Тейлор — Медея [на 2020-й год; не закончено и не будет]

Шаг вбок, стрела срывается в сторону первого. Подбросить лук, перехватить за нижнее плечо, позволить частично повернуться, с размаху обрушить лук на ключицу женщины в обтягивающем белом трико с торчащими отовсюду маленькими крылышками и маске в форме прекрасного женского лица.

Пистолет летит на землю, Вессаго прыгает налево… Сосредоточиться на вибрациях покрытия крыши. Нашла! Сделать шаг вперед и влево, широко замахиваясь луком. Перевести удар сверху–вниз в горизонталь, максимально вытягиваясь вперед. Лук содрогается от удара, фальшивая Вессаго пропадает, настоящая хрипло стонет. Ребро, чуть не дошло до легкого… Жаль. Короткий взгляд на Флешетту. Приходит в себя. Тратить стрелу? Сэкономлю, так справлюсь.

Вессаго выдергивает из поясной сумки шарик, швыряет под ноги. Дым? Глупо. Вибрации крыши, движение завитков дыма — все это выдает местоположение Падшей. Пригнуться, попуская удар над головой. Лук сокрушает подъем стопы Падшей, та с воем припадает на колено. Набросить ей на горло тетиву, перекрутить лук… Черт, горжет. Падшая отчаянно дергается вперед, одновременно пытаясь достать ее чем–то довольно длинным. Крутануть лук обратно, сбрасывая удавку и уходя от удара — а вдруг Технарская гадость? Шагнуть вслед за Падшей.

Вессаго привалилась к стене в паре шагов впереди, отчаянно тыча в сторону Лизы ножом. Технарский, да. Сверхгорячая режущая кромка. Что–то не хочется подставляться, придется все–таки потратить стрелу.

Что–то легонько тыкает в спину. Грудь пронзает острая боль. Лиза с недоумением смотрит на вылезший из середины грудины наконечник арбалетного болта. «Черт… Флешетта… Контроль… Как глупо…». И наступает темнота.

Флешетта уронила арбалет из трясущихся рук и хрипло выдохнула. Успела в последний момент — еще чуть–чуть, и Падшая пристрелила бы Хоукай. Но от болта в плечо сразу отключилась.

— Хоукай, ты как?

— Ребра мне сломала, тварь, — отозвалась сидящая у стены лучница. — И ногу, кажется, тоже.