Путь Хранителя. Том 1
- Автор: Саваровский Роман
- Серия: Путь Хранителя #1
- Язык: русский
- Жанр: Альтернативная история
Электронная книга - «Путь Хранителя. Том 1». Краткое содержание книги:
Но этого было мало.
Мой настоящий Путь начался только когда я потерял всех, кто мне дорог, и применил секретную технику Хранителя, чтобы вернуться на сутки назад и утопить в крови всех виновных.
Только вот вернулся я совсем не на сутки и виновных вокруг куда больше, чем я предполагал…
Каморка оказалась не местом для секретных разговоров, о котором я подумал изначально. Точнее не только им…
Аккуратно сложенная на полу одежда. Маленький кривоватый стол с остатками еды и одинокой свечей по центру. Две металлические табуретки. Низкая тумбочка, на которой стоял тазик с замоченной посудой. Торчащий прямо из стены кран, под который подставлено жестяное ведро. Два наспех скрученных матраса с комплектами потасканного постельного белья и как венец этого прекрасного жилища пластиковое ведро-туалет в углу.
Отец захлопнул дверь следом за мной. Скользнул к единственному узкому окошку и тут же зашторил его. После чего взгромоздился на табуретку и точечно ударил в потолок ребром ладони. Маленькая скрытая пластина съехала, открыв красный пластиковый тумблер.
Отец нажал на него, и воздух в помещении едва заметно завибрировал. Я легко узнал глушилку. Конструкция примитивная, но надежная. Наконец, можно поговорить. Только вот с чего начать.
— Марк, объяснись, тебе жить надоело говорить об отце вслух? — агрессивным шепотом процедил Жуков-старший и сел на табуретку ни на секунду не расслабляясь.
— Вовсе не надоело, я только вхожу во вкус, — протянул я и завалился прямо на небольшой комок одежды на полу и огляделся еще раз, — тут мы живем?
— Что за вопросы? — подозрительно сощурился отец и я почувствовал легкий холодок по телу.
Не прошло и пары секунд как его глаза округлились.
— Марк… ты пробудился? — выдавил он сам не веря в то, что говорит и его голос дрогнул, — нет… ты не Марк…
— Я Марк, — спокойно ответил я и ждал реакции.
Взять под контроль эмоции от встречи живого и невредимого отца оказалось не самой простой задачей, но я бы никогда не достиг ранга Гения, если бы это могло выбить меня из колеи.
— Слишком ровный и сильный астральный поток… и тебе удается его сдерживать хоть он и убивает тело… — медленно проговаривал отец.
В этот самый момент внутри него бушевала целая гамма противоречивых эмоций. Даже мне не удается понять, что он чувствует на самом деле.
— Верно. Но что еще ты видишь?
— Это не важно! Едва пробужденный не способен на такое…
— Структура, отец, — подсказал я.
— …она наша… это определенно поток нашего рода, и ты выглядишь прямо как мой Марк… но этого не может быть! Как?
— Родовой взор никогда не врет. Я Жуков Марк Игоревич. Твой сын. Но, что куда важнее, где дед? Мне срочно нужно с ним поговорить! — непроизвольно повысил я тон разговора.
Срань, всему виной мантра что задача выше чувств. Долг Хранителя важнее всего. Реальности переплетаются, и я чувствую, как моя голова вот-вот лопнет от напряжения. Мир слегка поплыл и слава деду, что я и так сидел на полу. Лететь не так далеко.
Отец инстинктивно подорвался и подхватил мою голову, аккуратно смягчив падение.
— У тебя сильный жар, — дрогнувшим голосом пробурчал он, когда коснулся моей головы и тут же сорвался вглубь каморки.
Голову поднять никак не удавалось, но я слышал звук набирающейся воды и суетные шаги. Глаза закрылись сами собой, и я провалился во тьму.
— Эй, ошибка войны, долго тебя ждать?! — эхом разнеслось по коридору.
Лишь крупица эмоции в голосе Абсолюта заставила стеклянные витражи королевского замка пойти трещинами.
— Дитя войны, а не ошибка, — сквозь зевоту пробормотал я, пытаясь нагнать деда.
— Нашлась детина, ты себя в зеркало видел? — хохотнул Борис Жуков и ускорился еще больше.
И куда спрашивается мы так спешим в пять утра. Даже двух часов поспать после перелета не дал старый изверг.
— Уж помоложе некоторых, — огрызнулся я, — и это фронтовое прозвище мне нравится не больше, чем тебе.
— Сударыням своим ночным это рассказать не забудь, — съязвил дед и наконец остановился перед массивными двустворчатыми воротами из золотого теснения.
— Они текут не от тупого детского прозвища, а от образа, который за ним стоит, — парировал я и встал по правую руку от старика.
Поправил наспех накинутый парадный камзол, с трудом подавил очередной приступ зевоты и в который раз негодующе посмотрел на деда.
Сколько знаю старика до сих пор ни разу не видел, чтобы он спал. И это не шутка. По молодости я даже поставил себе цель застать деда за этим состоянием хотя бы раз, но так и не преуспел. Иногда я думаю, что старик вообще не с нашей планеты. Либо это особая техника Абсолюта, которой он отказывается делиться с миром.
Да хрен с ним с миром, я живу со стариком под боком почти тридцать лет. Мог бы и намекнуть по секрету.