Дневник плохого парня [ЛП]

Мигель вручает в момент приготовленные хот-доги ирландцу и парню в галстуке, кивнув им, прежде чем переключить свое внимание на чувака в искусственном мехе и его товарищу.

Желая поскорее выбраться из этого тесного пространства, я возвращаюсь к своему хот-догу, намереваясь, наконец, откусить от него.

― На последнем фото я словно зомби. Чудовищное освещение. Возможно, если я немного отступлю... ― заявляет Мэдди мне под руку.

― Мэдди, осторожнее...

Но уже поздно. Она натыкается на ирландца, хот-дог которого задевает парня в куртке из искусственного меха. Брезгливо отдернув руку, тот устремляет свой взгляд в зеркало, чтобы проверить, не осталось ли пятен. Ведомая любопытством, я тоже смотрю туда, замечая небольшое количество кетчупа на его куртке. Проблему можно было решить одним движением пальца, но парень явно считает по-другому.

― Ты заплатишь за это, ублюдок, ― рычит он, судорожно пытаясь дотянутся до места загрязнения на рукаве, в то время как ирландец жует свой хот-дог, вальяжно развалившись на стуле и не предавая особого значения происходящему.

― Ты сейчас шутишь? ― выдает он с отчетливым акцентом. ― Это же подделка, чувак. Держи двадцатку. ― Лезет рукой в карман. ― Пойди и купи себе новую на развале за углом.

О, парень, кажется, это опрометчивый шаг. Я заметно напрягаюсь, когда парень в искусственном мехе разворачивается, извергая молнии ярости из глаз, и бросается на ирландца, который тут же отправляет свой хот-дог в воздух и тоже рвется в бой. В одно мгновение разворачивается истинный ад, и оставшиеся двое тоже ввязываются в драку. Летают кулаки, рвутся рубашки, ноги путаются.

Что происходит?

Какое-то безумие.

Из-за хот-догов.

― Боже мой! ― кричу я, когда они перемещаются в нашу сторону, буквально загоняя нас с Мэдди в угол. Моя подруга, как заядлый вуайерист, не сводит глаз с дерущихся, полностью погрузившись в действие и жуя свой хот-дог, в то время как мое сердце готово вырваться из груди от ужаса происходящего.

В потоке мата сотовые телефоны, в том числе и мой, падают на пол, и парень в галстуке пытается разнять бушующих.

― Роарк, завязывай с этим, ― кричит он, когда оба парня оказываются лежащими на хот-догах. Теперь куртка действительно будет испачкана.

― Мы тут умрем, мы умрем, ― причитаю я, уткнувшись лицом в плечо Мэдди.

― Оу, кажется, это больно, ― заявляет Мэдди, все еще увлечено наблюдая за дракой. ― Ирландцу прилетело прямо в глаз.

Так вот что это был за звук.

― Ауч. ― Мэдди отступает назад. ― Ирландец только что врезал чуваку в куртке прямо в челюсть.

― Мне не интересно, как они сравнивают счет. Просто выведи меня отсюда.

― Давайте, валите на улицу! ― кричит Мигель из-за гриля.

Удивительным образом, эти двое слушаются его и выкатываются на улицу, попутно опрокидывая маленький столик и еще несколько предметов. По отражению в зеркале я улавливаю, как парень в галстуке наклоняется, чтобы взять телефон своего приятеля, все еще держа хот-дог в руке и не скрывая раздражения. Должно быть, ему уже не впервой ввязываться в подобные потасовки с участием своего товарища.