Проект «Тревожные Небеса»

Всё понятно… это женщина. Опустившаяся и грязная. С больными осипшими от жизни на улице, гари и копоти связками. Но всё-таки женщина. И, кажется, достаточно молодая. Она протягивает в квадратное отверстие решётчатой крышки мятую миску. Я чувствую этот запах. Да, это был запах еды – я, оказывается, жутко проголодался… беру миску в руки и, только заглянув внутрь с омерзением отбрасываю её от себя…

– Чёрт! – судорога тошнотного состояния пробегает по всему моему телу, – Что это?

В миске что-то похожее на гуляш с небольшими кусочками вроде бы мяса… в моём сознании сразу всплывают груды человеческих тел, которые засыпают мусором трактора… «Валоóрдэн посылает нам еду»…

– Вы проклятые уроды! Это что, человечина???

– Нет… – она говорит очень испуганно, – Нет, что ты… это еда, которую послал нам Вало…

– Заткнись! – я ору, пытаясь спрятаться от собственного чувства мерзости в углу мусорного бака, – Какой к чертям Валоóрдэн? Вы тут все свихнувшиеся фанатики! Этот старый хрыч запудрил вам всем мозги… нет никакого к дьяволу Валоóрдэна… нет… – я понимаю, что жутко устал… смотрю на неё и даже в этой темноте и пляшущих отсветах костра вижу, как её грязная физиономия начинает улыбаться.

– Я понимаю, чужеземец, что ты не веришь. Но это пока. Валоóрдэн так же реален, как и мы с тобой. Даже ещё более реален. Он живёт уже тысячи лет. А может и больше – никто не знает. И ты всё поймёшь, когда примешь бой. Ведь еда не борется, а ты борешься.

– Я не хочу бороться… я не хочу никакой бой…

– Валоóрдэн тебя выбрал. Он никогда не ошибается. Ты бы не попал сюда, если бы не его воля… и… тебе стоит поесть – в бою понадобятся силы.

От этих слов во мне снова нарастает чувство тошноты. Руки начинают дрожать, простреленное бедро ныть… нет. Я не буду это есть. Я не смогу. Не смогу. Я ещё больше забиваюсь в угол, отворачиваясь от разлитой в противоположном углу бака еде и закрываю глаза. Обхватываю колени… я комок боли. Комок страха и омерзения. Я…

– Чужеземец! – я поднимаю глаза. Над решёткой нависает взъерошенная тень. Небо уже светлое, – Время пришло. Зов Валоóрдэна.

Над крышкой бака рядом с первым бомжом появляется силуэт громилы Герасима. Он с лёгкостью раскручивает толстенную проволоку, откидывает решётку и схватив меня за шкирку выдёргивает наружу.

– Идём, – командует другой бомж. Герасим толкает меня в спину…

Огромные пространства мусора теряются то ли в дыму, то ли в утреннем тумане. Мы идём, идём… минут пять или больше, но картина не меняется – только горы отходов цивилизации. Я уже не чувствую вони и гари. Кажется, что весь мир состоит из этой бесконечной помойки.

– Здесь! – неожиданно командует бомж-проводник, – Валоóрдэн ожидает тебя тут.

Я оборачиваюсь по сторонам – ничего особенного. Такой же мусор, как и везде. Пожимаю плечами. Сюр. Безумие. Принять бой? Валоóрдэн?

– Садись, чужеземец! – с этими словами проводник и Герасим как по команде падают на задницы прямо посреди мусорного поля. Я удивлённо смотрю на них. Потом тоже присматриваю место чтобы сесть – тут везде одинаково грязно. Нога ноет… Как бы не занести тут какую-нибудь заразу… Хотя, к чему эти переживания? Какой-то древний Валоóрдэн вызвал меня на бой. Если меня просто убьют руками тупого громилы Герасима и съедят, то стоит ли расстраиваться из-за возможности подхватить стафилококк? Я тоже сажусь. В этот самый момент из-за горы мусора появляется человеческая фигура. Через секунду недалеко от первой ещё одна. Я поворачиваюсь – справа и слева к нам идут другие бомжи.