Ментакль (СИ)
- Автор: Мори Юрий
- Язык: русский
- Жанр: Прочее фэнтези
Электронная книга - «Ментакль (СИ)». Краткое содержание книги:
- Охранник пытался добраться до телефона, - внезапно сказал до того молчавший оператор. - Или в окно уйти хотел, теперь уже и не скажешь.
Камера не стала заглядывать внутрь комнаты отдыха, а поплыла дальше по коридору, в приёмную. Лера сидела за стойкой, откинувшись назад. На белом с сиреневым халате - обычной униформе моих помощниц - алели пятна пулевых ранений, жутковатые маки, приколотые к груди, животу и воротнику. Изо рта склонённой набок головы стекала страшной слюной струйка крови, пачкая шею.
- Четыре выстрела в упор. Погибла на месте, - ровно сказал оператор. Таким тоном обычно просят передать соль за обедом.
В моём кабинете всё было перевёрнуто, эмблема "Сенсорики" сорвана со стены и разбита уже на полу на несколько кусков, стол сдвинут в сторону, из шкафа выкинуты все папки с делами. Они кучей громоздились в углу. Кушетка перевёрнута неизвестно зачем - похоже, просто от злости, как дети иногда мучают животных - потому что могут, без какого-то рационального объяснения. Зеркальные вставки на стенах (фэншуй и эманации бизнеса, Кирилл Сергеевич!) расколочены вдребезги, неведомый варвар не пропустил ни одну.
Вампир он, что ли, так ненавидеть зеркала...
По дипломам на стене, похоже, стреляли как в тире. Разбитые стёкла, дыры от пуль на листах цветной бумаги с замысловатыми подписями никогда не существовавших деканов и ректоров, докторов психологии и академиков. Эту бутафорию, после того, что я уже увидел, было и вовсе не жаль.
- Кто это всё сделал, вы? Ваши люди?! Зачем?
- Да ну, бросьте, Кирилл Сергеич! Какие такие наши люди? Вы это всё и сделали - спятили от перенапряжения, или наследственность дурная сыграла, мама-то ваша того, ку-ку уже давненько. Взяли пистолет - он с вашими отпечатками в полиции уже лежит, во дворе нашли, - да и пошли громить свой же офис, убивать сотрудников. Дело нерядовое, согласен, но ничего особенно удивительного. Вы ещё и машину свою сожгли потом в лесу. Съёмок нет, но уж поверьте на слово.
Как это он удачно на "вы" перешёл, страшненько всё прозвучало. До боли официально. Я закрыл лицо руками. Всегда казалось, что это какой-то театральный жест, живые люди так не делают, но это просто поводов раньше не было. А теперь вот появился, стараниями этих тварей.
- И как же... Что же...
- А ты в федеральном розыске теперь, парень. Прикинь, как забавно? И Центр - единственное место в стране, где ты можешь дальше жить и работать. С некоторыми ограничениями свободы, но на строгом режиме всё будет ещё хуже. О психушке я и не говорю. А здесь есть возможности. Тем более, ты просто не побывал в аппарате - для некоторых приглашённых это круче наркотика.
У меня было ощущение, что ничего больше нет.
Всё сломалось.
Ни сил, ни направления, а только одна морская волна в шторм схватила как щенка за шиворот и то отпускает в штуку - вон он берег, ползи, обдирая руки и живот, то перестаёт баловаться и стягивает обратно, в пучину. Так однажды уже было в детстве, отец ещё был жив. Мы поехали в Лазаревское, и чёрт дёрнул меня, не умеющего плавать, на смешном надувном лебеде с дыркой для щуплого мальчишеского тела, в шторм сунуться в море. Всего-то балла три-четыре, взрослый человек успел бы выскочить на берег между волнами, а я вот завис между жизнью и смертью.
И криков никто не слышал, хотя родители-то вот, метрах в пятидесяти, увлечённо играли в карты и пили противное кислое вино со случайными знакомыми.
Вода. Солёная вода со взвесью совсем мелких камушков с размаху бьёт и стаскивает меня обратно, от спасительного берега в глубину, лезет в рот, выливается носом. Но... Тогда выполз, навсегда простившись с унесённым в море лебедем, получив от матери по ушам именно за него, а не за то, что едва не утонул, и сейчас - как-нибудь.
- Мне надо подумать.
- О чём? - совершенно непритворно удивился Горбунов, выключая телевизор. - Дело-то ясное. Впрочем, можно. До вечера, там будет второе тестирование, вот пока пообедаешь, подумаешь. Хочешь, книжек принесут? У нас библиотека отличная. Ты вот, наверное, читаешь мало, сейчас все больше по игрушкам и телефонам.
- Много я читаю, ошиблись. А пусть несут, "Граф Монте-Кристо" прямо в тему будет.
Подполковник хохотнул, но что-то записал на листке для заметок.
В свою комнату я вернулся опустошённым, уже не обращая внимания ни на хмурых охранников, ни на скрипучий лифт. Плевать. Надо было разгадать сооружённую для меня Горбуновым головоломку: убраться отсюда и не сесть лет на много за двойное убийство.
Или это всё была инсценировка для дураков? Хм. Тоже вариант. Но проверять его - даже если удастся выбраться из центра и как-то попасть домой через "часовые пояса" - не хотелось. Представил себе на секунду, как я заявляюсь в отделение полиции с вопросом, не нагрели ли меня, такого хорошего, постановочной съёмкой про стрельбу в "Небесной сенсорике", а в ответ получаю дубинкой по лбу.
Хороший вариант. Смешной.
- Скажи, Антон, а тебя здесь как заставили остаться?
- Да никак. Семьи у меня нет, родителям Агентство денег высылает нормально. Работаю вот, зачем меня держать? К тому же в мозгобойке знаешь как круто иной раз! Вот ту же Филадельфию поджигать прикольно было: кажется, что висишь прямо над ней, в небе, вроде как и высоко, а видно всё-всё, каждого человечка, машины, полоски на флаге пересчитать можно. Потом команда поступает, и я превращаюсь в огонь. Не зажигаю в руках, не стреляю им, типа как с огнемёта, нет! Сам становлюсь огнём, растворяюсь в этом пламени, пропитываю воздух, нагреваю его и разделяюсь на части: что-то остаётся на объекте, что-то возвращается сюда, в аппарат. Ощущение потрясающие, а ты говоришь - заставили. Сам потом поймёшь.