que vous êtes un espion sioniste. La route que vous avez empruntée est interdite à tous les étrangers, même les journalistes. Il y a des secrets militaires.

— Qui sont ceux qui m’ont arrêté ?

— Les miliciens d’Amal. Que faisiez-vous sur cette route ?

C’était un comble ! Malko essaya de garder son calme sous les regards hostiles et les visages fermés.

— On ne m’a pas demandé mon avis, dit-il, je voyageais avec Abu Chaki, le marchand de voitures. Je ne sais pas quelle route on a pris. Je ne conduisais pas.

— D’où veniez-vous ?

Dire la vérité ou pas ? S’il mentait, il se rendait aussitôt suspect. S’il la disait, cela risquait d’entraîner d’autres questions encore plus gênantes. Il se souvint à temps que le téléphone ne marchait pas entre Baalbek et Beyrouth. Ce qui lui donnait un léger avantage …

— De Baalbek, dit-il.

Le mot « Baalbek » provoqua un frémissement dans l’assistance. Son interrogateur demanda aussitôt :

— Que faisiez-vous à Baalbek ? C’est aussi une zone militaire interdite.

— Je suis allé voir Abu Chaki. Pour un problème de voiture.

— Pourquoi n’est-il pas avec vous ?

— Il ne doit pas être loin, dit Malko. Nous sommes arrivés ensemble. Avec la Mercedes blanche.

— Ce n’est pas à nous de le trouver, fit remarquer sèchement celui qui l’interrogeait, sorte de « commissaire politique ». Nous allons vous garder ici jusqu’à ce que votre cas soit éclairci …

C’était la catastrophe. Même si les communications étaient lentes avec Baalbek, ils finiraient par découvrir la vérité. La peau de Malko ne vaudrait alors pas cher. Ce salaud d’Abu Chaki avait filé pour profiter un peu plus de Neyla. Déjà, les miliciens l’entouraient, menaçants, essayant de le pousser dans un cagibi minuscule, sa cellule improvisée. Le bruit d’une altercation leur parvint de l’extérieur. Avec une voix de femme aiguë.

— Neyla ! cria Malko.

La porte s’ouvrit avec fracas sur la chiite, tirant derrière elle un jeune milicien qui essayait de l’empêcher d’entrer. Tout le monde s’immobilisa. Dans un arabe saccadé, la jeune femme entreprit de s’expliquer avec le « commissaire politique », lui tendant un bout de papier sur lequel il se pencha avec une attention sourcilleuse.

Nouvelle discussion en arabe. Malko demanda en anglais :

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Tout va s’arranger, assura Neyla. Abu Chaki nous attend …

Le « commissaire politique » replia le papier, perplexe, fit encore une longue palabre et enfin se tourna vers Malko :