Тайная жизнь моего мужа
- Автор: Борн Амелия
- Язык: русский
- Жанр: Современная русская и зарубежная проза
Электронная книга - «Тайная жизнь моего мужа». Краткое содержание книги:
— Папа!..
Он обращался к моему мужу.
***
Моя жизнь казалась мне вполне счастливой — любимое дело, любящий муж. Все портило лишь одно обстоятельство: много лет мне никак не удавалось забеременеть. Я считала себя бесплодной — ровно до того момента, как не оказалась в постели с первым встречным, отчаянно желая тем самым отомстить мужу за предательство, и… забеременела. Но как это вообще возможно? И какие еще тайны скрывает тот, кого я любила?..
Вася рассмеялась, покачав головой. Отрицая, видимо, даже подобное предположение.
— Я с тобой, — вызвалась я решительно, тоже поднимаясь из-за стола.
Мы работали в основном молча, только изредка переговариваясь. И было в этом молчании что-то недосказанное, словно обе мы чувствовали, что надо сделать шаг к преодолению возникшей стены, но никто из нас не решался.
С огорода вернулись под вечер. Поужинав, вышли с кружками чая на веранду, устроившись за деревянным столиком. От кружек шел пар, тонко струился аромат клюквы и ванили, проникая в нос, чудесным образом согревая не только тело, но и душу. Не торопясь начать разговор, я протянула руку к одинокому листику клена, застрявшему между досок стола, задумчиво погладила его пальцем.
Вася преодолела неловкость первой.
— Ты прости меня, Ник, — проговорила она сдавленно. — Все, что я тебе сказала тем утром…
— Давно простила, — перебила я.
— Нет, ты дослушай. Это все от зависти было…
Ее слова меня не удивили и не задели. Обхватив подмерзшими пальцами кружку, я молча ждала продолжения.
— Я тогда, если честно, даже какое-то злорадство испытала. Тебе ведь в жизни повезло куда больше меня… Мы хоть и учились вместе, а сложилось все совсем по-разному… У тебя гастроли были, востребованность… А я в итоге стала простым менеджером. Помнишь, как я о детях мечтала, о муже?..
Она с болью улыбнулась. Я вдруг подумала, что в этом действительно была какая-то горькая ирония. В то время как я хотела состояться как музыкант, Вася мечтала о семье. Так было всегда — столько, сколько я ее помнила. Но пока так и не случилось…
— Ты и замуж раньше меня выскочила, — продолжала она тихо. — Твоя жизнь мне казалась идеальной. У тебя было почти все, о чем я сама когда-то мечтала. Я завидовала, Ника, и мне за это очень стыдно.
Это была исповедь — простая, честная, без прикрас. И через всю эту речь невидимой, но ощутимой нитью стелилось ее чувство одиночества.
— Мне страшно, Ника, — прошептала Вася. — Страшно, что так и состарюсь одна… прямо в этом доме. А еще мне стало страшно, что могу тебя потерять. У меня ведь ближе никого и нет…
Я накрыла ее руку своей, утешающе сжала.
— Ну, теперь мы с тобой обе несчастные, так что будем держаться вместе, — усмехнулась я.
— Да уж… — хмыкнула Вася в ответ.
Мы обе сделали по глотку чая, и подруга внезапно сказала:
— Ника, я кое-что не рассказала тебе о той ночи, когда забирала тебя…
Я удивленно подняла на нее глаза:
— И что же?
— Когда я подъехала к этому бару, у входа стоял какой-то мужчина. Ты сидела поодаль, у своей машины, находясь к нему спиной, и рыдала. А он… смотрел на тебя. Буквально не отрываясь… Ты знаешь, кто это мог быть?
Передо мной вновь возникло волевое лицо с поблескивающими холодом глазами-льдинками…
— Как он выглядел? — спросила я, с трудом шевеля губами.
— Высокий. Брюнет. В сером костюме… больше я ничего не разглядела.
Это он. Не было сомнений — это был он. Незнакомец. Отец моего ребенка…
— И что он, просто смотрел? — уточнила я.
— Ну, он смотрел… странно. Так внимательно, словно хотел запомнить каждую деталь. А когда я тебя в такси сажала, сделал шаг вперед и мне показалось, будто он хотел что-то сказать… но остановился. И мы уехали.
Я поджала губы, пытаясь понять, что все это могло означать.
— А знаешь, что самое странное во всем этом, Ника? — спросила Вася следом.
— Ммм?
— Я его раньше где-то видела…
6
— Мама!
Вопль срывается с губ против воли — горький, отчаянный. В нем — вся его ненависть, вся боль, все непонимание.
— Мама!
Он выкрикивает в мольбе это слово, когда чужая, ненавистная рука бьет его по спине тяжелой палкой. Сжимает в ответ зубы, чтобы не заплакать. Дикая, невыносимая боль разрезает тело словно бы надвое.
Он упрямо упирается кулаками в грязный, давно не мытый пол. Только бы не упасть. Только бы не дать себя опрокинуть…
Следующий удар выбивает из него тихий вздох. Но он держится.
Удары сыпятся на спину один за другим — безжалостные, жестокие. Руки начинают подрагивать, сдаваясь. Кажется, что еще немного — и его спина просто сломается напополам.
Ему страшно. Страшно упасть и не подняться. В этот момент он еще не знает, что гораздо хуже, когда ты сломан не физически — морально.
Следующий удар заставляет его рухнуть на землю. Он утыкается носом в пол, в ноздри бьет мерзкий запах отходов. Дышать так трудно… трудно…