Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце

— Нормально всё с басухой, — договорил я, когда Рома со стоном ё**улся сквозь пространство, только что занимаемое ныне исчезнувшим Иствудом. — Устаёшь только быстро. Но я тебя ещё выдрессирую. Вивьен!

— Я! — вскинула голову клавишница.

— Головка от х*я! Мои тебе глубочайшие поздравления, уровень Линды МакКартни успешно достигнут, если ещё петь, как она, сможешь, вообще прекрасно. Завтра пойдёшь со мной в ЗАГС, я тебя оформлю.

— Куда? — не поняла Вивьен.

— Ну в эту, как её... а, во, в ратушу! Запишем тебя членом группы, а то болтаешься — не пришей к п**де рукав. Так хоть легендой станешь.

Вивьен издала дикий вопль, слезла с Ромы и подпрыгнула чуть ли не до потолка.

— Йессс! Кто круче всех? Вивьен круче всех! Ва-а-а-у!

— Хренасе, сколько энергии осталось после репетиции, — сказал я с уважением. — Намёк усвоил. Надо будет увеличить интенсивность работы.

Рома, услышав это, поднялся на трясущиеся ножки, как новорожденный оленёнок, достал из инвентаря меч и бросился на меня. Ну, «бросился» — сильно сказано. Да и меч-то он поднять толком не мог — руки дрожали. В общем, я забил смотреть на это убожество и вышел, взметнув за спиной полы плаща.

Потрахается — успокоится. Если, конечно, после такой репетиции найдёт в себе силы на поддержание эрекции, что вряд ли. Ну а не найдёт — не велика беда. Вивьен находчивая, засунет ему барабанную палочку в жопу. Тьфу ты, блин, опять какая-то гомосятина в жо... в голову лезет! Положительно, эта грёбаная Экси плохо на меня влияет на расстоянии.

Стоп... А что если она не на расстоянии? Что если она где-то рядом? И мой чувствительный творческий мозг воспринимает исходящие от неё гомоволны?!

Я немедленно покрылся доспехами и вытащил самый п**датейший из своих мечей. И тут же почувствовал холодный пот под доспехами. Сука... А ведь Экси по боевой прокачке меня — как стоячего сделает. Что ей мой меч? Смех один. У неё, может, ещё и покруче есть. Да и в мече ли дело? Я когда крайний раз её уровень смотрел — тама восьмёрка была, если не ошибаюсь. А я до сих пор на седьмом. Но она-то явно на жопе ровно не сидела, так что у неё запросто может быть, скажем, пятнадцатый. Плюс, она — воин. А я — артист. Мать-перемать, страшно-то как, хоть бухай! А бухать сильно нельзя, я всё-таки на серьёзную встречу иду.

И всё-таки лучше прикрыть жопу доспехами. И меч не помешает. Вообще ничто не помешает, так я считаю. А вот интересно, я из арбалета застрелиться смогу, как Иствуд? Никогда не пробовал... Ну, припрёт — попробую. Потому что лучше смерть, чем вот это вот самое.

— Б**дь, — остановился я, как вкопанный, на первом же перекрёстке.

Привык ходить на автопилоте: или в кабак бухать, или в другой кабак бухать, или к Сандре домой, или к Сандре на работу. А тут чувствую — не то что-то. Два резервных варианта: к Доротее трахаться или вдохновлять Вейдера. Тоже не то что-то... А куда ж мне, б**дь, несчастному податься-то, а?!

— Курильня «У Шерлока», — вспомнил я записку. — Ну и где у этого Шерлока курильня?