Нелюбовь

А через два года брат утонул. В речке, которая течёт недалеко от посёлка. Речка небольшая, но полноводная, с быстрым течением. Она приняла брата бесшумно, даже как-то буднично, с тихим вздохом облегчения.

И я опять подумала, что нам с матерью будет лучше. Теперь-то она уж точно будет меня любить, ведь больше ей любить некого. Но я опять ошиблась.

После смерти любимого сына мать совсем сникла, заболела и через полгода умерла. Меня отправили в детдом. Потом было медицинское училище и работа медсестрой в местной больнице.

Пока однажды ночью он не пришёл ко мне. Сел на край кровати, поднял голову и стал смотреть в потолок. И так каждую ночь, придёт, тихо посидит и уйдёт. И однажды я догадалась. Я взяла голубой мел и нарисовала на потолке облака. Брат пришёл, увидел облака, посмотрел на меня и улыбнулся.

Потом я мало, что помню. Вот уже год я здесь, в «психушке». Нет, я не боюсь этого слова – «психушка». Только я не сумасшедшая. Я здесь, потому что я убила его. А мне никто не верит.

Я просто хотела, чтобы меня любили…