Воин на полставки

– Ну… да. Дальше уже бытовуха пошла. Вроде коронации принца, моего ухода и обещаний вернуться как можно скорее. На самом деле, эмоции даже от таких вещей со временем малость притупляются. Теперь я доказала, что прожила более интересную жизнь, чем ты? Давай, гони сотку. И мой меч. Быстро.

Протянула мужику руку, но тот, да и все вся его шайка поголовно, уставилась на Плакучую Сливу, как на чудо расчудесное, наполнившее жизнь каждого из побитых мужиков смыслом и вернувшим любовь в черствые сердца.

– Если это конец, тогда чего ты в такой глуши забыла? – задал главарь вполне логичный вопрос. – За принца могла бы выскочить, в шелках разгуливать по дворцам.

– Или за Шена, – добавил другой. А когда остальные с подозрением на него воззрились, неловко пожал плечами. – А чё? Норм чувак же, не?

– Айлин стремилась разгуливать в шелках по дворцам, – ответила я, сидя перед бандюгами в позе лотоса прямо на земле. Теплый ветерок середины лета слегка теребил выбившиеся из хвоста пряди волос. – Я предпочитаю более… аскетичный образ жизни, что ли. Да и столицы мне хватило, по самую шею. Помните ведь, что дядюшка Ли сказал? Чтобы я по всем Империям прошлась и ремеслу своему обучилась. Во как. А ученица я теперь послушная. Так что меч. И сотку.

– И ты чё, правда с духами базаришь? Серьезно? – сидя на кортах и почесывая кончиком кинжала затылок, небрежно поинтересовался один из них.

– Серьезно, – выпятив нижнюю губу, передразнила его.

– За меч с такой историей выложат немало золота… – покрутил главарь Плакучую Сливу в руках. Провел пальцем по бордовым ножнам, хмыкнул.

– Это моя память, – произнесла спокойно. Я всегда сохраняла железное спокойствие, когда приходила пора возвращать меч. Знала об исходе. – Моя память о Лан Сяо.

Опустила голову и тут же услышала чей-то всхлип. А затем резкое:

– Не смотрите на меня, огрызки. А то вдарю щас так, что сдохнете.

– А что случилось с Айлин, кстати? – вопрошали у меня под конец, когда я уже собиралась продолжить свой путь.

– Айлин? Знаете, а я понятия не имею. У каждой из нас своя жизнь, и каждая из нас отвечает за свою.

Всегда одно и то же. Но история моей жизни, сколько бы раз и кому бы я ее ни рассказывала, до сих пор не набила оскомину. И эмоции вызывала одинаковые. Где-то смеялась, где-то плакала. Где-то наматывала круги или ходила из стороны в сторону. За моим рассказом наблюдали, как за театрализованным представлением, до самого конца не веря в его правдивость.

Достаточно упомянуть Лан Сяо. Милую, скромную девушку, которая так быстро и ни за что отдала свою жизнь. Сердца даже самых прожженных бродяг растапливались как сливочное масло, оставленное на подоконнике в знойную жару.

«Так не бывает» – скажете вы так же, как и они. Начнете махать руками и твердить, что, о Небо, какая еще, к черту, Лан Сяо? Достаточно малейшего повода, чтобы тебя порешали, а меч продали по наиболее выгодной цене.

Но меня каждый раз отпускали и желали удачного пути. Почему? Потому что каждый раз я обещала, что при следующей встрече с ними поясню, в чем мораль этой истории. Ведь в любой истории есть мораль. Даже в такой запутанной, как моя.