Роман с убийцей

Курить — и здоровью вредить, и личному бюджету. Еще совсем недавно пачка «Мальборо» стоила около сорока рублей, а сейчас — уже все восемьдесят. Хоть на «Яву» переходи, которая, кстати сказать, тоже подскочила в цене.

Олегу это не нравилось, но рука его все же полезла в карман за деньгами. Он курильщик заядлый, ему без сигарет не прожить. А завтра на работу, в ночную смену. Ни волнений, ни переживаний, но за ночь он может скурить пачку сигарет просто так, от нечего делать.

— Молодой человек, может, подешевле чего возьмете? — донеслось откуда-то сбоку.

Олег стоял у табачного ларька. Вокруг прохожие, за спиной машины, гул, суета. Мужчина в солнцезащитных очах, бейсболке и холщевой жилетке, державшийся рядом, не привлекал внимания парня, пока не заговорил.

— Чего подешевле?

Мужчина воровато глянул по сторонам, отвел полу жилетки, под которой как на витрине располагались сигареты в пачках. Все какие-то незнакомые.

— Есть «Премьер», «Портал», «Корона». — Мужчина запахнул жилетку. — «Премьер» — белорусский ответ «Мальборо».

Олег кивнул. Да, он видел на холщевой витрине пачку, по сочетанию цветов напоминающую «Мальборо».

— Белорусский, стало быть?

— Всего сорок рублей. — Мужчина снова глянул по сторонам.

Из ларька показалась женщина с крупной волосатой родинкой на носу, пригрозила ему полицией и грубо послала его в конкретном направлении. Мужчина молча опустил голову, косо, с обидой глянул на Олега и повернулся к этой бабе спиной.

— Эй! — Олег увязался за ним, остановил его и спросил: — Контрабанда?

— Брать будешь?

— Для пробы возьму.

Он купил пачку «Премьера», вынул сигарету, закурил. Ощущение не из приятных, но не смертельно. А на безрыбье так и за мясо принять можно.

— И что, покупают?

— Блоками.

— И где блоки?

— Там. — Мужчина кивком показал в сторону стоянки перед универмагом, где, судя по всему, находилась его машина.

— А чего так тихо? — с усмешкой полюбопытствовал Олег. — Ментов боишься?

— А ты не боишься?

— Ты им платить не пробовал?

— Пойду я.

Мужчина повернул в сторону ларька, но Олег схватил его за плечо и придал ему исходное положение.

— Ты чего? — пробурчал контрабандист и нахохлился.

— А ты что, предъявить мне хочешь? — Олег выпустил ему в лицо струю дыма. — Давай зови своих кентов!

— Зачем звать?

— Или у тебя из кентов только сигареты? — спросил Олег, разглядывая мужика.

Лет сорок ему, обрюзгший, неухоженный, если не сказать запущенный. Не было в нем той уверенности, которую вселяет в человека успешный бизнес. Дела у мужика наверняка шли ни шатко ни валко. Виной этому, скорее всего, был страх перед ментами.

— Не надо никого звать, сами придут.

— Сигареты?

— Кенты.

— Нет у тебя никого. Сам по мелочи работаешь.

— Тебе какое дело?

— По пивку? — Парень кивком показал на тент летнего кафе, большая часть столиков которого пустовали.