Le secret de Polichinelle

— Que fait-on de la fille ?

— Je l’ai interrogée, elle travaille pour le compte d’une organisation dont le siège est à Berne… Comme je ne veux pas faire de publicité autour de cette affaire Thibaudin, qu’elle aille se faire pendre ailleurs.

— Et le Savant ?

Le Vieux caresse son suppositoire mordoré sous la lampe.

— Le toxicologue vient de me téléphoner d’Évreux ; il n’a plus aucun espoir… Dans un sens…

— Oui, dis-je, ça vaut mieux ainsi…

Je me lève et serre longuement la main racée qui m’est tendue par-dessus le bureau.

— Encore bravo, San-Antonio…

Je sors, fier comme bar-tabac. Et devinez qui je rencontre dans l’escalier ?

La môme Martine qu’on vient de relâcher…

Elle me sourit, je lui souris.

— Alors, fais-je… On rentre en Suisse, comme ça ?

Je m’approche, le sourire enjôleur.

— On pourrait peut-être casser une croûte ensemble ? Ensuite, je connais un petit studio discret où il y a l’eau courante et des estampes japonaises extrêmement éducatives…

Elle rit.

— Vous ne changerez donc jamais !

— J’espère bien que non…

Nous sortons de la grande cabane et nous nous apprêtons à monter dans ma charrette lorsque je m’entends appeler. Je lève la tête et j’aperçois celle de Béru, rubiconde et mal rasée, penchée à une fenêtre du deuxième étage.

— Tu t’en vas ? demande-t-il.

— Oui, pourquoi…

Le gros s’éponge le front avec le chiffon noir qui fut jadis un mouchoir à carreaux bleus.

— C’est rapport à notre client, dit-il.

— Quel client ?

— Le Docteur Minivier… J’ai les jambes qui font bravo. Bonté divine, je l’avais complètement oublié, celui-là…

— Je lui bille sur le museau depuis hier, annonce le Gros, et il s’obstine à ne pas parler. Est-ce qu’il faut continuer les massages ?