Ученик Проклятого

Наиль раз сорок повторил свой ответ, пока, наконец, Берк не остался относительно доволен.

— Ладно, потом продолжим. В двенадцатой роте должно быть сто солдат, по десять на каждую выделенную палатку, только у нас не комплект, так что жить будешь в седьмой палатке, десятником у тебя Сима, он наполовину морт, так что, имей в виду, тупого расизма я в своей роте не потерплю. К тому же, Сима трупы не жрет, так что никаких обвинений. Понятно?

Морты — одна из рас Восточного материка. Люди их сильно не любили из-за пристрастий к мертвечине. Очень часто морты вступали в армию просто ради возможности получить доступ к трупам врагов. Их ненавидели, но все равно принимали, так как, если не брать в расчет кулинарные пристрастия, в остальном морты были очень исполнительны, да и бойцы из них выходили неплохие.

В очередной раз прокричав до печеночных колик доставшую фразу, Наиль ощутил, что начинает закипать. Дисциплина… От нее как-то слишком быстро начинало тошнить.

— Хорошо, — кивнул сержант. — Пока свободен. Иди, знакомься с десятком.

Берк проследил взглядом за тем, как стелющейся походкой подросток направляется к седьмой палатке, после чего сплюнул на землю.

— Добро пожаловать в ад, чертов воришка.

Словно венчая его слова, где-то вдали раздался оглушительный грохот, за которым последовала серия звуков взрывов потише. Небо над Восточной заставой начало быстро темнеть, покрываясь магическими тучами, а крепостные стены вспыхнули радужным сиянием активированной защиты.

— Началось, — скрипнул зубами сержант, покосившись на столпившихся новобранцев, со страхом смотревших в сторону города-крепости, отделявшего их от врага. — Что встали, идиоты? Мыться и строиться, на сборы даю десять минут. Бегом!