Моя и только моя (СИ)
- Автор: Уотсон Эмма
- Язык: русский
- Жанр: Современные любовные романы
Электронная книга - «Моя и только моя (СИ)». Краткое содержание книги:
— Ты станешь моей. Я всегда держу слово, — говорит темнота, скрывающая ЕГО.
— Нет!
Отпрыгиваю в сторону. Зацепившись за что-то ногой, плюхаюсь в лужу.
Сзади шаги. Спереди шаги. Отовсюду шаги, отражающиеся металлическим эхом во всех закоулках сознания.
— Пойдем.
Кто-то резко дергает за руку, вытягивая в заброшку. Ко мне медленно подходит отчим. Отступаю назад, но, уперевшись лопатками в стену, понимаю, что оказалась в ловушке.
Он все приближается… Крепко зажмуриваюсь, вжимаясь в холодный бетон, а когда открываю глаза, прямо перед моим носом — пистолет, который вот-вот выстрелит. В меня…
— Отпусти ее. Ты ведь не убежишь, сестренка?
— Сестренка, сестренка, сестренка… — вторит эхо.
— Отпусти ее. По-хорошему.
Толчок в плечо. В спину. Еще один. И еще.
— Уходи!
— Ты моя!
— Нет!
— МОЯ! — одновременно рычат все голоса.
— НЕТ! — кричу так, что закладывает уши.
Падаю назад, поднимаюсь и бегу. Рев голосов, стук собственного сердца, бешеное дыхание — все сливается в один невыносимо громкий гул.
Удар — мое тело придавлено чем-то тяжелым.
— Отпусти меня! Не трогай! Отпусти!! Уходи!!!
Еще удар — и я проваливаюсь в разверзшуюся пропасть…
Глава 23
Лба касается что-то холодное. Усиленно верчу головой, сдвигаясь всего на пару сантиметров.
— Очнулась? — спрашивает кто-то негромко.
— Да, — отвечают шепотом.
— Ну, слава Богу. Наконец-то!
Голоса вроде близко и одновременно очень далеко. Как будто уши ватой набили.
— Можешь идти.
— Хорошо.
Сквозь завесу тумана вижу силуэт. Мужской. Кто-то садится рядом, бережно поправляя компресс на голове. Пытаюсь приподняться — пальцы упираются в ключицу.
— Лежи, тебе еще рано вставать.
— Артем?
— Да.
— Что случилось?
Распухший язык прилип к небу, еле-еле откликаясь на усилия выговорить что-то толковое.
— Ты простыла, — берет мою руку, едва касаясь пальцев губами, — даже сейчас горячая, но уже получше. Промокла под дождем, скорее всего.
— Я бредила?
— Бредила.
Вытаскивает градусник. А я его даже не чувствовала.
— Сколько?
— Тридцать девять. Была сорок два.
— Нет. Бредила… сколько?
— Двое суток в себя не приходила.
Вон оно как…
— Что я говорила?
Улыбается.
— Всякую ахинею.
— Что. Я. Говорила?
Никогда не думала, что, сказав три слова, можно запыхаться.
— Какого-то зверя прогоняла, — пожимает плечами. — Кричала, чтоб он отпустил тебя.
Настойчивый какой, даже в бреду не отпускает.
Артем
— Досталось вам тут, — легкая полуулыбка касается ее губ.
Молчание.
Чувствую вину. Огромную. Давящую. Если б я был внимательнее, она бы сейчас не лежала с температурой под сорок, еле дыша.
— Ладно, лежи, отдыхай. Я еще попозже зайду.
Не думаю, что мое общество ей приятно, тем более в таком состоянии.
Осторожно кладу ее руку на кровать.
Аня слабо сжимает мои пальцы. Мне показалось или…
— Останься, — просит еле слышно. — Не уходи.
Присаживаюсь обратно.
— Пить хочешь?
— Мгм, — выдавливает из себя кое-как.
Открываю пакет с соком и подаю ей. Жадно впившись зубами в трубочку, начинает пить.
— Спасибо.
Опять молчим.
— Кто со мной был?
— Мария. Она же перебинтовывала тебе ногу.
— А ты?
— Сменял ее. Днем и на пару часов ночью.
— Мм.
Прикрывает глаза.
— Я посплю немного? — спрашивает тихонько, как будто извиняясь.
— Конечно. Тебе нужно много спать — быстрее выздоровеешь.
Последнюю фразу она уже, кажется, не слышит. Уснула.
Отпускаю худенькие пальчики, собираясь выйти, но взгляд привлекает оголившееся плечико. Холодно ей, наверно.
Поправляя сползшую лямку, палец на что-то натыкается. Что-то, слишком большое для родинки. Шрам?
Какое-то странное любопытство берет верх — осторожно, чтобы не разбудить, провожу пальцем чуть дальше. Похоже на ножевое…
Глава 24
Аня
Когда просыпаюсь, Артема уже нет. Почему-то немного обидно. Хотя, что такого? Он ведь не обязан сидеть около меня круглые сутки. Увидел, что я уснула и ушел. У него и без меня дел полно.
В комнату входит девушка. Та самая, которая две недели ухаживала за мной, точнее моей ногой.
— Мария?
— Да, — отвечает, слегка растерявшись.
— Дайте попить.
Стыдно, неловко, но на слово «пожалуйста» банально нет сил. Каждая буковка дается с трудом. Надеюсь, Мария на меня не в обиде.
Подает мне трубочку, держа кружку рядом. Жадно глотаю живительную влагу, как будто неделю не пила.
— Спасибо, — благодарю, оторвавшись.
— Давайте я Вас покормлю.
Надо же, на «Вы», хотя я ее младше. Ненамного, лет на пять, может, семь от силы, но все-таки.
— Не надо.
— Вам нужно покушать. Тут совсем немножко.
— Хорошо.
Спорить смысла не вижу, мне правда нужно чем-то подкрепиться. Только как я буду это делать? Лежа?
Упираюсь руками в постель, пытаясь привстать, и тут же оказываюсь в сидячем положении. Как-то слишком легко получилось… Аа, понятно. Не без Машиной помощи.
Берет в руки тарелку с супом, набирает в ложку, стирая капельку о край тарелки, и подносит к моему рту. Как младенцу, прям. Сама я все равно не в состоянии толком даже сидеть, чего уж хорохориться. Таким же образом скармливает мне кашу и даже небольшой кусочек котлеты. Помогает лечь.
— Спасибо.
— Выздоравливайте, — говорит сочувствующе, убирает посуду. — Может, Вы чего-то конкретного хотите на ужин?
Честно говоря, вообще есть не хочу, не знаю, как в меня даже эти мизерные порции влезли, но… Боже, это так мило!
— Не, не надо.
— Хорошо.
Спать хочется ужасно. Переворачиваюсь лицом к стене и через пару минут уже проваливаюсь в сладкую дрему.
Глава 25
Прошло три недели с момента моего побега. Я выздоровела. И продолжаю старую новую жизнь. Старую — потому что, по сути, ничего не изменилось: я делаю все то же, что и раньше. Новую — потому что живу я у Артема и, как ни крути, обстановка все равно непривычная, ибо никто не орет, не нужно постоянно убирать квартиру и ночевать вне дома.
Снова я возвращаюсь к своему внутреннему миру, пытаясь разобраться в катавасии, которая там творится. А порой там тако-о-ое творится… Дискуссии, аргументы — ух!.. Целые баталии! Правда, по большей части из разряда «почему? потому что…», и дальше смотря по настроению. Частенько: «потому что я так думаю/вижу/считаю», нужное подчеркнуть. Остается только сунуть в начало таких фразочек «я художник» — и самое то! [2]
Так, лирическое отступление. Ближе к сути: Артем в целом вызывает у меня какие-то двоякие чувства. С одной стороны, мое отношение к нему до сих пор пропитано подозрением (за что? за то, что он меня якобы приобрел как вещь? так я уже начинаю сомневаться в верности слов отчима…), с другой — кро-о-охотными росточками доверия. И самое «занимательное» в этом противостоянии двух частей расколовшегося сознания — его обладательница понятия не имеет, какая из сторон страшнее.
А еще я до сих пор думаю о том, что назвала одну из этих частей — влюбленной дурочкой. ВЛЮБЛЕННОЙ, БЛИН!! Что это вообще было?? Нет, с тем, что Артем нормальный и отчим мне все сбрехал, я еще могу смириться, но с тем, что мой «похититель-покупатель» мне нравится… Это слишком, знаете ли! Похоже, в копилку пора добавлять Стокгольмский синдром[3]. Поговоришь со своим внутренним(-и) «я» — многое узнаешь…
Вот зачем я его тогда задержала? Не знаю (самое интересное!)… Возможно, просто хотелось, чтобы кто-то был рядом, хотелось чувствовать поддержку, понимать свою нужность, как бы убого и наивно это ни звучало. По-моему, из-за жара чего-то у меня переклинило, раз я эту поддержку увидела в Артеме, перед этим чуть ли не прямым текстом послав его.