Кублерос

– А ты стой и продавай эти сраные кексы. – буркнул мой старый друг напоследок, кинув фартук на прилавок. И тут же исчез из лавки.

А я выдохнул и помотал головой. Вот так всегда – зайдешь утречком к другу на работу поболтать, а в итоге сломаешь ему жизнь. И впрямь ведь в морг пойдет, чудила…

Я вдруг ощутил наплыв какого-то внутреннего негодующего зуда. Ну что за мудак этот Жора! Как можно так резко и буквально меня понимать? А мне же теперь еще и совестно!

«А вот и буду продавать твои сраные кексы!» – подумал я. – «Сраные и буду, никакие иначе».

Захватив с собой табуретку, я вышел из лавки, и чуть изменил содержание вывески. Если быть точным – дописал краской из баллончика «Сраные» перед «Кексы и маффины Жорика».

Теперь я официально торговал сраными кексами.

– Мне два сраных маффина, пжалста! – спустя пару минут не замедлил появиться первый покупатель.

– А вот хрен тебе! – парировал я, глядя ему в глаза.

– Это же невежливо… – смутился молодой парень в клетчатой рубашке, зачем-то поправляя очки с нулевыми диоптриями. – Вы – хам.

– А ты хипстер, в аду тебе гореть. – ответил я. – Кексы будешь?

– Мне бы маффины… – не сдавался паренек, наматывая на палец футболку с принтом «Love NY».

– Пошел нахуй отсюда. – отрезал я, бухнулся в кресло за прилавком, достал из под него газету и уткнулся в чтение. Как вдруг раздалось деликатное покашливание.

– Да что я не так сказал то?! – начал я закипать, откладывая газету и поворачиваясь.

Но тощего бессмысленно-очкастого паренька там уже не было. Передо мной стоял стильно одетый рослый парень с модной стрижкой. Нарочито-небрежная, но ухоженная бородка короновала довольную винировую ухмылку во все тридцать два зуба. На нем был костюм – глаженые широкие темно-зеленые бриджи и черный пиджак с принтом то ли улиц Сан-Паоло, то ли того же несчастного Нью-Йорка. Из нагрудного кармана озорно выглядывал iPhone.