Valsez, pouffiasses

Mon camarade d'effraction jette sur la table une douzaine d'autres poulets du même tonneau. Tous sont de Bonblanc. II proteste contre des insinuations du vieillard mais paie. Dans l'une des plus récentes, il conteste certaines « preuves » que lui aurait soumises Torcheton et, comme toujours, conclut ses protestations par l'envoi d'un chèque. Les sommes vont crescendo, comme si la position de l'accusateur s'affermissait.

— Je comprends que ce personnage ait été lourd à charrier pour Bonblanc, fait M. Blanc. Ce n'était ni plus ni moins qu'un maître chanteur.

— En effet. On navigue dans un univers vachement glauque. Le seul brave type de l'affaire étant le père Aubier, l'ancien associé de Jeannot.

Jérémie reprend :

— Le mystérieux D.C.D. était donc au courant de la situation. Il semble tout savoir de l'existence de Bonblanc bien qu'il se trouve en Afrique du Nord.

— Il sait tout, sauf que Jeannot est mort, que sa sœur, son associé, son ex-femme et sa secrétaire sont morts également.

Je me sens tout bizarroïde de la gamberge, ma pomme. Il y a dans ce flot d'épisodes, d'événements, de détails, un côté « fabriqué » qui me fait grincer des dents comme quand tu tranches une pomme verte avec un couteau. Je me dis des choses qui sont au-delà des choses. Poudre aux yeux, bidonnage !

Si ce n'est pas Bonblanc qui a écrit le message signé D.C.D., on peut admettre qu'il l'a trouvé effectivement dans son coffre. Il en a éprouvé une si forte émotion qu'il en est mort une heure plus tard.

— Le coffre ! déclaré-je avec force.

— Hein ?

— Si nous perçons l'énigme du coffre, nous découvrirons la vérité.

— Car tu crois vraiment que le vieux avait trouvé la lettre dans son coffre ?

— Aussi insensé que cela puisse paraître, oui ! On a voulu frapper un grand coup avec Bonblanc. C'était un vieux gredin malin et sans scrupules ; pour le réduire à merci, il convenait de lui en mettre plein la vue. Or, rien ne pouvait davantage l'impressionner qu'un tel gag. Son C.F. forcé, qui, soudain, sert de boîte aux lettres. Et chose suprêmement astucieuse : on ne lui vole rien. Ça, ça fait peur ! Un quidam auquel arrive une telle mésaventure se sent comme traqué, vaincu. Seulement il se produit une faille dans ce machiavélisme : le gros vieux meurt de saisissement ! Et sa mort va entraîner celles de gens qui le touchent de très près. Pourquoi ? On a l'impression qu'il y a eu soudain, à l'annonce de son décès, un vent de panique. Le sauve-qui-peu, ou plutôt le « tue-qui-peut » a été décrété chez ses ennemis.

— Conclusion, il y avait deux « jeux d'ennemis », ricane M. Blanc : le meurtrier des quatre et D.C.D.

— Toujours est-il que lesdits ennemis ne sont pas des plaisantins : quatre viandes froides d'un côté, un (je désigne pépère suspendu) de l'autre. Le score est inégal, mais la partie n'est pas encore terminée !

M. Blanc regarde le père Torcheton, tout freluque au bout de sa corde.

— Ton examen du mort t'a appris quelque chose, Antoine ?

— Qu'il a été assassiné. On l'a d'abord étranglé avec la corde qui a servi à le pendre. Les traces de cette strangulation sont indiscutables car cela lui fait deux sillons sanglants au cou alors qu'il devrait n'en porter qu'un seul dans le cas d'un suicide.

— Il a dû se défendre, non ?

— Vieux et chétif comme il était, quelle résistance aurait-il bien pu opposer à un agresseur même moyennement baraqué ?

Jérémie qui a potassé à mort ses manuels de police technique, examine les mains raidies du défunt, espérant dénicher quelque élément d'identification, tels que bouton, cheveux, particules d'étoffe, mais elles sont vides, rigoureusement.

J'empoche les lettres trouvées par M. Blanc, et nous nous apprêtons à quitter ce pauvre Alexis Torcheton quand je perçois le bruit caractéristique d'une clé folâtrant dans la serrure. J'ignore ce que tu en penses, mais moi, je trouve cette survenance passablement intempestive.

C'est pourquoi je terminerai ce chapitre ici, te donner le temps d'encaisser cette émotion.