Drachenelfen

Der Fleischschmied

ER duckte sich gegen den eisigen Wind. Die Elfen erzählten sich Geschichten darüber, dass der Nordwind wie mit Messern ins Fleisch schneiden konnte. Feiner, harter Schneegriesel trieb vor dem Wind. ER konnte sich gut vorstellen, wie einem der Wind und die Eiskristalle die Haut vom Gesicht schälten, wenn man sich nicht schützte. ER hasste den Norden Albenmarks. Die endlosen Winter. Und den, den ER heute besuchen wollte. Die Zuflucht des Alben lag weit entfernt vom nächsten Albenstern und dieser Fußmarsch dauerte bereits Stunden.

Natürlich hätte ER Zauber weben können, um SICH zu schützen, aber jeder Zauber würde eine Spur hinterlassen. Lange konnte es nicht mehr dauern, bis sie etwas merkten. Heute würde ER das fünfte Mal das Ungeheuerliche wagen. Vier Mal war es geglückt. Vier Mal war ER über verschlungene Pfade zur Welt der Menschen geflohen, sorgsam darauf bedacht, nur die Spuren zurückzulassen, von denen ER wollte, dass man sie fand.

Aber wie es schien, waren SEINE Morde noch niemandem aufgefallen — was IHN darin bekräftigte, dass ER SICH für den richtigen Weg entschieden hatte. Die Zeit der Alben war vorüber. Vor allem die des einen.

SEINE grimmige Entschlossenheit ließ IHN die Kälte vergessen. Seit die Alben mit den Devanthar paktiert hatten, um Nangog ihre Schöpfung zu rauben, hatten sie ihre Kraft verloren. ER konnte nicht verstehen, warum die Alben diese Werke duldeten. Ihr Bruder entstellte die Schöpfung, griff heraus, was gut war, und verdarb es mit all seinen Chimären! Sie waren willkürliche Kreuzungen aus den Kreaturen aus der Anfangszeit der Schöpfung, jenen frühen Tagen der Welt, als die Alben sich noch an ihrem Werk erfreuten. Jener Bruder aber formte Kreaturen wie die Minotauren, die er aus Trollen, Elfen und Stieren zusammenfügte! Wie konnte ein Albe so etwas tun? Selbst seine Brüder und Schwestern nannten ihn abfällig den Fleischschmied – und doch unternahmen sie nichts gegen seine Werke, die der Schönheit ihrer Welt spotteten.

ER dachte an all die Zwitterwesen, die Albenmark bevölkerten. Die Kentauren, Faunen, die fuchsköpfigen Kobolde und die Lamassu, die nicht einmal Arme hatten und darauf angewiesen waren, dass man sie fütterte, wenn sie nicht vermochten, sich kraft ihrer Zaubermacht die Speisen zum Munde schweben zu lassen. Das alles war krank! Hier und heute würde ER das am schwersten erkrankte Glied abtrennen! ER würde Albenmark heilen und einer großen Zukunft entgegenführen!

Fast einen halben Tag dauerte SEIN Aufstieg in die tief verschneiten Berge, bis IHN ein scharfer Ruf, aus seinen finsteren Gedanken schreckte.

»Währ bist du?«

Zwischen den Felsen trat eine riesige Gestalt hervor. Noch so eine Chimäre. Ihre Haut hatte die Farbe von Granit. Der Wächter war ein Troll, jedenfalls der obere Teil von ihm. Unterhalb des Nabels schien ein Gelgerok in die Schöpfung eingeflossen zu sein. Er hatte dem Troll starke Raubechsenbeine und einen langen, geschuppten Schwanz gegeben. Und größer gemacht hatte er ihn. Mehr als vier Schritt groß war diese Kreatur. Eindrucksvoll, ja furchteinflößend für einen Elfen. Nicht für IHN. ER empfand nur Verachtung für dieses Zerrbild.

»Du erkennst mich nicht?«, entgegnete ER schroff.

»Naihn!« Die Missgeburt klang einfältig.

»Beuge dich vor und ich werde dir meinen Namen ins Ohr flüstern. Der Wind darf uns nicht lauschen und das Wissen darum, wer ich bin, davontragen.«

Man konnte dem Antlitz des Wächters ansehen, wie er verzweifelt versuchte, dem gerade Gehörten einen Sinn abzuringen. Es war offensichtlich, dass er sich seiner Dummheit bewusst war. An sich selbst zweifelnd, kam er erst gar nicht auf die Idee, dass er hereingelegt wurde. Er war es gewohnt, nicht alles zu begreifen, was ihm gesagt wurde. Er beugte die Knie, krümmte sich und ging schließlich auf alle viere.