Избранные произведения в одном томе

Вспомнилось фото Брэнда, помещенное в газете после дорожно-транспортного происшествия: одутловатое лицо, обвислые щеки, скучающий взгляд. Человек обернулся, и я на мгновение замерла.

Это был он.

Что делать? Произвести арест, не имея на руках ордера? Закричать: «Стой, во имя любви!»? Брэнд прибавил шагу.

Позвонить в полицию. Вот что следует сделать. Я полезла в сумочку за сотовым телефоном.

Из мексиканского ресторана нетвердой походкой вышли два студента колледжа и запели. Я не успела увернуться. Они толкнули меня, телефон упал на асфальт.

— Пацан, — сказал один студент другому, — смотри, что ты наделал.

Я наклонилась, чтобы поднять телефон, прежде чем парни его растопчут. Выпрямившись, я огляделась. Где же Брэнд?

Ага! В десяти футах впереди, у обочины тротуара. Стоит, вытянув руку: ловит такси. А вот и желтый кабриолет. Просто не верится. Такси в городе, который носит имя святой Барбары, попадаются не чаще, чем сани этой святой.

Он держался за ручку дверцы, когда я набросилась на него.

Я ударила его сзади с такой силой, что мы оба упали на тротуар. Мой парик переместился с темени на лицо. Я слышала, как тяжело дышит подо мной мужчина, как шуршат блестки на моем платье.

Мужчина пытался выползти на волю.

— Вызывайте полицию, — кричала я во весь голос.

Я убрала парик, закрывавший глаза. Человек, лежавший подо мной, посмотрел на меня.

Он раскинул руки в знак того, что сдается на милость победителя.

— Да берите вы, берите это чертово такси. Я поймаю себе другое, — прохрипел он.

Ему было по крайней мере лет пятьдесят пять. Верхнюю губу украшала тонкая полоска усиков, на лице лежала печать латиноамериканского аристократизма. Это был не Брэнд. Ничего похожего.

Огорченная, я слезла с него и помогла ему подняться.

— Извините, — сказала я, наверное, в пятнадцатый раз.

— Подите прочь, — ответил он и величественно махнул ладонью.

Я последовала его совету. У меня стучали зубы. Из разбитого колена сочилась кровь.