Избранные произведения в одном томе

От него разило одеколоном. Я впилась ногтями ему в руку, на что он не отреагировал. Его кольцо врезалось мне в щеку — кольцо на мизинце, с бриллиантом размером в добрый компьютерный чип.

— С кем ты работаешь?

«У меня есть шанс, — подумала я. — У меня есть шанс освободиться или навешать ему столько лапши на уши, чтобы он слез с меня и дал возможность схватить телефон». Я молила Бога о том, чтобы он послал мне надлежащую долю нахальства и поддерживал его на спасительном уровне. Я начала колотить Брэнда по руке.

Брэнд потряс мне голову.

— Я уберу руку. Но если ты завизжишь опять, я тебе сделаю очень больно. Например, челюсть сверну. Обещаю серьезно.

Я согласно мигнула. Он убрал руку.

— О Боже, ну и воняет же твой одеколон! Как он называется? «Гниль»? Слезь с меня, а то запах пропитает мою одежду.

Лицо Брэнда покрылось морщинами.

— Кэтлин Эванс, «Лос-Анджелес таймс», — представилась я.

— Так ты из газеты? — спросил он, прищурясь.

— А ты человек, который нас интересует.

Его лицо разгладилось. Успокоился, видно.

— Есть два варианта, — сказала я. — Первый: ты продолжаешь в том же духе, и заголовок статьи будет таким: «Новое нападение водителя, приносящего смерть».

Его рука зависла над моим ртом. На лице появилось кислое выражение:

— А второй?

— Мы идем в бар, и ты рассказываешь мне свою версию ДТП.

— Ты хочешь получить интервью?

— Обещаю публикацию. Без купюр. В твоих собственных выражениях.

Он громко захохотал:

— Шутить изволишь? Статья под заголовком «Франклин Брэнд. Моя версия»?

— Вот именно.

— Рассказ о том, как я потерял работу, как со мной развелась жена и как мои так называемые друзья не хотят даже перейти улицу, чтобы высморкаться на мою сорочку, — этого ты хочешь?

Брэнд не давал мне подняться. Я попыталась оценить расстояние до телефона. Брэнд перехватил мой взгляд и выдернул штепсель шнура из розетки.

— И не думай.

— Тогда расскажи мне о наезде и бегстве с места преступления. У тебя есть что сказать жертвам?

На его виске запульсировала синяя вена.

— Нет, никаких комментариев от водителя-убийцы. Никаких комментариев от миллионера-беглеца, бессердечного злоумышленника.

— Почему ты вернулся?

— У тебя нет никаких улик, так ведь? Ты ничего не знаешь.

Мой план не срабатывал. Он принял меня за пронырливую журналистку, но продолжал удерживать. Мне стало страшно.

— Расскажи о встрече в «Билтморе», — попросила я.

Он открыл рот и не смог выдавить ни звука. Я застала его врасплох.

— Что это тебя так расстроило? — спросила я.

— Заткнись. — Вена на виске запульсировала сильнее. — Это не имеет никакого значения. Ты еще увидишь. Все вы увидите, черт бы вас побрал.

Послышался звук вставляемого в замок ключа. Дверь распахнулась. На пороге возник ремонтник и вытаращил на нас глаза. На нем была форменная зеленая одежда и бейдж с именем «Флойд».