Un long moment de silence

Je soupèse le colis. D’après le poids, je présume que le pistolet est toujours dans le fond, à l’endroit où je l’ai découvert la première fois.

J’en déduis que Fred n’a jamais ouvert cette boîte.

— C’est bien ce que je cherche.

— Tant mieux. Tu as soif, tu veux une bière ?

— Non, je vais y aller, je suis déjà en retard.

— Et l’autre caisse, celle plus grande, dans laquelle il y a d’autres papiers, tu veux la prendre aussi ? Moi, je ne sais pas quoi en faire.

— Montre-la-moi.

Il sort de la pièce, revient quelques instants plus tard avec une caisse en carton qui a transporté des oranges ou des bananes dans sa première vie.

Elle contient quelques photos et des enveloppes de différentes tailles, jetées en vrac. Une épaisse enveloppe brune a été glissée sur l’un des côtés. Il s’agit vraisemblablement de papiers et de photos ayant appartenu à ma mère ou à Marischa.

— Je la prends.

Je jette un coup d’œil à ma montre, il est près de deux heures.

Je me lève.

Un voile se met à danser devant mes yeux. La pièce tangue légèrement. Je connais les signes avant-coureurs. Dans une heure, je serai en proie à une fulgurante migraine.

Je plonge une main dans ma poche, mes doigts cherchent le contact avec la boîte métallique.

Roland observe le manège.

— Tu veux dormir ici ?

— Non, je retourne à Zusmarshausen. Mes affaires sont là-bas. Je reprendrai la route pour Bruxelles demain.

— Comme tu veux.

Il ouvre les bras.

— En tout cas, merci pour ta visite, j’espère qu’on se reverra avant vingt ans. J’aimerais que tu fasses connaissance avec Christine, c’est une femme merveilleuse. En plus, nous pourrons parler le français.

— Pourquoi pas ?

Je lui tends la main.

— Salut, Roland.

— Au revoir, Stanislas.

Je sors de la maison. L’air est doux, la nuit est étoilée.

Je monte dans la voiture. Les muscles de ma nuque se crispent. Un nœud se forme dans ma tempe droite.

Je fourre le carton à chaussures dans la caisse et pose l’ensemble sur le siège passager. Dans une demi-heure, je serai à l’hôtel, à temps pour avaler mon Imitrex, m’allonger et le laisser agir.

Aurai-je la patience d’attendre d’être de retour chez moi ou vais-je entamer l’examen de la caisse dès demain matin ?

Je parcours le chemin à l’envers et m’engage sur l’autoroute.

Hormis quelques camions, la voie est dégagée. Je prends la bretelle, enfonce le champignon. La Mercedes répond au doigt et à l’œil.