Записки Татьяны Чайкиной. Том 1

– А у тебя тут кто лежит? – спросила я Юру, прервав эту паузу.

– Мама, – ответил он. – Умерла она два года назад от сердечного приступа.

– Мои соболезнования, – сказала я. Юра кивнул в ответ.

– А это твоя дочь? – спросил он, показав на Анину могилу.

– Да, – сказала я. – Погибла в автокатастрофе.

– Прими и мои соболезнования, – сказал Юра. – Всего 16-ть лет девчонке!

– Да уж, – ответила я с грустью.

В разговор вмешался звонок мобильника Юры.

– Да, зая! Тебе скучно? Потерпи немного – я скоро приеду и мы с тобой поиграем. Тебе купить что-нибудь вкусненькое? Эскимошку? Понял! Пока.

– Дочка звонила? – спросила я Юру, когда он закончил разговор.

– Нет, жена, – сказал он. Меня чуть не вывернуло на изнанку от осознания того, какие гадости я только что слышала. Особенно гадко звучало слово «поиграем».

– Так ты женат? – спросила я Юру, идя с ним к стоянке.

– Да и давно, – ответил он. – Ну как давно – скоро шесть лет. Она довольно хорошенькая, миленькая, работала медсестрой, но бросила и перешла в такси диспетчером.

– Что, в такси больше платят? – спросила я.

– Не то, чтобы больше, но, по крайней мере, график свободный – и ни тебе подъёма посреди ночи или в выходной, ни ночных дежурств, ничего! – ответил Юра.

– Понятно! – сказала я. – А дети у вас есть?

– Нет, – ответил Юра. – Почему-то бог не даёт. Мы уже и ЭКО пробовали… Но увы. Да мы уж и думать об этом потихоньку забыли. А ты замужем?

– Нет и даже не была, – сказала я.

– А дочь… – не договорил Юра.

– А ты думаешь, что ты у меня один был? – прервав, спросила я.