L'envol de Mars

— Mon mari et moi, nous avons vu les premiers signes de retour de la vie martienne, me dit-elle.

— Je sais, répliquai-je, désireuse de briller. On nous l’a appris à l’école.

— Ça me fait plaisir. Tu as lu mon livre ?

— Bien sûr !

Elle détourna la tête en la secouant lentement.

— Ces fleurs sont superbes, murmura-t-elle, mais en partie inutiles. Il leur manque les services des abeilles planantes. Mais… c’est joli quand même, tu ne trouves pas ?

Je répondis que je les trouvais très jolies.

— Bien sûr, les arbeiters en pollinisent quelques-unes chaque année, et j’ai le droit de récolter les fruits pour les vendre ou les manger à ma guise, mais ce n’est pas la même chose. Et un fruit me dure tout un an.

Elle me fit avancer jusqu’au bord du quai et prit ma main gantée pour la placer sur un tronc d’un beau vert foncé.

— Elles sont là pour durer, me dit-elle. Elles sont âgées d’un demi-milliard d’années, tu sais. Et ce ne sont que des bébés.