Добыча ярла Бьорка
- Автор: Сакру Ана
- Серия: Мир Семи островов #1
- Год: 2021
- Язык: русский
- Жанр: Любовно-фантастические романы
Электронная книга - «Добыча ярла Бьорка». Краткое содержание книги:
Первый- умереть достойно,чтобы какой-то там их Бог вас принял.
Второй- стать ходячим проклятием для захватывающих в этот момент город викингов.
Что бы вы выбрали?
Вот и я тоже...
Кстати, а где здесь можно помыться после костра? А кроме ручья? А, ясно, спасибо, извините...
-Но я не ведьма. Не такая, как ваш ведьмак, заговаривающий ветер, - уточняю дрожащим от волнения голосом, - Так я не умею, прости.
На секунду жмурюсь и осторожно поднимаю глаза на молчащего Хотборка в ожидании его реакции. Господи, хоть бы ярлу этого было достаточно.
-Что ж, - медленно тянет ярл, щурясь, - Честно говоря, в первый раз слышу, чтобы Вейла могла только приподнимать завесу грядущего, не умея ничего больше...
-Вейла? - тупо переспрашиваю я. Он ведь со своей невестой о какой-то Вейле говорил. Я подумала, что это имя.
- Да, дочь богини Серого мира, ткущей нашу реальность. Суровая матерь, Вель, делится со своими дочерями ниточками знаний из полотна вечности. Они часть неё, и поэтому каждая, способная прикоснуться к ниткам Вель, Вейла, - он поджимает губы и подается ко мне ближе, вскидывая брови и упор смотря в глаза,- Так ты Вейла, Хельга?
Горло сковывает спазмом. Хотборк смотрит так ласково, будто говорит: " Не бойся сказать мне правду. Не бойся. За правду я тебе ничего не сделаю. За ложь сделаю. И гораздо больше, чем ты можешь представить..."
Но он сделает. Сделает и за правду, поэтому мне придется стоять на своём до конца. По крайней мере я смогу выиграть время и может быть бежать. Только вот куда...Чёрт.
- У нас это так не называлось...- вслух бормочу непослушными губами, стараясь твердо выдерживать препарирующий взгляд чёрных глаз.
- А как называлось? - вкрадчиво спрашивает Хотборк.
Я сглатываю.
- Убогая, ведьма...Много как...Вейлы не было...
Он хмыкает, досадливо трёт переносицу, прикрыв глаза, и наконец отворачивая лицо к огню. Облегченно выдыхаю. Когда ярл не сверлит меня своими душевыворачивающими глазами - врать гораздо легче.
- А почему обвинили в смерти Головы? - интересуется Хотборк.
- Я её предсказала,- пожимаю плечами, - А сородичи решили, что прокляла.
- А они разве не знали про твой дар? - Хотборк косится с явным сомнением.
- Я-я...- боже, как это сложно- придумывать, когда так мало вводных, - Я всегда предсказывала какие-то несчастья. Так получалось. Мор там, голод...
Облизываю губы и вдохновенно продолжаю.
- А они винили меня, будто это именно я постоянно кликаю беду. Голова стал последней каплей.
Повисает пауза, а потом Бьорк медленно кивает, не смотря на меня. В груди становится легко-легко от пузырьками схлопывающейся радости. Кажется, поверил!
- А мне что предскажешь? - ярл криво улыбается, задумчиво смотря на огонь,- Я бы многое отдал за то, чтобы увидеть нить своего пути. Тем более сейчас...
В его голосе мне чудится тоскливая обреченность, ознобом прокатившаяся вдоль позвоночника. Ежусь и аккуратно отвечаю.
- Богиня Вель, как ты говоришь, посылает мне видения. Я не могу их выбрать, ярл. Только рассказать...
- И часто у тебя видения? - голос варрава моментально звякает раздражением. И мне становится страшно, что сейчас он решит, что пользы от меня никакой...
- Не очень,- глухо отвечаю, смотря на свои сложенные на коленях руки.
Ярл хлопает себя по бёдрам и резко встаёт. Я поднимаю голову, чтобы проследить за ним и с тихим испуганным всхлипом замираю, потому что Хотборк вдруг перехватывает пальцами мой подбородок, жестко фиксируя, и наклоняется так близко, что его черные гипнотические глаза начинают двоиться, а горячее дыхание, наполненное нотками кедра, обжигает моё лицо.
- Как удобно, да, Хель? - низкий голос полон угрозы, от которой меня буквально парализует,- И ведь не проверишь твои бредни...Поиграть решила, печорка? Зря. Я - проклятый ярл, меня боится сам конунг. И не зря боится, Хель, не зря...И тебе бы стоило...
Он отпускает мою челюсть, оттолкнув от себя так, что я чуть не делаю сальто с лавки. Черные глаза мерцают опасным огнем.
- Что ж, скоро старая Вейла придет. От нее тебе не утаить правду, печорка. А пока...Будешь жить в работном доме, отдам тебя Борге. За жизнь не переживай- не тронут. За честь...
Он окидывает мою фигуру оценивающим снисходительным взглядом.
- Постарайся не улыбаться на пиру сегодня лишний раз. Авось и пронесет...Зубы у тебя хорошие, все на месте.
- Пошли, - грузная женщина лет сорока на вид подходит ко мне, нетерпеливо вытирая руки о мокрый передник, - Ну, что? Вставай! Пир на носу, работы невпроворот, а она рассиживается!