Кабальеро плаща и гитары. Тома 3, 4 и 5
- Автор: Кусков Сергей Анатольевич
- Серия: Золотая планета #8
- Год: 2021
- Язык: русский
- Жанр: Социально-философская фантастика
Электронная книга - «Кабальеро плаща и гитары. Тома 3, 4 и 5». Краткое содержание книги:
Ночь. Я - кабальеро плаща и кинжала. Лидер ОПГ, совершающей дерзкие преступления, от которых лихорадит общество, теряющее сдерживающие его последние полвека скрепы.
В латинском секторе меня зовут Хуан, и я - проект сеньорин офицеров корпуса во главе с нашей любимой королевой. Мне пророчат большое будущее, но чтобы лететь к звёздам, необходимо вначале продраться через жестокие тернии. А прежде всего разобраться, наконец, кто я сам для себя и чего хочу от этой жизни.
Но пока я - рыцарь плаща и гитары. И горе тем, кто встанет у меня на пути!
Вырвав из рук лежащего его же дубинку, Лёха прикоснулся типу наконечником к голому подбородку и нажал активацию шокера.
- Готов.
- Пошли, - кивнул я, вытаскивая из-за пояса из кобуры памятный пистолет, подарок сеньора Серхио, выданный им для борьбы с теми самыми «сорок четвёрками». Сейчас он был заряжен капсулами с мгновенным снотворным. Удобная штука.
Брутальные парни от входа рассосались мгновенно. Два выходящих, идущих нам навстречу типа, их полные копии, изменились в лице и передумали выходить, резко сдав назад. Родной, не надо так пялиться на мой пистолет, он не опасный! Мы вошли. Оператор дремал, если он тут вообще есть – створки перед нами не захлопнулись.
Холл. Два спешащих навстречу охранника, один уже поднимал руку с зажатым пистолетом. Пип, пип! Готов. Сдвинуть на несколько сантиметров ствол – повтор пип-пипов. Хорошо, что я снова ушёл на сверхвосприятие. Второй также начал заваливаться вперёд, не переставая передвигать ноги. Сознание после укола отключается не мгновенно, хотя и достаточно быстро.
- Как-то слишком легко, - подтвердил мои опасения своими Лёха.
- Так это «кивалы» на входе. Клоуны. Серьёзные ребята в игру пока не вступили.
Прошли узкий, но длинный, метров тридцать, холл и вышли в главный зал. Вбок от коридорчика шли двери в технические помещения, но нам туда было не надо. В зале играла музыка. Латинская, что-то лирично-танцевальное, попсовое. Людей было не много, человек сто. В основном парни, примерно две трети от количества, но и сеньорин наблюдалось почти треть от общего числа посетителей. На нас не обратили внимания, хотя несколько пар глаз внимательно цепанули взглядом наши дубинку и пистолет. Понятно, им тут бояться некого, все находящиеся здесь сами себе охрана. Ждём-с.
- Пошли к стойке! – крикнул сквозь музыку я. Лёха кивнул и мы медленно направились к бару. Прошли по краю танцпола, расталкивая мешающих нам – тут плотность народа повыше. Подошли к бару.
- Что сеньоры пьют? – тут же подскочил бармен, смотрящий на нас… С элементом жалости.
Поставив локоть на стойку, я невзначай повернулся, бросив взгляд за спину. Ну да, человек десять. Обложили, скалятся. На поясах и за спинами явно не театральный реквизит, хотя доставать его и направлять на нас пока никто не торопился. С предвкушением поглядывают на Лёху, и немножко на меня (я – латинос, меня бить не так интересно). Наёмник же прислонился спиной к стойке и вернул им предвкушающий взгляд. «Ау, ребзя, сейчас я буду вас убивать!», - читалось в нём. Страха не было ни в парнях, ни в Лёхе. Одному мне в этом здании было не по себе.
- Два апельсиновых сока, - попросил я. – Сегодня не пьём, за рулём, а автопилот барахлит.
- Апельсинового сока… - Бармен прошептал про себя что-то мне малопонятное – а чего ругаться, клиент же всегда прав - и удалился. К нам же, растолкав спины братков, вышел татуированный лысый чел фенотипом метиса или индейца южноамериканского континента. Перу, Боливия – там такой типаж до сих пор доминирует. Угловатые резкие черты лица, кратко характеризуемые словами «рожа стра-ашная». Тип был обрит так, что от его лысины отражались лучи цветомузыки, а на самой черепушке красовалась шикарная татуировка паутины, оплетающей голову. Плечи и предплечья, бицепсы – все открытые части тела также были обильно покрыты татуировками.
- Кто это у нас тут такой смелый? – оскалился бритый. По логике – местный мелкий начальник, «шестёрка» больших людей, решающая, стоит ли их отвлекать по пустякам или самому решать назревающие вопросы.
- Я, - вернул оскал Лёха.
- И кто же такой «ты»?
- Капустин Алексей. Год рождения называть?
- Русский?
- Есть немного. А ещё болгарин, немножко удмурт, немножко черкес, немножко татарин… Да и хрен его знает кто немножко. Тебе это что-то даст? Ты и названий таких в жизни не слышал, ущербный.
Кривая улыбка.
- Нет. А ты кто? – взгляд на меня. Врал, собака серая, прекрасно знал кто я. Комедию ломал просто. Кстати, видимо поэтому нас у входа и не тронули – решили не обострять. Вендетту и разгром Новой Аргентины никто не отменял, а я там вопреки легенды (месть ангелов) сильно засветился. Мне даже как-то говорили, что старый знакомый по имени Мигель, которого я пощадил, который лицезрел расстрел собратьев в красках, выжил, а значит стуканул всем вокруг, как дело было на самом деле.
- Тапир в пальто, - ответил я и забарабанил по стойке костяшками пальцев. – Нам нужен Жулио.