La fin des haricots

« Conclusion, l’inspecteur mentait. Il ne pouvait avoir arraché le bouton. »

Un long silence.

Pâquerette fixe le plafond blanc où s’amorce une lézarde. À quoi rêve-t-il, le doux camarade ?

— Ce type est un refoulé. Il vit seul depuis toujours. Chose paradoxale, il a vécu, chaste, au milieu des filles les plus dévergondées. Un jour il a craqué. Loyalement, sentant où son penchant l’entraînait, il a demandé sa mutation afin de lutter contre cette obsession morbide. Mais rien n’y a fait. Il s’est laissé aller. Une seconde fois, il a eu l’occasion de se reprendre : lorsqu’il a abattu Boilevent. Mais il était trop tard. L’homme était perdu.

Je sors de ma poche un petit paquet.

— La dernière fois que je suis venu vous voir ici, je vous ai promis en m’en allant de vous apporter quelque chose lors de ma prochaine visite.

Je dépose le petit paquet sur sa table de nuit.

— Voici… C’est de la part du Vieux. Dedans, il y a une capsule. On la met dans sa bouche, on la croque d’un coup de dent, et en une seconde toutes les misères du monde disparaissent.

Je soupire.

— Le Vieux n’aime pas le scandale. Et je pense loyalement qu’il a raison en l’occurrence.

Je tends la main à Pâquerette.

— Adieu, inspecteur. Bon courage.

Il laisse couler sur moi un regard mou et triste.

— Adieu, commissaire.